Жизни поле полюшко

Долгие ливни из дальних полей
Жалобно звуки ночами доносят.
Нынче над родиной древней моей
Тянется осень,
тянется осень.

В желтых накрапах закат сентября.
Время пришло, и прощать, и прощаться.
Голос теряется в шуме дождя.
Не докричаться,
не докричаться.

Ясень у окон, как бледный овал,
Тонкие ветки стучатся о крышу.
От одиночества друга позвал.
Друг не услышал,
друг не услышал.

Отблески дальних размытых дождей
Грустные мысли сегодня наводят.
Светлые письма из...

Завтра - овес в поле,
Пустит жизни ростки.
И всё повторится...

ТрАвы в поле будут скошены,
Рукой твёрдой, да под корень.
Всё пройдёт, умчится в прошлое,
И над тем никто не волен.

В небо солнце взойдёт ясное,
Да с Восточной стороны.
Ох, не знаю — жил напрасно ль я,
Дни, что свыше мне даны?!

Всяко было — и проказничал,
Да не раз, я молодым.
Пирог жизни не был праздничным,
Рано очень стал седым.

Но судьбой я не обижен,
Сыт-обут-одет-силён.
Счастья дал в любви Всевышний,
Любим той, в кого влюблён.

ТрАвы в поле были скошены,
Новым, место...

Над полями сражений стоит тишина,
И окопы сровняла за годы земля.
Но стучится в сердца ветеранам война,
Призывая вернуться на эти поля.

Забирают солдат боевые полки,
Что на чёрных полях фронтовых полегли.
Их зовут берега древнерусской реки,
На сто вёрст от которой пылали огни.

Их, последних, живых, уцелевших солдат,
Устремляет в атаку безусый комбат.
И раскатом суровым несётся ура
С обагрённого кровью плацдарма Днепра.

Их, прорвавших завесу снарядов и мин,
Со слезами встречает...

Под полом живут мыши,
А голуби на крыше.
А между ними люди,
Их «Я» в ума сосуде.

Сосуд сей скуден часто,
Но люди ОЧЕНЬ злятся.
Когда о том однажды,
Им кто-то в лицо скажет.

Живут жизнь мыши в серости,
Пищат, не зная смелости.
Но писк — их признак слабости,
Лишает слона храбрости.

Воркует голубь мило,
Любви и мира символ.
Но как и мыши тоже,
Боится очень кошек.

Всех в доме — мыши ниже,
Всех — голуби в нём выше.
Есть в людях, что меж них,
От тех и от других.

Умеют...

Перекати-поле,
В Землю не вросло.
И его по воле,
Ветра унесло.

Корни есть, но слАбы,
Сил Земли нет в них.
И всего лишь раб он,
Воли ветров злых.

Куда ветром случай,
Гонит — летит он.
Ищет мир что лучше,
Средь чужих сторон.

Без корней, нет Родины,
Всюду он чужой.
В этом с ним похожи мы,
Я — везде не свой.

Перекати-полем,
Видимо я стал.
Мне такую долю,
Бог зачем-то дал....
Марковцев Ю.

Засыхала — в поле жухлая трава,
Опадала — с клёна жёлтая листва.
Жизни время — только раз в телах живём,
Станем тем мы, что отдав взамен найдём.

Есть порядок — неизменный как закон,
Правит миром и живой природой он.
Всему место, назначает он и час,
И намочит, день осенний дождём нас.

И родится, кто-то в мире иль умрёт,
И кому-то неудачи, труд и пот.
А кому-то, лёгкость и успех в делах,
И смех с горем, могут быть в соседних днях.

Только кто-то и с успехом злой как чёрт,
Ну а...

Ветер вольных полей,
Дышал свежестью рос.
Он меня был сильней,
И в чужой край унёс.

И осенней тропой,
Я на Запад ушёл.
Мимо песни родной,
Мимо мне родных сёл.

Только компас души,
Звал меня на Восток.
А я глупый спешил,
Шёл ему поперёк.

И найдя сытый быт,
Я утратил покой.
Во мне сердце болит,
Ум в раздоре с душой.

Задохнусь в тишине,
Тьмой осенних ночей.
Помоги вдохом мне,
Ветер вольных полей.
Марковцев Ю.

Белым снегом, поле припорошено,
Белым снегом, скрыты все следы.
Ты прости, меня моя хорошая,
Не сберёг, тебя я от беды.

Я тебя закрыл, но всё же шире,
Плечь моих, печаль беды была.
Тенью счастью, служит она в мире,
И с ним вместе, мгла её пришла.

И смогла, накрыла мрака краем,
Жизнь печаль, в ней время остудив.
И прости, прости ты мне родная,
Моих песен, грустный чуть мотив.

Всё пройдёт, снежинки на ладони,
Пав истают, чистою слезой.
Всё пройдёт и счастье о нас вспомнит,
И...

У подлости нет нации и пола,
Нет срока давности, предательству и лжи.
И раны залечив, потери холод,
Не забирает, время из души.

И не прощением, не местью боль утраты,
Не отменить и не вернуть тепла.
Тем кто был ранен, подлостью когда-то,
В ком она выжгла, мир души дотла.

Месть путь в тупик, но подлости не может,
Быть снисхождений и пусть Бог простил.
Но голову повинную меч тоже,
Сечёт когда, подлец её склонил.

На зло добром ответившие этим,
На минус плюс, изменят в доброте.
И...