Разговор не о ней

Я рисую тебя не красками,
Не фломастером, не гуашью.
Я рисую твой образ мыслями
А словами его разукрашиваю...
СТОП! Как часто вы себе говорите это слово?
Разговор не о ней
Нет никакого желания продолжать. С силой останавливая себя на многоточии. Что это? Откуда это сопротивление? Понимаешь лишь заглянув внутрь. А что там? Большими, даже ОГРОМНЫМИ буквами на месте где должно быть дно, ярко-красным очертанием переливается НЕИЗВЕСТНОСТЬ. Мурашки по коже, собачий холод не смотря на обильное потоотделение и волосы дыбом. Жуткая картина, замечу я вам. Не хочу... звонким, пронзительным ревом в голове это НЕ ХОЧУ. Да и писать вот даже сейчас приходится с некоторой натяжкой, особо не раздумывая над приходящими... Проносящимися со сверх-временной скоростью, заскакивающими друг на друга мыслями. А порой тишина и один убогий, витающий в пустом одиночестве вопрос ПОЧЕМУ?

Возвращаясь к началу текста выдавливаешь из себя это наважденное не хочу... подавляя в себе любое возникновение хоть малейшего намека на мыслеформу. Не желаю я рисовать чей-то образ, хотя со всех сторон как набатом НУЖНО! Нет, это не полное отстранение, это определеное торможение, потому, что сердце не там... Да, конечно же оно на месте, не сзади в прошлом, которое вот только вчера было настоящим и имело четко очерченную реальность с вырисовывающимися перспективами. Тяжело. Тяжело дается осознание перехода определенной грани. То, что вот только недавно дарило, пусть даже воображаемую надежду, медленно но уверенно, давая прочувствовать каждой клеткой организма стирающиеся цвета, дематериализуется. Что это?

Г_споди! Не оставь меня! С многократным ускорением частоты ритмов стучит в висках, заглушая биение собственного сердца и пульсирующей по венам кипящей крови. Только бы понять, только бы смочь.

Однажды маленьким лет в 5-6 я забдудился на Курском вокзале. Мы с бабушкой ожидали поезда. Так вот даже тогда, когда я понял, что я ОДИН стою по середине этого огромного приогромного для меня здания, я нисколько не испугался, а с интересом продолжал наблюдать за происходящим, за снующими вогруг людьми, за приезжающими и отъезжающими пассажирами, даже как-то и не сомневаясь, что меня всё равно рано или поздно найдут. Собственно так и получилось, и не прошло даже десяти минут. Я услышал бабушкин радосный голос: "Ну, Слава Б_гу, нашелся!" А я стоял и улыбаясь не мог никак понять от чего у неё на глазах слёзы. "Да я и не терялся, ба!" - сказал я ей беря её горячую руку.

Сейчас... Сейчас всё иначе. Тот же Я, практически такое же безгранично-огромное только, я бы сказал, голографиское здание, и... никого вокруг. Ни бабушки, ни пассажиров с чемоданами, НИКОГО! Только УБЕЖДЕННОЕ понимание того, что энтропии не будет. Ни хаоса, ни уплотнения времени. Потому, что где-то внутри, под толстым слоем пыли и грязи уже заложено зерно СОЗИДАНИЯ. Вот и снова. Я говорю не будет! Снова это Я. Нет, к нему нет никакого противоречия, лишь улыбка от некоторой фальшивости этого Я, из под которого подмигивая смотрит ПРЕДОПРЕДЕЛЕННОСТЬ как бы вопрошая: "ну, что... ты с кем?!" И тут же ощущается как ментальность теряет все свои краски.

Такое ощущение буд-то всё перекрыто, и лишь сквозь щели где-то прорывается карма и сознание. Если прорывается значит было?!!!! А вот она и ступень размышления, где оно атмическое? Впереди... или сзади? Сплошные противоречия. И снова разбираешь всю жизнь по полочкам. Здесь улыбка, здесь слеза... Как?! Неужели так и придется застрять на этом ментальном?... И даже отбрасывая саму исходность, понимаешь... Ну как, как после объяснять ТАМ почему? Да а кому ЗДЕСЬ ЭТО НУЖНО?!!! И невольно, бессмысленный взгляд вновь устремляется в окно, где светит солнце, поют птицы и... абсолютно никого!...

В чём неизбежность, в завтра иль вчера?
Сегодня суть ясна мне даже более...
И снова ходит кругом голова,
Внемля мысль из личной преисподни.

Подбросить вазу не разбив стекла

Хрустального о мраморную плитку,
Иль оглянувшись не увидеть зла
Прочтя с утра Ему Свою молитву.

Настал момент когда ни есть, ни пить,
Ни спать, ни мысли принимать уже нет мочи,
Понять Себя и вдруг не потерять,
Своё на запылившейся обочине.

Простить?! Простил уж всех.
Себя вот чт0-то, как-то не выходит,
И отрешенная горбатая судьба,
Ища меня... за мной по следу бродит.
Помилуй меня и сохрани!
Нажми «Нравится» и читай нас в Facebook!

Обсуждения Разговор не о ней

  • Вы очень точно описали душевное состояние... Могу с уверенностью сказать, что в этом Вы уж точно не одиноки. Возможно, это и есть - Реальность, все остальное лишь Иллюзия.
    Спасибо.
    Т.
     

По теме Разговор не о ней

Разговор

Разговор - обычная беседа, непринужденная или навязчивая, бурная и быстрая или тихая и долгая. Вроде бы все просто, обычный словесный обмен сведениями и мнениями, но в тоже время...

Разговор двух депутатов

Разговор двух депутатов Разговор двух депутатов: - Говорят, в стране экономический кризис! - Что вы говорите! А в какой? Потребительская корзина ПОТРЕБИТельская корзина для одних...

Разговор психов

Разговор психов -Ты кто? -Я Юлий Цезарь,-ответил псих. -А я папа Римский,-ответил второй. -Кто тебе это сказал? -Сам Бог. В разговор вошел третий псих: -Ничего я ему не говорил...

Разговор подружек

Стоят на остановке две подружки и разговаривают между собой о жизни. Одна другой говорит - Слышишь Галя, а мой бывший остался, как в сказке Пушкина у разбитого корыта. Молодая его...

Разговор

Корр.: - Здравствуйте, Марина Устиновна! П.: - Здравствуйте. Корр.: - Марина Устиновна, Вы написали около 5250 книг. Как Вам это удалось? П.: - Я написала больше, пока не всё...

Разговор Ангела с Архангелом

- Докладывай. В двух словах. - Жив. Ходит на работу. На что-то надеется. - На что? - Трудно сказать. Два раза я показывал ему счастливый сон - не видит. Говорит, что устает на...

Опубликовать сон

Гадать онлайн

Пройти тесты