Злость

Люди мнут под собою простынь,
Люди мнут под собою людей.
Люди делают это от злости
И от радости прожитых дней.

Людям нравится забываться,
Люди любят ходить в темноте,
Людям нравится напиваться
И казаться среди королей.

Люди думают очень отважно,
Но не делают ничего.
Людям кажется, что они важны,
На себя же им всё равно.

Дикий лес дремучий:
Листики да ветки
И стволы могучи,
А тропинки редки.

И полян немного
И цветов не слишком.
В хижине – берлоге
Здесь живёт мальчишка.

Сирота отшельник
Выросший на воле –
В этой тихой тени,
Вдалеке от боли

Встреч и расставаний,
Зависти и злости
И ненужных знаний
Ставших в горле костью,

Вдалеке от яда
Страхов и амбиций,
От людского стада,
Гордой дикой птицей

В гнёздышке – землянке
Хрупкой и холодной.
Он живёт не ярко
И совсем не модно,
Нищий и...

Эпиграф.
«Жалел о всём, что прожито и прах, всё ближе,
(не успеешь сказать ах), спокоен был он все ро-
вно, прощений не просил, осознавал, что кров-
ью всё не смыть и нечего теперь тужить и тан-
ец не поможет, бессмертия пилюли нет и кто
тогда всё подытожит?»
Часть 1.
-Зембицкая не выходит на связь,плохие предчу-
вствия, мразь идёт по пятам, свобода, хочет схв-
атить у входа, сам знаешь за что, фугасом или м-
иной, нет света и нет воды,....мы, как и вы, здесь,
рядом, на три штыка...

Мне эта боль не кажется странной,
Пробовал сбросить - ноль.
Это моя душевная рана
И головная боль.

Ты их не видишь - стрижей над крышей
Но у меня - очки.
Слышишь сверчков? Конечно, не слышишь...
Это мои сверчки.

Это меня штормит и бросает
С самого гребня - вниз.
Раны мои тебя не касаются,
В море твоём - бриз.

Это мои друзья - не продажные,
Каждому нет цены,
И корабли мои - не бумажные,
Прибывшие с войны...

Где-то бессмысленные пробоины,
Хламом забит трюм...

Я в молодости однажды попал в такую деревню, о которой я написал в этом шуточном стихотворении. И после танцев мне довольно сильно досталось в драке. Но было всё действительно без злобы и после всего этого мы выпивали все вместе. А парни в деревне после этого стали считать меня своим и при встрече дружески здоровались за руку.

После танцев будем драться,
Это — наше развлечение.
Не со зла дерёмся братцы:
Поднимаем настроение.

Так всегда в селе у нас,
Веселятся мужики.
После танцев...

Я озорной, немножко хулиган,
Совсем чуть-чуть, во мне кураж без злости.
Я знал немало, городов и стран,
Бродяга я, такие всюду — гости.

Люблю я волю, жизни своей больше,
В открытом поле, воздух чист и свеж.
Вдохнув его, скажу: - «Спасибо Боже!
Прости — Твоих, не оправдал надежд!»

Ты дал мне жизнь и с нею свою милость,
А я её, почти всю, быстро сжёг.
Сам виноват, во многом что случилось,
Шёл напролом, по первой из дорог.

Не усмирял, в себе нрав бесшабашный,
Не раз был бит, знал...

На обиженных возят воду,
И не дуйся, с причиной иль без.
Не руби сплеча, в спешке — с ходу,
Всё обдумай вначале — взвесь.

Так мне друг, что меня был старше,
И умнее меня, сказал.
Говорил: - « Всё вернёт однажды,
Мир назад, что в него отдал.

И не делай зла — ведь вернётся,
Всё к тебе же оно назад.
Сдачи дай, но не мсти со злости,
Мести путь — нас уводит в Ад!»

Уж давно друга нет на свете,
А я вспомнив его слова.
Понял, что о безумстве мести,
Речь его та, была права.

-«На...

Вокруг сплошные непонятки,
Куда не глянешь — там вопрос.
Ответов нет — одни догадки,
Жизнь как тельняшка — из полос.

Но отчего-то в ней поуже,
Полоски те, что посветлей.
И шире те, где жить мне хуже,
Те, что на небе туч темней.

Полоску светлую дождавшись,
В ней попытаюсь я идти,
Не поперёк, а вдоль и дальше,
Не знать тьмы на своём пути.

Себя лишь, как-то направление,
В себе мне нужно изменить.
Желанья, мысли и стремления,
В себе от тьмы освободить.

От тьмы гордыни, злости...

Поговорить бы...
Вы опять спешите?
А может быть? А если? Не хотите?
Ну что же, коли так,
тогда бегите.
На Вас я? Что Вы,
вовсе не в обиде.
* * *

Ведь именно так это и бывает,
И вероятно так оно и есть.
Когда душа твоя вдруг застывает,
А ты не ты, тебя как будто нет.
Нет злости, сожаления, нет слёз.
Как словно ничего и не стряслось.
Как словно ничего и не случилось.
Весь мир, как мир, в нём как всегда обычно,
Всё тоже время,теже будни, числа.
И всё как прежде движется вперёд...

При тяжкий утратах, когда тебе грустно*
Иль, кажется, что на душе уже пусто,
Суметь распознать, что – добро, а, что – зло,
Не ниже, чем «высшее в мире искусство»


Последний луч заката вновь поблек…
Подругою, как прежде – ночи стать…
Но вдруг пришедший Чёрный человек,
Не даст мне в одиночестве страдать!

Пришёл незвано, (так заведено)….
Как ни желай сей встречи избежать,
Куда ж деваться – всё предрешено!
Ну что ж, садись… мы будем толковать…

Не полетит...