Жизнь неудачника поэта

Луг на Дону у нас цветёт...
Жизнь казака по-прежнему живёт!
Иван чай на нём зацвел...
Знать мы здесь не пропадём.
Сила не в лекарствах,
А в природных донских богатствах.
В далёкие былые времена...
По экспорту лекарственных трав всегда.
На первом месте Россия здесь была...
Лекарственными травами по Миру слыла.
Иван чай везде ценился...
Англичанин им гордился!
Тысячи пудов в России закупал...
Никогда простатой не страдал.
Все спокойные там были...
Девчат очень своих любили.
Вот и...

Больница, палаты, здесь много людей.
Они как солдаты отчизны своей.
Их раны страшат, инфаркты, гангрены.
У них на руках проколоты вены.

Жизнь с виду простая – лечись, дорогой.
Сначала вас встретит приемный покой.
Потом по палатам бойцов разведут,
Создав для болящих покой и уют.

Березки за окнами треплют ветра.
Таблетки в коробке несет медсестра.
Здесь капельниц строгих отважный отряд.
А койки-каталки о чем- то молчат.

Как хочется это забыть в страшном сне.
И просто, без мыслей...

В миг, когда подсчитав, все ошибки, пороки,
Отдаeм мы свой пыл отстрадавших сердец,
Просим долго прощенья у Господа Бога,
Чтоб войти нам достойно в прекрасный дворец.
Отслужить мы готовы, коль это придётся,
Передать жизни опыт стремящимся в жизнь,
Не порочен тот, кто, иногда, и споткнётся,
Всё ж важней, как при этом рождается мысль.
Чтоб прожить, словно миг этой чудо - планеты,
Миллионами лет оперируем, Друг,
Не всегда всем понятны бывают поэты,
И у них, жаль один нераспознанный круг.

Нам чуден мир творца, поэта,
Терзаний, как бы, ни о чём.
Но коль струна души задета,
То слышим голос бога в нем!

Сергей Аникин
01.11.14

Он говорит не так как все -
Он строит речь стихами.
Увидит если место где -
Испишет всё строками.

Ему не важно сыт ли он,
Какая модная причёска
И крепок был ли ночью сон
И спал ли хоть немножко.

Ему совсем не важен быт,
Его в себе не замечает.
Зато когда другой не сыт,
Поэт волнуется, страдает!

А ночи, в каруселях рифм?
В уме мелькают строчки, строчки
И бьётся пульс вплетаясь в ритм
Его совсем короткой ночи.

На что б он только ни глядел,
Что б только в мире он ни слышал...

В его руках и боль и радость,
Он пишет горечь и любовь,
Скользит в словах немного строгость,
И тает нежность между слов.

В быту его порой не слышат,
Но знает он, как донести
До мира то, что сердце душит.
Отпустит слово - и лети!

Безумство лжи опишет колко,
Заденет страсть слегка пером,
Он бурю чувств рисует пылко!..
И просто вечер за окном.

Словами он стучится в двери
Людского быта - хуже нет!
Но почему - то ему верят...
Как не поверить - он поэт.

А для кого-то жизнь игра,
И он играет просто роли,
И не живя и не любя,
Тасует жизнь, как бандероли.
Его словам и веры нет,
Ведь это текст с бумажной роли,
И он играет как поэт,
И у него опять гастроли.
И он по жизни не идет,
По головам он просто едет,
Не ведом ему чувства стыд,
И всю-то жизнь он просто бредит.
Зачем так жить, скажи мне брат,
Скажи по дружбе без обмана,
Неужто в этом счастье есть,
Иль мне спросить у Вассермана.
Скажу я, брат, в чем счастья свет,
Он весь в душе...

Думал всё спето,
И нет мне дороги.
Но снова лето,
Стоит на пороге.
И счастья птица,
Над нами кружится.

Сини синЕе,
Небо над нами.
И как во сне я,
Живу чудесами.
Их оживила,
Во мне весны сила.

Вечер настанет,
Ночь луны светом,
В небо поманит,
Сделав поэтом.
Я стиха вязью,
Уйду в мир фантазий.

И гоня серость,
В счастья цвета,
Вновь повседневность,
Окрасит мечта.
В сердце она,
Вернётся из сна.

Нет — все не спеты,
Жизни моей,
Песни куплеты,
Здесь средь людей.
И...

И ты на крутом берегу уплывающей в вечность реки
Такой одинокий, и дивно печальный опять.
И в этих просторах мы странно с тобою легки,
Там бабочки или стрекозы нас будут встречать.

И как дотянуться до мира из тех миражей,
И как это небо и землю в душе разделить.
И только во мраке, в тиши, я спешу все скорей
До звезд дотянуться, и встретить тебя, и забыть,

Что в мире останется? Только унылая тень.
Лишь память о том, что уже не посмеет случиться.
И ты на крутом берегу, и гуляю я с...

А Вы знаете, как призрачна ночь
Бывает при полной Луне,
Когда день изнемогший прочь
Убегает по вечерней поре?

Когда тьма разливается шелком,
И звезды срываются вниз,
А в сирени запахе легком
Улавливается каприз?

Когда каждое дерево контур,
Подпирающий небеса,
А ветер соборный кантор,
Подбирает в вокализ голоса?

Вот в такую волшебную пору
Жизнь мне кажется миражом,
Будто кто то повесил штору
Перед новым крутым виражом