Значенья

Мой милый друг, хочу сказать Вам:
Любовь—не шутка, не игра,
Но ей нужна лишь прибаутка,
Чтоб чувства были свежими всегда.
А прибаутка—словно утка:
Вспугнёшь её—и всё тогда.
А коли нету предвкушенья
Любовным чувствам, то тогда
Любовь, как та дикая утка вспорхнёт,
И не поймаешь никогда.
Тогда ты плачешь, умоляешь
И крокодильи слёзы льёшь.
Вернись, вернись утя родная.
В ответ услышишь лишь одно:
Любовь не шутка, не игра,
Но ей нужна лишь прибаутка,
Чтобы остаться навсегда.
Мы часто...

Ты ангел мой с небес,
Ты в сердце моем бес,
Ты мой теплый океан,
Ты крик моих душевных ран,
Ты счастье моих глаз,
Ты эхо моих длинных фраз,
Ты нежный шепот губ,
Ты нежность нежных рук,
Ты яркий свет в кромешной мгле,
Ты перья на моем крыле,
Ты точка в слове "да",
Ты все значенья "навсегда",
Ты мой любимый солнечный рассвет,
Ты грусти слово "нет",
Ты самая заветная мечта,
Ты противоположность слова "никогда",
Ты в жилах моих кровь,
Ты вся моя любовь...

Ответ держать перед самим собой
За всё, что в жизни сделал иль не сделал;
За то, что знаки, что даны были Судьбой,
Не распознал…
Не понял…
Не заметил…
И мимо ты прошёл, хоть нужен был;
И не помог, а этого так ждали;
И жёг мосты,
И путь назад забыл,
И в дверь стучал, куда тебя не звали…
И встрече мимолётной, что могла
Судьбой твоею стать,
Ты не придал значенья;
И медлил, мучился когда
Рвать надлежало без печали звенья.
Огромное вниманье уделял
Тому, что в самом деле и неважно...

Правдиво можно лишь молчать.
Слова любые иллюзорны.
Они всё могут означать
И все значенья будут спорны.
Легко названья поменять.
Любые имена условны.

Все «этикетки» можно «снять»
И по другому «переклеить»
И по иному всё понять,
Переосмыслить, переверить,
Пересказать, переузнать,
Иною мерой перемерять.

А истина – она в тиши,
За гранью слов, абзацев, текста.
Доступна только для души.
В речах ей не хватает места.

«Любить», что значит это слово?
И кто придумывал его?
Быть может, кулинар, иль повар?
А впрочем, мне-то все равно.
Кто б ни придумал сей глагол,
Не знал он полного значенья,
Так как у каждого творенья
Свое предназначенье есть…

Мысли надломлены, молния спазма.
Воля затянута, вдох до отказа.
Верх небожителя в серости дней.
Был я печален, теперь фарисей.

Миги, мгновенья, значенья, событье.
Чьи то надежды их страсти, убытье.
Рубище поприще, стиль эпатаж.
Мимика, свастика, крик, антураж.

Грохот, любовь, раздражающий звон.
Стук, раздирающий внутренний стон.
Водка, коньяк за малиновый раж.
Чувство, душа и похмельный коллаж.

Где-то сомнения тихие там.
Правильно. Выдумал это я сам.

Обиды прочь, друзья! Я – пленник Музы.
Вы не пришьёте мне иных измен.
Я – раб любви. Я полон разных музык…
Врачи мои не кровь берут из вен,
А эхо с вами нашего союза.

Любовь – пустяк, ничтожная потеря.
Что толку пить перебродивший бред?!
Едва лишь только ей сердца поверят -
Их быта засосёт - болото бед.
В других масштабах гибель дружбы мерят.

25.10 2005 г.

Порою скажешь странные слова
И не придашь им должного значенья.
Как пух их тут же разнесёт молва
От уст твоих до места...

Мы перестали ждать любви,
Суровый быт стер подлинные чувства,
Где есть смесь правды и вины,
И прагматизм, и безрассудство.

И не болят рубцы на сердце,
И жизнь вошла в привычный ритм,
И Им не хочется согреться,
И Их ковчег «не лыком шит».

И как-то все банально, просто:
Не слышать музыки шагов,
Не быть довольным «горьким» тостом,
Где стоя выпьют «За любовь!»

Не быть готовым к приключеньям,
Не думать вместе в унисон,
Не предавать словам значенья,
Все время видеть тот же сон...

Построю я дворец из слов
Красивый и надёжный
До лёгких белых облаков.
Да, это будет сложно,
Но поработать я готов,
А значит всё возможно.

Жить будут мысли во дворце,
И добрые идеи,
Любовь на троне и в венце
И рифмы – чародеи.

В нём будут радость жить и грусть
И боль и наслажденье.
Смерть только гостьей будет пусть,
Предтечей возрожденья.

И смысла будет полон он
И ясного значенья.
Вниманья светом награждён
За мудрость изреченья.
И зазвучит он в унисон
С природы вечным...

О чём-то тихо говорим, о бессловесном,
Укрывшись в сигаретный дым, весьма уместный,
О чём-то искренне молчим, в ночи, друг другу...
Зима бросает нам в окно и в Душу вьюгу...

И отстранённо пьём вино своих молчаний,
Не замечая чьих-то шумных замечаний,
Не придавая им значенья, пусть болтают...
А за окном зима метелями страдает...

И тихо-тихо на Душе, без зимней власти,
Когда молчим, так глубоко молчим, о счастье,
И привкус тёрпкий на губах улыбки, винной...
В окно колотится пурга...