Все просто

Однажды к рабби из Коцка пришёл его ученик, чтобы поведать о своих мучениях.

- В Ружине, где я раньше учился, - сказал ученик, - всё было просто и ясно. Я учился и знал, что я учусь. Я молился и знал, что я молюсь. Здесь, в Коцке, всё перемешалось, перепуталось.

Я страдаю от этого, рабби. Я в растерянности. Прошу вас, помогите мне, чтобы я мог спокойно учиться и молиться, как раньше. Помогите мне избавиться от страданий.

Рабби взглянул на него глазами, полными слёз, и сказал:

- А...

Один религиозный ученик вернулся к разговору о Библии.

- Не хочешь ли ты сказать, что Библия не способна дать нам представление о Боге?

- Любое понятие о Боге на самом деле Богом не является. Вот почему Бог - это Тайна, о которой ты не имеешь никакого представления.

- Что же тогда открывает нам Библия?

В ответ на вопрос Мастер вспомнил, как он обедал в китайском ресторане. Музыкант стал играть знакомую мелодию, но ни Мастер, ни его друзья не могли вспомнить, как она называлась...

Никогда ты больше не зайдёшь в офис, предварительно постучав и спросив :"К вам можно?". Никогда я больше не увижу, как ты хмуришься, когда я в 10 ходов ставлю тебе мат . Никогда больше не обнимешь и не поцелуешь меня со словами "вам смс-ка ". Никогда не скажешь :"Буська, не плачь, не плачь , прошу тебя." . Никогда я больше не услышу : "Ты святая, прости меня за всё ,что сделал и что не сделал для тебя.". Никогда не позвонишь и не спросишь смешным голосом :" Здравствуйте, а бабушку Наташу можно...

Маленький репортаж, по горячим следам.
20 час. 55 мин.
Выключив компьютер я стала открывать форточку, немного проветрить комнату. На улице темно, привычки ради взгляд скользнул по небу.

Коридоры самолетов я уже знаю наизусть, их несколько на разной высоте. Иногда в большой китайский бинокль я наблюдаю за ними.

Странный у меня вид из окна, окно выходит на восток. Из этого места в июле всегда растет двойная радуга. И молнии бьют в этой же точке, но ввиду ограниченных материальных...

Шёл я как-то по улице... Значит шёл шёл и, бац, на голову борщ упал! Прямо вот в кастрюле,

даже не вылился! Я стою офигевший, голова от удара болит. И тут этот борщ встаёт, отряхивается,

извиняется и убегает! Я думаю: "ну дела, даже не узнал меня.." ! Мне так обидно стало...

Я даже от обиды мышеловку выронил. Она упала и разбилась на 10 ровных частей. Потом

медленно собралась обратно воедино, как терминатор - жидкий металл, и улетела в Австралию!

Ну, по крайней мере, это она так...

Моя Муза непостоянна как ветер. Но ведь у ветра есть лишь восемь направлений! А Муза многолика и непредсказуема. Никогда не знаешь, какой она будет на другой день или к ночи, когда у неё наступает особый час активности, нередко не совпадающий с моим.

Поскольку я тогда погружаюсь в сонное царство и принимаюсь блуждать по его диким лесам, волшебным городам, гулким улочкам и старинным готическим домам, встречая там всех, кого потеряла в прошлом, кого, возможно, обрету в будущем и тех, кого...

Много ведётся споров о влиянии школьной успеваемости на дальнейшую судьбу. Являются ли высокие оценки залогом того, что молодой человек хорошо устроиться в жизни, состоится во всех своих начинаниях? Будет ли отличник в будущем богатым, преуспевающим человеком, а двоечнику, троечнику уготовано стать маргиналом и обиваться где-то на обочине жизни?

Теория эта, мне кажется, совершенно не состоятельна. Поясню на примере. Вот был у нас в школе парень Эдик, учился он с тройки на двойку. Ну, никак...

Мы сидим на кухне и неторопливо едим, уткнувшись каждый в свою тарелку. Не сопи и так громко не жуй, я же слышу. Ну что у тебя за манеры, как у кота помоечьного. Мое любимое выражение ее приводит в смех. Ешь нормально. Расскажи мне какую нибудь историю, просит она. Но я же не Шахерезада, каждый день тебе сказки рассказывать, ты уже большая, а может вместо первого класса тебя отправить в детский сад. А что ж ты взрослеть не хочешь, придется. Ну расскажи, ты так много знаешь. Вот пристала, время...

-Ты опять пишешь свои глупые рассказы. Кому ты их пишешь? Кому они нужны? Их никто не будет читать! Ведь то, что ты пишешь, никогда не случится в жизни. Это так глупо. Ты не находишь?

-Нахожу. Но ничего не могу с собой поделать.

-Ты просто не хочешь что-либо с собой делать! ТЫ что возомнила себя великим писателем? Да никогда! Великие пишут о жизни, так, как там бывает. А ты… Ты сочиняешь какую-то ерунду, ничего не имеющую общего с реальностью! Хватит! Прекрати писать!

-Но это последнее...

Рваный грязный снег и дождь... это уже стало привычным. Она шла домой. Квартал за кварталом проносились мимо её взора, она думала о чём-то неведомом, как ей казалось, окружающему миру. О том, что будет дома, что будет всё, как обычно.

Холодный моросящий дождь нервировал её, мешал мечтать. Но вдруг её внутреннее состояние изменилось, она рефлекторно подняла голову. Впереди стоял парень, взрослый, лет двадцати пяти, смуглое, слегка оплывшее лицо... Девочка обернулась, но сзади никого не было...