Два художника

-Феи, пыльцу золотую собрали?

-Так точно, Ангел – Генералиссимус! Полны коробочки!

-Ангелы – художники, кисти, краски готовы?

-Так точно, Ангел – Генералиссимус! Всё готово!

-Ангелы – сценаристы, сценарий написан?

-Так точно, Ангел – Генералиссимус! Написан, Самим проверен, полный порядок!

-Ну, что, друзья крылатые, за работу. Сам готовность номер один объявил. Принимайтесь за дело.

Утром, люди выходя на улицы, застывали в недоумении. Небо светилось всеми цветами радуги, вместо скучных...

Жил да был один маленький автор. Ну как автор, графоман скорее. Писать ему нравилось, иногда получалось, чаще так себе. Но писал самозабвенно, иногда забывая про сон и еду.

И, конечно же, хотелось ему славы. А как же? Скажите, вам не хочется? Вот ни капельки? Не правда.

Просто слава может быть разная.

Кому – то нравится, когда хвалят его пирожки и котлеты. Слава? Конечно, домашняя такая, уютная.

Кто-то покупает крутую супер тачку, и горделиво поглядывает на владельцев более скромных машин...

Блаженное умиротворенное созерцание в одночасье разрушается внезапно нахлынувшим неоткуда тайфуном мыслей, которые, защищаясь от разрозненности, в надежде выжить и оплодотвориться, группируются в стаи, чтобы потом… в порыве творчества …, родиться на свет в полноценном произведении. Да, бывают дни-пустоцветы, когда оплодотворения так и не наступает или приходит в форме, когда вместо кисти художника ты берешь автомат Калашникова и мысли, будто пули, вылетают со свистом, тоже что-то рождая… Но...

УСТАМИ МЛАДЕНЦА...

На остановке кроме меня стояла мама с девочкой лет восьми. Холодный промозглый ветер, хмурый ноябрь, все серое и неприглядное. У меня в одном ухе наушник, мама девочки уткнулась в телефон, а ребенок смотрит по сторонам.

И вдруг она смотрит мне прямо в глаза и улыбается:

— А я знаю, что такое счастье!

Это было так неожиданно, что я, взрослая девица, растерялась.

— И что же?

— Счастье — когда замерз на улице, прибежал домой, а дома тепло, и чай горячий, и мама сырники...

Каждое утро у меня начинается одинаково. Я говорю себе, что я не умею писать, пишу скучно, неинтересно, нудно. Пять минут говорю, иногда больше. Бывает, растягиваю самобичевание на весь день.

Потом открываю файл, и начинаю писать. Как умею. Сохраняя маленькую, робкую надежду, что, может быть, когда-нибудь, напишу, что-то такое, что заслужит моей личной похвалы. Может быть. А пока…как могу.

Потом начинается вторая часть угрызений. Беру лист бумаги с карандашами, и начинаю рисовать. Я знаю, что...

Тема травничества - если только прикоснуться к ней, сразу захватывает! - может и статью тематическую нашептать, например такую:
Орнаменты трав повсюду
Даже в праздничных салютах и фейерверках люди повторяют формы волшебных цветов, и конечно именно растительные орнаменты встречаются на бытовых изделиях, на тканях, в мозаике, витражах, предметах искусства. Почему? А ведь без растений человек и жить-то не сможет!
Растения дают человеку: в материальной сфере - кислород, пищу, одежду, жилище...

Эпиграф
Красотой привлеченный внешней,
как другие, увы, я грешный.
Горбачева Кристина – сонет « Исповедь гадкого Утенка»

Еле заметно улыбнувшись мне, мама сказала
– Я знала, что из всех сказок Андерсена, тебе больше всего понравится, как раз история про утенка.
– Почему? – удивилась я.
– Не знаю – как-то растерянно протянула она – просто интуитивно почувствовала. У тебя доброе сердце, ты жалеешь слабых, да и к красоте ты не равнодушна.
Как же мама все-таки была тогда права. С того дня прошло...

Приветствую, друзья.

Опыт рисования для меня получился очень насыщенным и интересным.

Начинала я года четыре назад, рисовать не умела от слова совсем. Рассказывала уже. Палка, палка, огуречик было для меня верхом искусства.

Но рисовала упорно. И так же упрямо, несмотря на подколы и насмешки, были и очень злые, выставляла свои рисунки на показ.

Зачем спрашивается? Сейчас понимаю. Если бы рисовала втихую, для себя, скорее всего бы забросила.

А так, вместе с учебой, и упорным бумагомаранием...

ЗОЛОТО ОСЕНИ
Жил был парень - Юра Нестеров, он очень любил осень, особенно октябрь, с его красивыми, золотыми листьями. Юра приходил в парк, доставал сигарету и любовался природой октября. Художник осень - обрисовывала листья золотым цветом. Юра парень добрый, его воспитала мама Валя. Отец бросил маму Валю и Юру, ещё, когда он был маленький. И мама Валя – уборщица, воспитывала его одна.
Юра очень любил маму, он её обожал. Мама даже, чтобы Юра жил хорошо, работала в двух фирмах. И всю свою ласку...

В этом рассказе расскажу про пожилую женщину, которую я знаю. Женщина хорошая, добрая. Про таких, как она, в народе говорят, что им надо памятник поставить.
Имя этой женщины – Минзифа. Она – сибирская татарка, которая живёт на российской земле в одной из сибирско-татарских деревень. У Минзифы двое взрослых детей – сорокалетний сын по имени Данияр и дочка по имени Динара, которая старше брата на три года.
1995 год. Минзифе шестьдесят пять лет. Муж умер в 1991 году от рака. Минзифа – спокойный...