Звени гитара

Есть у меня мечта,
Сильное желание:
Пальцами струны перебирать,
Гитары слышать звучание.

Создавать музыку хочу,
Радовать слух и окружающих,
Всё я изучу,
Стану одним из известных играющих.

Хочу наживать на клавиши,
И вновь музыку воссоздавать,
Обстановку мелодией разбавивши,
Новые миры для себя открывать!

Желаю радовать каждого
Гитарой своей,
Тёмные, бездушные улицы
Освещать ей!

Мой приятель, старый рокер,
Ненавидит тишину.
Те, кто любят караоке
Рядом с ним не отдохнут.
Он поёт как на природе,
Так и дома день-деньской.
Знает тысячу мелодий,
И поссорился с тоской.

Мой приятель, старый рокер,
С детства школу не любил.
Он прогуливал уроки
Папин взяв автомобиль.
С ним всегда была гитара,
Песни он писал в пути.
Исполнял всегда их даром,
Дух успев перевести.

Мой приятель, старый рокер,
Всё такой же жизнелюб.
Мог бы вырасти жестоким,
В рабство сдав себя...

Мой друг не может дня прожить без рок-н-ролла,
Хотя ему уже давно за пятьдесят.
Любовь к мелодиям в нём старость поборола,
Года прошедшие на шее не висят.
Ему гитара только верная подруга,
Не изменяла в ситуации любой.
Бывало в жизни хорошо, бывало туго,
Но что бы ни было, остался он собой.

Мой друг по-прежнему невозмутимо весел,
Секреты счастья им разгаданы давно.
Легко исполнит не одну из сотни песен,
Но признаётся, что совсем не знает нот.
Он и гитара повсеместно неразлучны...

разлила светлость бабье лето
гудит надир, звенит зенит
и согласовано и спето
зима грядущее и лето
одною нотою звенит
какая синь у небосвода
какая чистая вода
какая чистая свобода
была и есть в тебе всегда
разлила светлость бабье лето
гудит надир, звенит зенит
и согласовано и спето
зима грядущее и лето
одною нотою звенит

И в день его рождения,
и в день его ухода
В Ваганьково к Высоцкому
течёт река народа…

Течёт и не кончается,
течёт река людская,
Аккорды струн гитары
звучат, не умолкая.

Звучат в речах сердечных
минорные тона,
К тебе, Боян, в печали
склоняется страна.

Но плача здесь не слышно
и слёзы здесь не льют.
Твои, Боян, здесь песни
тебе теперь поют.

Л.Ф. Котов, Январь 2009

Поколение до нас - джаз,
наше поколенье -
рок-н-ролл! -
Ну, а если круто это всё,
то ...
Нам ласкает уши класс!

Без разницы - труба
или гитары ...
Барабан, иль синтезатор,
клавесин. -
Хороши в музыках
"тары-бары",
коль у музык - с дивом
класс един!

Дождь идет,в душе прохлада,
Значит,надо взять гитару,
Прикоснуться к ней рукой,
И начать играть струной...
А затем напеть мотив
Любимой песенки Spring Nicht.

Барселона, осень, Рамбла,
Сангрия, вечера прохлада,
Ступени на второй этаж,
Билет, толпа, ажиoтаж...

Гитары звонкое вступленье,
Чеканной дробью пол дрожит,
И взгляд прикован к представленью,
Нас ритм Фламенко ворожит...

Душа Испании раскрылась,
Нас увлекая разговором,
Руками в воздух птицей взвилась,
Сверкая черноглазым взором...

Проникнув в самые глубины,
Войдя в ритмический альянс,
Три грации душой вершили,
Из чувства разложив пасьянс...

Я цепенел в изнеможеньи,
Судьбу...

По клавишам бежали руки, и я сидел заворожен,
Следя, как с фортепьяно звуки срывались музыки дождем…
То убыстряясь, то впадая в задумчивости полыньи,
Теченье джаза создавая, ручьями нот неслись они...

Прозрачной россыпью им вторя, в полет колибри превратясь,
Кленовых палочек раздолье рождало ритмов хлестких вязь...
И тело ощущало близость и теплый голос бас гитары.
Импровизации сюрпризы нас осыпали с пылу-с жару...

Синяя краска на черной древесной бумаге,,,
Насквозь пронзает холодная синяя ночь,
Ты прикоснись,я дрожу,я,как-будто в тумане.
И ледяная вода водопада дурманит...
И,даже пламя свечи мне не сможет помочь,
Красная краска на черной бумаге древесной...
Ночь у костра на сыпучем июльском песке.
Слышу я вновь переливы гитары чудесной,
Жаркие искры летят к витражам поднебесной,
Дико пульсирует жилка в горящем виске.
Белая краска на черной бумаге ложится...
Лунная ночь,ветерок,перелив соловья...