Как страшен мир, как страшно возвращаться в него снова. Я боюсь его и ненавижу, я не хочу видеть этих людей, я не хочу их чувствовать, я хочу остаться один... один в своей комнате... наедине с собой.
В печке догорают последние угольки. Красноватые, тлеющие головешки все еще сохраняют частичку тепла в маленькой сырой комнатушке. За окном ночь, туман и моросит – не видно никого... Да и кого можно увидеть в два часа ночи?
За это время сон много раз ко мне приходил и пытался меня соблазнить своей беззаботностью, но я сознательно его отгонял и закуривал снова и снова. Пепельница переполнена, а комната наполнена дымом... не видно ничего... я как будто в облаках.
Мне холодно. Сырая, холодная кровать не сохраняет тепло. Накидывая старую куртку, я встаю и подхожу к столу. Среди бумаг и книг я нахожу полупустую пачку сигарет – мне везет! Вот бы осталось вино, но его уже нет... давно закончился нектар, помогающий мне думать и размышлять.
Я думаю, стоило бы описать мою комнатушку. Маленькая, где-то два на два метра, с выходом в коридор и с окном на улицу. В углу стоит маленькая печка-буржуйка, рядом с ней кровать, у окна стоит маленький столик и стул со сломанной спинкой. У стены противоположной моей кровати стоит шкаф-буфет, в которой хранятся мои записи, книги и пустые бутылки. Над кроватью весит мой портрет пятилетней давности с оборванным углом... создается впечатление, что на нем черная лента. Стены заплесневели, в комнате чувствуется резкий запах сигаретного дыма, вина и плесени – не самый приятный, но я к нему уже привык.
Соседи у меня тоже хорошие, так как их нет. Все переселились в более престижный дома, где квартиры бывают с двумя, а то и с большим количеством окон, а иногда в квартире даже две комнаты! Мне же это было не нужно, да и если было бы нужно, у меня не было бы денег на такую роскошь... вот и приходится одному жить в этом ветхом заброшенном здании.
Закончились угли. Мне холодно. В пачке сигарет осталась лишь одна сигарета, и выхода нет. Тихонечко уселся на сломанный стул и закурил.
На улице туман превратился в дождь. Тишина. Капли дождя тихонько барабанят по крыше, по стеклу, по мостовой. Луна отражалась на мокрых камнях мостовой и освещала часть улицы. Вдруг я услышал какие-то стоны. Там, внизу, как будто плакал новорожденный – звук, разрывающий сердце – тихий, но пронзительный. Спустившись к двери подъезда, я заметил щенка... маленького и брошенного. Я тихонько его поднял и поднялся к себе.
"Добро пожаловать в наш мир, мой друг".
В печке догорают последние угольки. Красноватые, тлеющие головешки все еще сохраняют частичку тепла в маленькой сырой комнатушке. За окном ночь, туман и моросит – не видно никого... Да и кого можно увидеть в два часа ночи?
За это время сон много раз ко мне приходил и пытался меня соблазнить своей беззаботностью, но я сознательно его отгонял и закуривал снова и снова. Пепельница переполнена, а комната наполнена дымом... не видно ничего... я как будто в облаках.
Мне холодно. Сырая, холодная кровать не сохраняет тепло. Накидывая старую куртку, я встаю и подхожу к столу. Среди бумаг и книг я нахожу полупустую пачку сигарет – мне везет! Вот бы осталось вино, но его уже нет... давно закончился нектар, помогающий мне думать и размышлять.
Я думаю, стоило бы описать мою комнатушку. Маленькая, где-то два на два метра, с выходом в коридор и с окном на улицу. В углу стоит маленькая печка-буржуйка, рядом с ней кровать, у окна стоит маленький столик и стул со сломанной спинкой. У стены противоположной моей кровати стоит шкаф-буфет, в которой хранятся мои записи, книги и пустые бутылки. Над кроватью весит мой портрет пятилетней давности с оборванным углом... создается впечатление, что на нем черная лента. Стены заплесневели, в комнате чувствуется резкий запах сигаретного дыма, вина и плесени – не самый приятный, но я к нему уже привык.
Соседи у меня тоже хорошие, так как их нет. Все переселились в более престижный дома, где квартиры бывают с двумя, а то и с большим количеством окон, а иногда в квартире даже две комнаты! Мне же это было не нужно, да и если было бы нужно, у меня не было бы денег на такую роскошь... вот и приходится одному жить в этом ветхом заброшенном здании.
Закончились угли. Мне холодно. В пачке сигарет осталась лишь одна сигарета, и выхода нет. Тихонечко уселся на сломанный стул и закурил.
На улице туман превратился в дождь. Тишина. Капли дождя тихонько барабанят по крыше, по стеклу, по мостовой. Луна отражалась на мокрых камнях мостовой и освещала часть улицы. Вдруг я услышал какие-то стоны. Там, внизу, как будто плакал новорожденный – звук, разрывающий сердце – тихий, но пронзительный. Спустившись к двери подъезда, я заметил щенка... маленького и брошенного. Я тихонько его поднял и поднялся к себе.
"Добро пожаловать в наш мир, мой друг".
Обсуждения Дневник поэта - III. Возвращение