Звенит

Я иду по земле, я спокоен и честен
И инверсии след провожает меня.
Пусть далекий маршрут, до сих пор неизвестен,
Снова встретит дорога, проводами звеня.

Я иду по земле, запах скошенной мяты
Наполняет волненьем открытую грудь.
Стены старых кладбищ заповедны и святы.
Постою в тишине и продолжу свой путь.

Я иду по земле, в жизни всяко случалось.
Мне понятны шум рельсов и сумятица шпал.
И пускай моих ног вновь коснется усталость,
Меня рано жалеть, я еще не упал.

Я иду по земле...

Жил да был старый гном,
Был сварливым очень он.
Недоволен был он всем:
"Где ты был? Куда? Зачем?"
А у гнома был внучок,
Голосистый , как сверчок,
И хотелось знать ему:
"Как , когда и почему?"

Почему снег идет?
Почему растаял лёд?
А когда нам светит солнце,
Где же прячется луна?
Как до радуги дойти?
Почему звенят ручьи?
Почему все звезды в небе,
А одна летит сюда?
За день сто "почему?"
Задавал внучок ему.
Не смолкал ни на часок,
Звонкий внука голосок.
Старый гном в ответ...

Некто, идущий по улицам Рима,
Встретил навстречу идущую леди,
Будто сошедшую с некой картины,
Которую некто сам и придумал.
Нечто зажглось в груди римлянина,
Хоть не из Рима он был - из Нью-Йорка,
В детстве читал у Стендаля прогулки
По городам Италии милой.
Встреча, мгновение юности милой,
Где же начертана эта картина,
Римлянин сам, творя своей кистью,
Масло на холст положил как художник.
Звонко звенят колокольчики в Риме,
И романтичны римские ночи,
Римлянин - муж, а леди - жена...

Ты, колокол, звонишь по ком?
То нежно ты зовешь, то грубо,
Мы ходим по цепи гуськом
Вокруг таинственного Дуба.

И кот мурлычет неспроста,
Но жизнь от этого нелепей,
Зачем с цепочкой для Креста
Бренчат еще и эти цепи?

Ты, колокол, звонишь по ком,
Кому даешь освобожденье?
Кому заменишь целиком
Оков ржавеющие звенья?

Люблю я наше молодое поколенье,
Не может в них культура ниже быть!
Они свободны от досужих убеждений,
В них прыти больше и уменья жить.

Они смелее нас в своих решеньях,
Жизнь видят четче, без политприкрас,
Талантливы, не стеснены в сужденьях,
Похожи, все же, чем-то и на нас.

Без рамок, бесшабашны и открыты,
Но этим и пленяют сердце мне!
Их смелые сужденья не избиты,
Все интересно в чистой новизне.

Им по душе Высоцкий и Есенин,
И струны рвут гитар они порой,
И знают наизусть...

Дымные гаснут снаряды,
Мелкие искры снуют -
Метеоритный уют:
Трассеры, свечи, лампады -
Лету последний салют.

«В небе для мук и отрады
Хватит у Бога кают» -
Сердце слагает баллады
Ибо надежды крылаты...
Птицы в ночи не поют.

В звенья собьют и в отряды:
"Стройся - в чертоги-палаты!"
"Кто добровольцем на ют?"
"Наверх - кто храбр без бравады!"
Разный народ у ограды...
Полные камбузу рады,
Грешников в трюм посуют.

Ключом летящих в небесах гусей,
Ты дверь моей души открыть пыталась.
А было время синеглазых дней,
Она к тебе униженно стучалась.
Но ты смеялась, хохотом звеня,
И говорила «Подожди маленько…».
И я стоял обиду теребя,
Слова бросал, рассержено на стенку.
Но почему тогда мне не везло.
Твои глаза в других глазах тонули.
И я любовь завязывал узлом,
И гнул подковой, чтоб не разогнули.
Болела осень, насморк лил дождём.
Лес облысел, нехватка витаминов.
И в кресле ты, объятая теплом...

В деревне по-другому всё,
Не так как здесь, что и не нОво,
Там слово высказал на Ё...
И вроде, ничего плохого.

Там смерть и жизнь под руку ходят,
Родился... грусть, печаль, тоска,
А умирает... и не горе,
Как будто, такова судьба.

Народ спивается, что молод,
А старики всё власть бранят,
И вроде огород, не голод,
Стаканы вечером звенят,
Наутро будет по-иному,
Всех накормить, вода и двор,
Всё это с детства мне знакомо,
Важнее денег, разговор...
Слова, да брось, да...

Любимый край. Река в тумане.
Трава муравая в росе.
Берёзок стайка на поляне,
Серёжки-бантики в косе

Любимый край. Деревня. Стадо.
Коров мычание, коза…
В цветах вишнёвого я сада,
И рядом кружит стрекоза.

Любимый край. Раскаты грома.
Бежит по крыше дождь, звеня.
Тропинка с детства мне знакома,
Что к жизни вывела меня.

Воспринимаю жизнь всерьёз,
всё помню наизусть.
Несу её почти без слёз
сквозь радости и грусть.
И каждый день вся жизнь как миг,
ловлю её, дышу.
Что жизнь трудна – не будет крик,
о ней лишь напишу.
В листок польют, под стук дождя,
слова, звеня струной.
Моя судьба рукой ведя,
расскажет, что со мной.
Раскроет боль души моей,
и точки – не сбылось.
Строка к строке – а жизни всей
раскрыть не удалось.
Узнать, что дальше не дано,
лишь прошлое – моё.
А завтра что? Не всё равно...