Живые

Настал тот день, настал тот час,
Когда остановилась жизнь моя,
Когда смерть унесла меня от Вас,
И я молодой на небеса ушла.

Хранит лишь память обо мне,
Моя могила – дом моего праха,
Где он покоится во тьме,
И не освободиться от мрака.

Не заметив проходят все,
Мраморный памятник мой,
Вы давно забыли обо мне,
Ведь нет больше девушки той.

Только висит мое фото на нем.
Где я улыбаюсь так счастливо,
Моя жизнь была чудесным сном,
А я была в ней так игрива.

Когда-то на моей...

Об этом в школах мы, увы, не знали.
Такое не могло нам и присниться:
Чтоб классики, которых изучали,
Могли вдруг в нашей жизни появиться.

Нет, нет, не сами! Их стихи живые
Звенят набатом, колокольцем тихим,
Порою - сложные, порой совсем простые,
С сюжетом очень-очень многоликим.

Вот Фёдор Тютчев, вот Сергей Есенин,
И Блок, и Пушкин, чьи стихи мы слышим.
Пред ними всеми встанем на колени:
Ведь их стихами мы живём и дышим.

В них черпаем всё то, что в жизни нашей
Является...

Не вписалась я, увы, в стандарты
Длинных сухопарых манекенщиц.
Ну люблю я съесть кусочек сала
С хлебушком, как миллионы женщин.
Запеку в духовке утку с кожей
И наемся белым мясом сочным.
Кто сказал, что быть должна похожа
Я на топ-моделей худосочных?!
Вот одна идет – живые мощи,
Нет, худая желтая болезность.
Мы ничем не хуже этих тощих!
И по жизни мы отнюдь не серость.
Вот пример – ведущая Руслана
Со смешной фамилией Писанка –
Нравится мужчинам, как ни странно.
Утром гнет...

Память нам рисует живые картинки:
желтый одуванчик, на нем стрекоза;
девочка вприпрыжку бежит по тропинке,
заслонив ладошкой от солнца глаза.

Или, скажем, комната, стол, птичья клетка.
Сумерки сгустились в проеме окна.
На столе бутылка с сиреневой веткой.
Песня канарейки тиха и нежна.

Яркое, морозное зимнее утро.
Льдинки на деревьях - совсем, как хрусталь.
Снег летит на землю, как сладкая пудра
на залитый кремом толченый миндаль.

Тихо на ночном остывающем пляже.
Лунная дорожка...

От вопросов всегда нелегко.
Но ответы не делают проще
Этот мир. И всегда далеко
Слышен шёпот осиновой рощи

что зовёт прикоснуться к земле,
Ощутить её корни живые
И найти во вчерашней золе
Капли Солнца, доселе немые

Потаённое ждёт и молчит,
Волны времени бьются в причалы...
Пробивая привычки гранит,
Сердце снова стремится к началу...

Я в тот вечер изрядно устала:
восемь раз танцевала «на бис».
Под конец чуть с шеста не упала:
от усталости руки тряслись.
В нашем клубе «на бис» вызывают
ну, от силы, разок или два.
Три почти никогда не бывает,
и понятно: «колеса», «трава»…
Мужичок до того охмуренный,
что стриптиз для него – как бега.
Нашпигован бумагой зеленой,
а мужского в нем нет ни фига.
Сунет, скажем, двадцатку под лифчик
и собою немыслимо горд.
Весь сияет, как школьник-счастливчик
и глядит свысока, будто...

Я белый Ангел нежности твоей.
Лечу,сама не зная куда.
И песней снежной моей
Неслаждается лишь луна.

Я красный Ангел боли.
Крылья мои из огня.
И теряюсь по-неволе
Всё больше день ото дня.

Следы мои укрыты туманом.
Надежды смыты дождём.
Не могу жить я обманом!
Не понимаю-чего же мы ждём?

Из волос моих льётся свет.
Из облаков моя одежда.
А в глазах,ждущих ответ,
Всё та же надежда.

Уставшие руки плетут нитки,
Связыващие нас.
У Бога хранятся свитки,
В которых про нас...

Извилисто
По коже бархатной
Малюсенькая
Ползает божья коровка,
Приятно щекоча
Под платьем...

Она в саду
Под скрип качельки
Читает толстенькую книгу
В тени уютной и нежаркой,
Но обнимающей так сладко…

Вдыхая томный запах лета,
Жует травинку в губках спелых
Зеленоглазая Мальвина…

Прошелестела стрекоза…
Звенит полуденно листва…
И солнце греет щедро землю…
На клумбе распустились маки…
В деревьях спрятан старый домик…
Блестит на пальце перстенечек…
Порхает бабочка цветная...

Красна девица да в лесу,
Шла одна, не сронив слезу.
Похохатывала сова,
Рассыпая во тьме слова:
«Что ты, девка, бледна, как тень?
Перепутала ночь и день?
Вот сидела бы на печи,
Нет же, носит тебя в ночи.
Забрела-то сюда чего?
Аль решила искать кого?
Каждый шаг свой, голуба, взвесь.
Непростое местечко здесь.
Чтоб не плакала в горе мать,
Лучше сразу подмогу звать.
Не вернуться тебе домой,
Нет дороги – дубы стеной».
Горда девица, гибкий стан,
Прошептав (про себя) «отстань...

Мы творцы колеса и меча, и плуга.
Созданы нами Христос и Аллах.
Без паспортов узнаем мы друг-друга
По ясному свету в зрячих глазах.

Наша страна не вместится на карты.
Мы рядом веками идем осторожно.
Против нас бессильны войска все и варты.
Вторгнуться к нам, покорить невозможно.

Нам ведомы жизни и смерти секреты.
Нам подвластны Земля и флюиды Эфира.
Во Вселенной мы сеем живые планеты,
Расширяя просторы Разумного Мира.

Не наугад мы мечем жребий.
Точная цель дана нашей стреле...