Я выпила яд.
Я сделала это!
И зависла "между мирами" в немом вопросе: как рождаются стихи?
Увидела юношу.
Глаза его горели.
Каждое его движение было наполнено страстью и желанием.
Слова сыпались на него, как камни…
Он уворачивался от них, как мог, но многие всё же осыпали его «небесными» ударами.
Он что-то писал…
Я подсмотрела. Это были стихи! Корявые и неуклюжие, но всё же стихи.
Увидела женщину.
Она в смятении смотрела на письма, присланные ей когда-то в прошлом, но не имеющие никакой ценности в настоящем.
Вот встала, чуть помедлила и швырнула письма в огонь.
Села за стол. Достала чистый лист бумаги и стала что-то писать…
Я подсмотрела. Это были стихи! Наполненные болью и страданием, но стихи.
И вот я вижу внутренним взором мужчину: красивого, сильного, уверенного в себе и своей силе.
К нему в кабинет заходят люди… разные…
Он вершит их судьбы…
Ушёл очередной посетитель. «Вершитель судеб» хватается за лист и что-то на нём пишет.
Я подсмотрела. Это были стихи! Очень сильные стихи. Он писал об одиночестве среди людей.
И вспоминал своё беззаботное детство так трогательно, что по моей щеке потекла слеза.
А вот девушка… Села перед зеркалами на Рождество: «Приди ко мне, Суженый - ряженый…»
Туманно зеркало: лишь ливень камней ей в ответ.
И вот она что-то пишет.
Я подсмотрела: это были стихи! О Нём, не встреченном, но любимом!
И снова я вижу мужчину и женщину.
И снова вижу юношу и девушку.
Но почему же они не идут навстречу друг к другу?
Почему они удаляются всё дальше и дальше от своих «половинок»?
Слышу внутренним слухом ответ: это – Поэты…
Из под их пера родятся самые прекрасные строки о Любви.
Я сделала это!
И зависла "между мирами" в немом вопросе: как рождаются стихи?
Увидела юношу.
Глаза его горели.
Каждое его движение было наполнено страстью и желанием.
Слова сыпались на него, как камни…
Он уворачивался от них, как мог, но многие всё же осыпали его «небесными» ударами.
Он что-то писал…
Я подсмотрела. Это были стихи! Корявые и неуклюжие, но всё же стихи.
Увидела женщину.
Она в смятении смотрела на письма, присланные ей когда-то в прошлом, но не имеющие никакой ценности в настоящем.
Вот встала, чуть помедлила и швырнула письма в огонь.
Села за стол. Достала чистый лист бумаги и стала что-то писать…
Я подсмотрела. Это были стихи! Наполненные болью и страданием, но стихи.
И вот я вижу внутренним взором мужчину: красивого, сильного, уверенного в себе и своей силе.
К нему в кабинет заходят люди… разные…
Он вершит их судьбы…
Ушёл очередной посетитель. «Вершитель судеб» хватается за лист и что-то на нём пишет.
Я подсмотрела. Это были стихи! Очень сильные стихи. Он писал об одиночестве среди людей.
И вспоминал своё беззаботное детство так трогательно, что по моей щеке потекла слеза.
А вот девушка… Села перед зеркалами на Рождество: «Приди ко мне, Суженый - ряженый…»
Туманно зеркало: лишь ливень камней ей в ответ.
И вот она что-то пишет.
Я подсмотрела: это были стихи! О Нём, не встреченном, но любимом!
И снова я вижу мужчину и женщину.
И снова вижу юношу и девушку.
Но почему же они не идут навстречу друг к другу?
Почему они удаляются всё дальше и дальше от своих «половинок»?
Слышу внутренним слухом ответ: это – Поэты…
Из под их пера родятся самые прекрасные строки о Любви.
Обсуждения Яд поэзии