Зовущие зыбкие дали

Звенит гитарная струна,
и табор вновь "уходит в небо",
а я остался у костра,
кто знает был я здесь, иль не был,

все это вижу в зыбком сне,
моя душа туда стремилась,
и в этом жизненном огне,
с цыганами как будто слилась.

А в ресторане хор цыган,
пел и плясал напропалую,
и был я молод, был я пьян,
и не желал судьбу иную.

Они. как дети видят мир,
совсем не так, как мы с тобою,
вся жизнь, как праздник или пир,
все связаны одной судьбою.

Но кто из нас хотя б на миг
не ощутил...

Как сюда ты попал? Может быть, по ошибке или за кого-то,
Не в свой час, не в свой день и, возможно, не в свой человеческий век…
Как сюда ты попал? Из какой стороны? Словно вдруг отчего-то
Своё имя, свой род, свою цель позабывший в пути человек.

Как сюда ты попал? Словно не на своём языке говорящий,
Не в своей по чьему-то капризу участвуя словно судьбе;
И как будто вокруг тебя мир простирается – ненастоящий,
И поля и лесные тропинки… – всё кажется это тебе.

Как попал ты сюда? – Словно...

По мосточку шагаю я зыбкому,
А под ним быстро речка течет.
Всех, кто так же шагал тут с улыбкой,
Вспоминаю я наперечет.
--------------------------
Здесь когда-то по центру завода
Шла аллея героев труда.
Развела тут репейник природа.
Может, путь нас завел не туда?

Н.В.Невесенко

Снежно и холодно.
Ветви тополя льнут к окну,
Башня дома, напротив, в синем тумане,
Тайною всё сведено, всё неявно и неслучайно.
Снежно-розовое марево. Завьюжено всё. Занесено.
Тишина оголяет нерв.
Семилетие иссякает.
Образ твой от себя отделяю –
Он уходит, исчезает и становится мал.
Связь закончена между нами,
Нить оборвана, что так долго из сердца тянулась,
Перерезав его пополам.
Ты уходишь – зыбкой точкой воспоминаний на горизонте,
Пропадает и горизонт, стирается прошлое собою...

Светлой грустью разбавлена горечь.
Не отыщешь тебя, не догонишь,
В темноте затерялись следы.

Словно в речку забросили камень,
И вода разбежалась кругами,
Но пропали и эти круги.

Горечь в долгой ночи растворится.
Всё когда-то опять повторится.
Всё когда-то,
Когда-то,
Когда?..

В белой роще весенней и зыбкой,
Затеряется голос призывный
И растает, как в небе звезда.

Любовь варилась на огне
В кипящем вареве эмоций,
И поначалу очень жжётся,
Она зато вкусна вполне.

Любовь варилась на огне.
По запаху с ума сходили
Все, от амёб и до рептилий.
Костёр пылал ещё сильней.

Но отхлебнув сего отвара,
И даже с небольшим избытком,
Поймёшь, что в окруженье зыбком
Твоей любви другому мало.

Так может полностью не стоит
Делиться чувствами своими,
Которые тебя настигли,
Чтоб слёз потом не лить от скорби?
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2015

Что за важность: забвенье иль слава.
Бьется в стекла ночной мотылек.
И луны золотая оправа
Повернула опять на восток.
Для стихов остается немного,
Для друзей еще меньше, чуть-чуть.
Тает в небе ночная дорога –
В бесконечность направленный путь.
В этом мире все зыбко, не прочно.
Как смешен мимолетный успех.
Что останется?
Дерево, строчка
И детей неприкаянный смех.
2001г.

Бакланы, дети, кошки и ежи,
Туристы, величавые платаны,
Мимоза, фиолетовый инжир...
Все словно невзначай опоены
Горячим полднем, солнечным и пряным.
На высохшей траве качаются улитки,
и мир плывёт, невероятно зыбкий,
и тягостно предчувствие войны...

30.08.2011

Луна беспощадно льет свет неземной,
вкрадчиво смотрит зрачок ее,
вкрадчиво внутрь меня проникает.
Любовь – верхний Путь, по которому здесь не идут,
но представляют…будто шагают.
Я соскучилась по дождю, по ручью, по Небесной воде,
мне дождей пелена нужна, чтоб с головой зарыться,
уйти в воспоминание Тебя!
И закрывшись дождем, как плащом, не слышать, не различать
ничего, никого, кроме единственности Твоей.
А пока по вечернему талому снегу иду и любуюсь на узкую реку,
изящно обрезанную...

В душе на скрипке моей грусти,
Печаль играет мне Вальс Ночи.
В нём ноткой сладковатой жути,
Паденье звёзд с небес меж строчек.

Мглы ночи бархатная мягкость,
В нём навевает тьмы покой.
Из детских снов полёта радость,
В нём вместе с взрослою тоской.

В нём лунный свет тревожно-странный,
Волнует тайной ноты чар.
В нём предрассветной мглы туманной,
Размыто-серой ваты пар.

Костров недолгие пожары,
Из лет студенческих моих.
Друзей смех, перебор гитары,
Мой первый, ставший песней...