Геннадий Сергеевич Ростовский

Мои стихи  

Друг собак

***
Нет, братьям меньшим я не враг.
Тем более не истязатель.
Я – друг всех знаменских собак,
Капьярских многих я приятель.
Готов отдать последний грош...

Поэт

Добра и правды провозвестник,
Огонь, пылающий во мгле,
Земляк всех наций
и ровесник
Всех поколений на Земле,
Он – государство в государстве...

Евтушенко

А в юности вместо иконы был сборник
Стихов, что сияли мне Солнца лучом.
Теперь-то иные в душе моей корни,
Теперь понимаю я, что и почём.
А всё ж и сегодня в застольях нечастых,
Попросят когда и не в силах молчать...

Обращения

- Гражданин, пройдёмте в отделение!
Разберёмся с Вашим нарушением.
- Вас, гражданка, не стояло тут.
И не спорьте! – очередь блюдут.
-Эй, мужчина, Вы не угостите
Сигареткой?.. Парочку стрельнём?...

День октября тёпло-ласковый, солнечный...

День октября – тёпло-ласковый, солнечный.
Бабьего лета прощальный привет.
После него – холодина и сонмище
Дней грязно-серых и прочих примет
Пушкинских, пришвинских и паустовских –
Классики всё описали до нас...

Хороших стихов очень много...

Хороших стихов очень много.
Но где же он – пик Откровения?!
Таланты идут по дороге,
Когда-то проложенной гением.

Эх, надену-ка я шапку-невидимку...

Эх, надену-ка я шапку-невидимку,
Прихвачу с собою гусли-самогуды
И отправлюсь к Вам, далёкой и родимой,
К той, которую до смерти не забуду.
Прилечу к Вам на ковре я самолёте.
Посмотрю, как Вы живёте, но недолго...

Вы заелись, Фросенька с Марусенькой!

Вы заелись, Фросенька с Марусенькой!
Это вам не так и то – не то.
А меж тем в России, муси-пусиньки,
Кризис, либерасты, ВТО.
Санкциями давят англосаксы нас.
Мы им тоже выслали привет...

Первое сентября

Не бомбят.
Ну, надо ж! – не бомбят
Ни дома, ни школы, ни больницы.
Не летят снаряды, не летят –
Ошалевшие ночные птицы.
Утром не кровавится заря...

Бессмертный фронт

Победы праздник с радостью безмерной
И со слезами в чьём-нибудь окне…
Бессмертный полк? Скорее, фронт бессмертный
Девятого пройдёт по всей стране.
От Дальнего Востока и до Бреста
Пройдёт тот фронт без огненных боёв...

Поэты, это наш праздник!

«Поэзия, — говорится в решении ЮНЕСКО, — может стать ответом на самые острые и глубокие духовные вопросы современного человека — но для этого необходимо привлечь к ней как можно более широкое общественное внимание. Кроме того, Всемирный День поэзии должен дать возможность шире заявить о себе малым издательствам, чьими усилиями, в основном, доходит до читателей творчество современных поэтов, литературным клубам, возрождающим извечную традицию живого звучащего поэтического слова».
* * *
Ни в небе журавль, ни в ладонях синица
Ему не нужны, не влекли с детских лет.
Под парусом алым опять за жар-птицей
В неведомый край уплывает поэт...

Град в Луганске

А в Луганске тоже град.
Покрупней, чем виноград.
Он крушит и рушит, гад,
Всё подряд –
Дом, гараж, детсад, бетонку,
А осколками – девчонку...

Чудная картина

Нормальный дом, квартира, вид с балкона –
Такой, что лучше вряд ли пожелать.
Всё до мельчайших чёрточек знакомо,
Всю площадь Королёва нам видать.
Напротив – бюст СП, а чуть правее –
Фонтаны, отдыхающий народ...

Михаилу Луконину

По зову сердца и по праву долга
Мы вспоминаем Вас, фронтовика.
Вы – капля Волги. Значит, жить Вам долго, -
Пока живёт великая река.
Вы были глыбой, не были тихоней.
Война – и испытанье, и судья...

В новогоднюю ночь

Прослушавши речь президента-гаранта,
Наполнив фужеры искристым вином,
Двенадцать ударов кремлёвских курантов
Мы встретим с тобой за накрытым столом.
Давно мы не верим в прекрасные сказки,
В чудесную манну, небес благодать...

Ты зачем заглянул в наше лето...

Ты зачем заглянул в наше лето, ненастный,
Тускло-серый, холодный октябрьский денёк?
Намекнуть, что и впрямь над судьбой мы не властны,
И у каждого счастья – предел свой и срок?
Уходи, не пытайся студить нашу нежность,
Не стремись это пламя в груди погасить...

4 октября

На календарь сегодня посмотрел
И стало как-то тягостно и смутно мне.
Я вспомнил, что в России был расстрел,
В СССР – был первый запуск спутника…

Листва ещё с крон не слетает...

Листва ещё с крон не слетает.
А роща, с которой знаком,
Ещё говорит, золотая,
Берёзовым языком.
Она вспоминает, вздыхая,
Поэтов, чьи строки стихов...

Он хотел оседлать, как коня, этот Айрин...

Он хотел оседлать, как коня, этот «Айрин».
На виндсерфинге мчать по гривастой волне.
Ураган оказался свиреп и коварен.
Он наездника сбросил и скрыл в глубине.
А не так ли иные из нас, стихотворцев,
Возжелав покоренья вершин, крутизны...

Идёт весна!

Скоро март. Календарь ещё трое
Пролистнёт стылых дней февраля.
Ещё, может, серебряным роем
С неба ринется снег на поля.
И окно моё льдистыми розами
Может, вновь поутру расцветёт...