Живых поэтов

Не повезло тебе со мной,
Нет проку от любви поэта.
Пусть ты стихом моим воспета,
Но ты, в меха не разодета.
Ведь нет монеты золотой.

Я непутёвый в наказание,
Дан Небом был тебе в мужья.
За что? - Не знаю того я,
Душа беззлобная твоя,
Чиста — достойна обожания.

А ты меня за что-то любишь,
За мной идёшь всегда во всём.
Не упрекнув меня ни в чём,
Прощаешь мне ошибок ком,
И за грехи мои не судишь.

А я не бьюсь за жизни долю,
И не тащу, как все, всё в дом,
Живу тобою и стихом...

я
бездомный поэт
в бесприютных скитаниях вечных
абсолютно один
на этой земле безначальной
словно в вакууме черной пустыни
и нет мне
ни друга ни сына ни любимой
фактически
воплощаю идеал отречения
под дырявым знаменем никомуненужности
во снах больничного моря
являясь каждому и каждой
любовником другом и домом
во всемирном тяготении одиночеств
живое пристанище душ мириадов
времени родина
зачерк

Кто я, бард, иль поэт, нет, не знаю,
Но одно утверждать я берусь,
Что от песни душа – живая,
А от музыки ласковей грусть.

И внимая аккордам плывущим
По волнующей ряби ладов,
Я забуду о хлебе насущном,
Чтоб припомню молодку любовь.

На мелодию стянуться мысли,
Обратившись в гармоник поток,
Вспрянут лёгкие воздухом чистым,
И прорежется истово слог.

Пой, моя шестиструнная люба,
Прыская эхом мажорных валов,
И горюя минором потугим,
Лей мне веру, надежду, любовь.

Мой славный друг, ты пишешь не напрасно:
В стихах твоих и вера, и любовь,
И мысль, и чувства-всё, поверь, прекрасно,
И хочется читать их вновь и вновь!

В них юность, что, как птица, улетает,
И пылкость встреч, и свет, и доброта,
И дружба, что с годами не сгорает-
В них всей души твоей излита теплота!

Строка, как пульс, словно живая, бьётся,
Как лира, как гитарная струна.
Не бойся, музыкой она взовьётся
В сердцах друзей, ведь им она слышна!

Но ты не Бах, увы, и даже не Тухманов...

Я - поэт и музыкант. Мне до денег - дела нет,
Даже, если ничего не имею на обед.

Даже, если под дождём, должен я идти домой,
Я не думаю о них, потому что я – живой.

Я могу себе позволить шавку во дворе ласкать,
И бездомного бродягу, в грязь упавшего, поднять.

Я могу последний рубль в руки страждущих вложить,
Я могу, весь день работав, ничего не попросить.

Нахожу возможным также, в полцены продать товар,
Даже, если покупатель, никогда меня не знал.

Я могу не слышать грубость...

Выступил я ловко, так, для куражу
На одной тусовке, место не скажу.
Все благодарили, что я к ним пришёл,
Что-то говорили слишком хорошо.

Просто не кончался лестных слов поток...
Будто я скончался. Лекторов с пяток
Речь вели конкретно не заупокой,
Я же был при этом не такой-сякой.

С этих катавасий что я сделать мог?
Фигу показать всем - это вам не морг!
Сам же при народе от таких речей
Оказался вроде я уже ничей,

Ни людей, ни Бога.. В койке я лежу.
Сам себя потрогал, где не...

У Вас бывает ощущенье -
Вы, попадая в плен строки,
Вдруг видите ее свеченье
Разливом огненной реки.

И чувство редкого восторга,
Воспламеняя мир внутри,
Вам кажется глазами Бога
В сияньи утренней зари.

Здесь все иное: море света
Волной нахлынувшей любви
Переполняет дух поэта
Одним желанием: - ЖИВИ!

И тайна, скрытая от взгляда,
В своем величии встает
Непревзойденной силой сада
Его божественных высот.

Пока жива в душе любовь моя,
Мы непременно встретимся с тобою,
Уж таковы законы бытия:
Ведь жив канал, наполненный мольбою.

Я лишь хочу взглянуть в твои глаза
Оставшись уличною незнакомкой,
Сияет ли в них та же бирюза,
Иль стал от жизни цвет их - серо-колкий.

Всю жизнь твою во взгляде я прочту,
Любим ли ты и был ли ты любимым?
И для себя за радость я сочту
Тебя увидеть сильным, невредимым.

Я незаметно рядом постою
И окликать по имени не буду,
Тогда не поняла я, что люблю...

Пишу стихи - не только засветиться,
Чтоб знали люди о кромешной тьме,
О шахтах Севера и Воркуты зарницах -
Свой жар сердец мы дали мерзлоте...

Мы жар сердец вложили в эту землю,
Мы растопили вечные снега,
Другую жизнь я в корне не приемлю
И Воркута всегда мне дорога!










Поезд на Воркуту...




Путь Воркутинского шахтёра,поэта Севера …

Я в подземелье путь проторил свой -
На «Комсомольской» сотни километров,
Люблю подземный рай горняцкий свой ,
Здесь...

Здесь отмершей листвой облетает со стен штукатурка,
Захирела хрущоба: стоит без ремонта полвека.
И в кромешных углах обречённо зияют окурки,
И глазеет на мир грязным оком жильё человека.

У окна - одинокий старик с остановленным взглядом,
Скорбно сброшенным вниз неприметным дрожаньем ресничным.
Там - сменяется сочная зелень сухим листопадом,
Тут - в негнущихся пальцах сокровище: письма о личном.

Без следа стёрлась грань между днями и между ночами.
Всё прошло, отлетело, умчалось...