Золотое облако

На Дону убрали Великий урожай!
Такой он донской степной край…
Хлебороб радовался, улыбался!
В осенней уборке не сомневался.
Не успевали вывозить больше грузы!
Трасса не выдерживала эти грузы…
Сутками гудели,- гул повсюду стоял!
Элеватор зерно принимать не успевал.
Очереди стояли на элеватор в два ряда!
Вот токая была, - осенняя страда…
Да и до сих пор вывозят урожай,
Ты Европа зерно России принимай.
Да! Русского хлебороба не забывай!
Добрым словом его вспоминай…
Он сам голодать на...

Стал с годами видеть я чудовище,
А не птицу счастья в облаках.
Что ж ты сердце бьёшь, не успокоишься,
И шпыняешь болью грудь в толчках.

Вспомню я словечки странно-дивные,
Но их в мире только я пойму.
Не от мира, в этом мире видно я,
От того и чужд в нём ум всему.

А часы тик-таком жизнь торопят,
И сбегут мгновения в года.
Душу жизнь сожжёт и пепла хлопья,
Вечность вздохом сдует в Никуда.

Принесёт порывом ветер холод,
В сердце зябкость заползёт змеёй.
И пойму я, что уже не...

Невидима птичья,
Тропа в облаках.
Глубин безразличье,
Над ней в небесах.

Как память младенца,
Пуста синева.
В ней не опереться,
Уму на слова.

В ней ветер и птицы,
И дым облаков.
В ней странные лица,
И зАмки из снов.

В ней родина молний,
И в сон зари дверь.
В ней свет, то спокойный,
То буйный как зверь.

В ней слышу птиц клич я,
Но нет меня в ней.
Невидима птичья,
Тропа для людей...
Марковцев Ю.

В небе облако, как башня,
А внизу в его тени.
Те, кому летать с ним страшно,
Ведь бескрылые они.

Я средь них, кому — противен,
Кому — нет, кому — никак.
Не святой, но и не злыдень,
И не свой, и не чужак.

Большинство их, тех кто даже,
И не знает, что я есть.
Что родился я однажды,
Что однажды — уйду в смерть.

Им не холодно, не жарко,
Где и как, и что со мной.
Ни помехой, ни подарком,
Жизнь моя и путь Земной.

Лето день забрал вчерашний,
И в мир смотрит октябрём.
С неба...

За золотилась пшеничка донская …
В лучах солнца переливается родная!
На ветру степном, колышет волной…
В лучах солнца и яркой, полной луной.

Знать Россия будет у нас с урожаем…
Коль правитель вновь не проморгает,
Что урожай вывезут весь заграницу…
Сытую без того, заграничную Ниццу.

В России оставят вновь фуражное зерно!
Из заграницы завезут суррогатное вино…
Чтоб русский на Родине пил сутками Иван
И никогда не бросал… он гранёный стакан.

Да! В пьяном угаре никогда не понимал...

Я смотрел в облака,
И тонул в их дымкЕ.
В пульсе билась тоска,
Молотком на руке.

А меж белых клочков,
Синь небес взор влекла.
В ней как милость Богов,
Глубь без боли и зла.

Но небес чистоты,
Не достоин я был.
И мне их высоты,
Не достигнуть без крыл.

И средь многих других,
Жить мне пылью путей.
Между добрых и злых
Меж людей и вещей.

И глядел зря с тоской,
Я в небес потолок.
Облаков пеленой,
Мне застил взгляд дымок...
Марковцев Ю.

Мне не надо Рыбки Золотой,
Сам себе я Золотая Рыбка.
Управляю сам своей судьбой,
Пусть, порою, делаю ошибки.

Всё, что было так, а не иначе,
Сделано! Назад не повернуть!
Хоть бывает больно, я не плачу,
И по жизни продолжаю путь.

Жизнь свою я сам себе творю,
А бывает, глупо вытворяю.
Если же любовь другим дарю,
То в ответ любовь и получаю.

За золотился Дон красавец наш родной!
По жизни осенью, бывает он у нас такой…
Лист на солнце переливается золотой
И Дон Батюшка бежит светлой водой.

Утки в стаи собираются к отлёту здесь!
Зимой на Дону… будет, нечего есть…
Вот и полетят они в тёплые чужие края!
У птиц перелётных, - видать судьба такая.

Весною вновь прилетят в донские края!
Выведут потомство и расширится семья…
Дон Батюшка… поить, кормить их будет!
Детей своих не бросает и их не забудет.

Своих казаков не...

Плуг чизельный с катком, навесной!
Стоит плуг впрямь,- как он золотой…
Семьсот пятнадцать тысяч рублей,
Знать производитель не «злодей».

Для родного «старается» хлебороба!
Чтоб он трудился от восхода до
захода…
Отработать этот плуг в полях золотой!
Коль не сломается он, может и окупит
себя родной.

Когда ж мы станем любить земледельца?
Нашего русского кормилицу умельца…
Не для себя ж он сеет и пашет веками!
С весенними, летними, осенними ветрами.

Не всегда, что блестит это золото,
Может быть это ломким стеклом.
И легко оно будет расколото,
Даже слабых людей кулаком.

Может с виду стекло быть алмазом,
Иль чуть мутным кристалом солей.
Но обманутый собственным глазом,
В обман верой, обманет людей.

Не всегда будет всё, тем чем выглядит,
Видит глаз лишь поверхность вещей.
И когда им не их карта выпадет,
Губит ложь взгляда, честных людей.

Потому, взвесив всё, в интуицию,
Нужно верить — в ней жизни инстинкт.
Уколов ум тревог...