Живых поэтов

Для мига жизни - конь и ветер
Переплетают сердца путь.
Горят неоновые свечи,
Столбам их хочется всплакнуть.

А ты бредёшь по бездорожью,
Глазами глядя в пустоту.
Чтоб на картинке человечей
Словами вылепить мечту.

Чью? Человеческого мозга,
Или душевный перезвон...
Слова слетают осторожно,
Соединяя ум и фон.

Куль в руки взявшие однажды
До той поры его несут,
Пока не кончится бумажный
Их любования маршрут.

Беря в земное неземную
Интерпретацию Себя,
Растят живое с неживого...

Порывы муз и вдохновенья
Желаний, чувств и их явленья,
В которых слышится игра--
Игра Любви, Игра Себя
С собою в ощутимом мире,
Сливаясь гроздьями в эфире,
И рассыпаясь в струнах дня
Поют, щебечут голоса,
Тела, умы и сердца вдохи
По континентам...,и в потоке,
Во ветвям рек...

И находя
Экватор солнца и дождя
В себе -
Вдруг ощущают--Да!
Прекрасна Радость Бытия!

Писать могу я очень много,
И очень долго, но немногим.
Другим ведь хочется поспать...
Заткнусь, пожалуй,--не...

Остался жив и вдруг заплакал…
Он всю войну прошел солдатом
И не жалел он ни когда,
Что был солдатом он тогда!
Когда враг в Союз вломился…
Над Союзом кругом глумился!
Уничтожая всё с подряд,
Стариков, детей, солдат!
В плен немцы раненых не брали,
На поле боя добивали…
И он врага там не жалел,
На него в прицел смотрел.
На спусковой крючок он нажимал…
С трёх линейки врага там убивал.
Когда патроны вдруг кончались…
Штыки в дело принимались!
Когда и штык ломался вдруг…
То работал...

Четыре градуса..,
снежком припорошило...
Живи и радуйся,
- а ты всегда спешила...

Одно мгновение..,
и... годы пролетают.
Судьбы течение,
и дни снежинкой тают...

Рассвету яркому
и Солнцу в переливах.
Сосулькам арками
и инею на ивах...

Глухой проталине,
и... дуновенью ветра.
Даль накрахмалена,
молчит в убранстве фетра.

Чему-то новому,
дыханию простому...
Да... пустяковому,
- иначе, по-другому...

10.02.2019г.

Живу ли я, иль это просто снится,
Всё что вокруг, в нём ты и я.
А жизнь вся долгая лишь взмах ресницы,
Лишь миг, меж «до» и «после» бытия?

Живу ли я — устал ум от вопросов,
В нём мысли шум, забрал покой.
И мне не жить, размерено и просто,
Смешавшись в мире, с шумною толпой.

Живу ли я — или себя придумал сам,
Реально ли, всё что во мне и вне — осознаю?
И нужно ль мне, поверить странным снам,
В которых я не я — жизнь проживаю не мою?

Живу ли я — и что есть я и есть ли?
Иль может...

Поэт в России - больше, чем Поэт! -
Слова верны.... но, вовсе, не о всяком...
К сюжету фраз, под упокой их лет,
когда, в предназначении - не двояком,
судьба ещё способна, хоть на что ( ? ),
размазавши идеи поколения...
И вроде бы творит...- А всё - не то!
Ужели возраст, для души забвения,
с рождения, могилу освистал,
корёжа юность, вне самокопания ( ? ),
чтоб был забыт твой скорбный пьедестал,
на русском фоне прозы дум призвания...,
оставивши иные имена...,
пусть без ответов, но...

Поэты умирают в нищете,
Богатство и поэт несовместимо.
Средь денег места нет мечте,
Того, кто их проходит мимо.

Чужда, поэту страсть наживы,
Листвы рыжь злата, не металл.
И он, о ней сказав красиво,
За это, денег не искал.

Когда умрёт он, красу строк,
Продаст другой, кто не поэт.
Своих небес всем потолок,
О том, в нём сожаленья нет.

Времён, поэты впереди,
Их любят, после их смертей.
При жизни, чувств огонь в груди,
Пугает, знавших их людей.

Грустит распятый на кресте...

Поэту...- не до злых интриг
( Себе, наверняка, дороже! )...-
«Приветы» получать...- из фиг -
не в жилу... И, в ответ, по роже,
не врезать, не за просто так,
а поделом, к довеску прений,
где, за строфой бы, цвёл кулак,
по адресу..., для пояснений!..
И проясне;ний..., что..., к чему...,
вне призрачной альтернативы...-
Герасим знал, за что, Му-Му,
он утопил...- Мозги ж спесивы,
когда, за тридевядь земель,
вдруг, ощущают дух свободы...-
Чтоб, превратившись в пустомель,
слова не...

Поэты и мечтатели, в полях туманы стелятся,
Пришла пора засунуть нам тетради в рюкзаки.
Давно по лесу носится осенняя, метелица
И на болотах клюквенных видны её стежки.

Поедем за туманами, за красками осенними,
Лазури с края неба немного отщипнем.
Забудем про квартиры мы, про пледы с батареями -
В бетонных джунглях музу наверно не найдем.

И у костра, на отдыхе, споет нам семиструнная
О счастье и удаче, о дружбе и любви.
Пока парок над чайником и ртами ночью кружится
Мы поболтаем...

Поэт - создание «без кожи».
Ведёт его по жизни сердце.
Порой без сна, порой до дрожи
Он ищет путь к заветной дверце.

Идёт «на ощупь», без подсказки,
Порой - ошибок вереница.
Идёт отважно, без опаски.
Мелькают мимо вёрсты, лица...

Уносят годы грёз вуали,
Иллюзий плен развеян ветром.
Поэту ведом груз печали,
Но мир он озаряет СВЕТОМ.