Зовёт

«Эта жизнь не придумана нами»*
То Творца повеление, дар.
Да, не Рай с изобильем, садами,
Но поет вдохновенно дутар.

Бог растил нас до срока в Эдеме
И программу вложил, возлюбя
Отпустил, чтобы замысла семя
Проросло из смышлёных ребят.

Мы в трудах и в любви постигаем
Свет природы и свет красоты,
Ошибаемся, трусим, мечтаем
И бежим от своей пустоты.

А судьба снова манит ромашкой
И чарует мерцанием звёзд.
Их ромашковый глаз малой пташкой
Всё зовёт наши души из гнезд.

Смысл...

Не тверди в строках унылых:
«Жизнь есть сон пустой!». В ком спит
Дух живой, то духом умер:
В жизни высший смысл сокрыт.

Жизнь не грёзы. Жизнь есть подвиг!
И умрёт не дух, а плоть.
«Прах еси и в прах вернёшься», -
не о духе рек Господь.

Не печаль и не блаженство
Жизни цель: она зовёт
Нас к труду, в котором бодро
Мы должны идти вперёд.

Путь далёк, а время мчится, -
Не теряй в нём ничего.
Помни, что биенье сердца –
Погребальный марш его.

На житейском бренном поле,
На...

Я тело пророка снимаю с креста,
и хоть не родной мне иврит,
"аминь" - на прощание шепчут уста.
Я Господа Бога квирит.

Иду волонтёром отчизне служить.
Вакансии штата проданы.
Я предан тому, кто позволил мне жить.
Я Господа Бога подданный.

Меня не пугает ни клерков ОВИРа,
ни мытарей строгих оскал.
Я вольный художник свободного мира,
я Господа Бога вассал.

Семья разменяла седьмой миллиард.
Мой мир, глядя сверху, един
и в этом бепомощны контуры карт.
Я Господа гражданин.

Кую...

Совсем немного стало слов,
Но повторяю вновь и вновь:
Зачем нужна твоя любовь,
Зачем нужна любовь.

Ты слышишь всхлипы, но молчишь
И подойти ты не спешишь,
И повторяешь вновь и вновь:
Кому нужна твоя любовь,
Кому нужна любовь.

Вдруг стало грустно без тебя
И всё внутри зовёт любя,
Но губы шепчут вновь и вновь:
Ведь умерла твоя любовь,
Ведь умерла любовь.

Храните тех, кто рядом с вами,
Кому близки вы, кто любим.
Они даны вам Небесами,
Без них, мир станет ваш пустым.

Храните их, жизнь быстротечна,
И миг любой в ней может стать,
Вам остановкою конечной,
Иль близких жизни бег прервать.

Храните тех, кто рядом с вами,
Кто вами дышит и живёт.
С кем в такт стучите вы сердцами,
Кто вас любимыми зовёт.

Храните тех, кто рядом с вами,
Ведь мы живём пока нужны.
Пока идут по жизни с нами,
Те кто любимы нам, важны.

Храните их, в них...

Если вопрос непонятен,
То и ответ не поймёшь.
Снег не бывает без пятен,
Все в жизни знали мы ложь.

Если всё время лишь прямо,
Рано иль поздно — тупик.
Или вдруг встретится яма,
Всё не пройти напрямик.

Если в себя только веришь,
Станешь совсем одинок.
Мир весь собой не измеришь,
В нём у всех свой потолок.

Если лишь лёгкий путь ищешь,
И под себя всё гребёшь.
Будешь душою ты нищим,
Денег, уйдя не возьмёшь.

Если всё знать наперёд,
То скучно будет ужасно.
Тайна зовёт нас...

1
Расплата, вроде, наступила,
ведь был повержен, в ней, Поэт -
уехав..., но хандра хватила
( за месть ) Онегина — в ответ...,
а Ольга — в скуке сожаления,
едва ль, через потуги зрения,
пыталась Ленского найти,
беря в расчёт их душ пути -
по жизни... Будет день грядущий...,
а тут уж ужин... После — спать...,
где каждому — своя кровать,
и для гостей ( Ведь дом большущий! )...,
ну, а Онегин, в зло аж впав,
умчался ( Всех — в сердцах — послав! )...
2
Затихли все...- в своей манере...

Она у Бога, я - в краях земных,
Она ко мне приходит с высоты.
У нас один Детёныш на двоих,
И боль одна о нём, и все мечты,
И мы по-женски с нею говорим,
Рождаем стих под сигаретный дым.

Декабрь был слезлив и добродушен, и хроника о хрониках молчала, и аспид-СПИд, молвой обезоружен, - жестокостью не жал жалея жало.
И так бездомно, так бездумно было... И пить, и петь, и в пляс, и в плен хотелось. Вмиг вихрем по кружалам закружило, прелестницы подмигивали мило дарами даром исцеляя тело...

Ну, вот пришла моя весна,
Душа проснулась ото сна,
И просится она в полёт
Уже не ноет,
А поёт,
И в сердце кошки не скребут,
До декабря пусть отдохнут,
А я ловлю души полёт,
она с собой меня зовёт,
Весна, весна – моя Весна,
Как долго я её ждала!(весна - апрель 2011)

1
В блаженстве юности, когда-то,
с раскрытой книгой, пред собой,
внимал я Лирике собрата,
и стих, в ней, нравился любой...,
а, в чтении, время пролетало,
но жизнь, свой опыт ( в дар ) вручала
и поэтический балласт,
во мне копился, словно пласт...,
и до поры, всё зрело семя,
незрим всегда, в нём, был Поэт,
но, по по итогам долгих лет,
Романом разрешилось бремя,
сюжет и форма где, А.С.,
но стиль где, мой, верша Прогресс!
2
Вкушай Роман...- О, Мой Читатель!
Для Творчества...