Слезами

ЧАСТЬ 1

Светает. Пора подниматься.
Время ночей окончено.

(Все имена в этом рассказе вымышлены.)

1. В ФОКУСЕ

- Почему эта комната называется «Фокус»?
- Ее геометрия позволяет фокусировать энергию мысли в одной точке. Основание - цилиндр, потолок - купол. Ну и, соответственно, круглый стол в точке фокусировки.

- Чем-то храм напоминает...
- Значит, задачи в чем-то пересекались.
- Логично... Кстати, здесь не работает связь. Тоже как-то связано с геометрией?

- Нет, конечно. Внешний контур...

Эта история не полностью выдумка. Читая ее, вы будете понимать, что с вами такое тоже случалось. Все в мире не просто так: если идет дождь, то был туман, если растут цветы, то дождь вдохнул в них жизнь, если теплая погода, то цветы украшают все вокруг. Если мы встречаем кого-то, то все: туман, цветы, солнце, дождь, погода, небо – способствовали этой встрече. Что такое жизнь? Жизнь это мы и все, что вокруг нас. Все то, что мы осязаем, видим, чувствуем, можем потрогать. Но что если есть...

Часть 1.

ФРАНЦ

Я стоял на бетонной смотровой площадке и взирал на спящий, окутанный в предрассветный озноб, городок. Во всем, что я видел, а может быть - во мне самом, а потому - и во всем остальном - ощущалась странная неопределенность, которая заставляла четко вглядываться в клубы сизой дымки, не отвлекаясь ни на секунду, вглядываться, плотно прижавшись лопатками к шероховатой поверхности каменной стены.

Площадка, а, впрочем, не площадка даже - широкий балкон, раскинувшийся вокруг...

Наверное все - таки зря я решила его проводить. Расставания и прощания всегда были крайне тяжелы для меня, а это обещало быть самым тяжелым. Но не удержалась – в последний момент впрыгнула в кроссовки и выскочила за дверь. Нагнала у соседнего дома. Он не сказал ни слова, только качнул головой и двинулся дальше – удивился конечно и обрадовался, только показать это боится. А теперь в упор смотрит на меня своими пронзительно синими глазами от чего сердце то сжимается, то обещает выпрыгнуть из груди...

Так долго ждать...уже полтора года,а сколько еще?Столько же,больше,вечность?Я ищу ответ уже давно.Сколько еще ждать твоего теплого взгляда,твоего нежного прикасновенья?Разве я мало сделала для этого?Разве не я была всегда рядом?

Надежная,верная,преданная,готовая ради тебя на все,словно сторожевая собака?Разве не я помогала тебе?Я!Помогала во всем,во всех проблемах.Дома,с друзьями,с деньгами.Сколько раз я доказывала свою любовь и дружбу?Скольких друзей я потеряла?Всех...Ты один безраздельно...

Я чувствую, что в моих волосах песок. Это ни чуточки не странно, ведь я спала на пляже у осеннего моря. Ночью холодно, но костер помогал согреться.

Я пришла туда вечером наблюдать за заходом солнца. Никого не было, пляж был пуст и одинок. Он с удовольствием погрузился бы в пучину моря, укрылся бы им, как одеялом, воссоединился с ним в единое целое. Но море отвергало его песчаную сущность, бежало от него во время отлива, оставляя за собой влажные, будто от слез, следы.

Я пришла на пляж одна...

Жил-был один помещик, и было у него два сына - Василий и Иван. У Василия мать была дворянского происхождения. Умерла она вскоре после рождения сына. У Ивана матерью была простая служанка.

Все знали, что Иван – незаконный сын, поэтому с ним обращались хуже, чем с последним слугой.

Однако помещик, видя, что с каждым днем Василий и Иван становились все больше похожими друг на друга, стал пресекать издевательства над Иваном и уделять ему внимание: обучил грамоте, лучше стал одевать и кормить...

Наступило Лето.

По середине огромной поляны стоял маленький лес. Лес был такой маленький, что издалека можно было б подумать, что это большой куст. Посреди этого леса находился маленький, но уютный домик, принадлежавший медвежонку. Медвежонок жил в нем один очень долгое время. Вечерами он разглядывал своими блестящими глазами звезды, наблюдал за луной, провожал солнышко ко сну, встречал его утром, непременно здороваясь. Жизнь его проходила только в этом лесу. Он никогда не выходил за...

!
Хотел бы я родиться негром. Черным как ночь и губастым, как Армстронг. С тех пор как я себя помню, моя душа поет. Вот только у меня нет средства, которым я мог бы пропеть эту песню. Я не могу прижать губы к мундштуку трубы или саксофона. И у меня нет голоса, чтобы пропеть эту песню моей души. И нет слов, чтобы описать ее в буквах. И писать я еще не умею. Я никому никогда не рассказывал об этой песне. Иногда, она переполняет меня, так что хочется выплеснуть наружу. Только я не знаю как. Может...

Я «без сознания». Два года. Нет, я, конечно же, в сознании. Сижу на подушке, смотрю вокруг. Все как положено. Но на самом деле я «без сознания». Как, как? Вот так! «Без сознания» и все! Мне и самому непонятно. Папа говорит, что так бывает. Я «без сознания» потому, что мне два года. Мы гостим у бабули. Мама занята чем-то в доме, сама бабуля хлопочет у печки на улице. Интересное дело, нигде не видел, чтобы печки были на улице. Это оттого, что в доме печь топить жарко.

С утра я помогал бабуле...