Женщина бывает разная

Мир больших городов.
Под асфальтом земля.
Мир бетонных домов.
А в одном из них я.
Мир где много людей.
Каждый занят собой.
Мир дорог и путей.
Что даны нам судьбой.
Мир ревущих машин.
Мир разьёмных мостов.
Мир прекрасных картин.
Мир любви и цветов.
Мир измен и обид.
Мир дождя и тумана.
Мир где сердце болит.
В нём устав от обмана.
Мир лесов и полей.
Мир весенних ветров.
Мир кипящих страстей.
Песен ,солнца ,стихов.
Мир - он разный такой.
В мире всё может быть.
Пусть в нём...

Хуже смерти жизнь бывает.
Жизнь ,в которой смысла нет.
Когда в ней тепла не знают.
Когда в ней не нужен свет.

Когда в ней себя лишь любят.
Лишь собой самим живут.
Ради выгоды погубят.
Ради славы предадут.

Когда в ней нам надоело.
Всё и все , и сам себе.
Когда людям нет в ней дела.
До тебя , до них тебе.

Хуже смерти жизнь бывает.
Когда песни в жизни нет.
Когда стих вдруг свой теряет.
Тот кто в ней душой поэт.

Хуже смерти жизнь бывает.
Когда в ней свободы нет.
Когда в ней...

Не бывает света без теней,

Не бывает дыма без огня,

Не бывает солнца без лучей,

Не бывает меня без тебя.

Не бывает моря без волны,

Не бывает ночи без дня,

Не бывает неба без звезды,

Так и я не могу без тебя.

Король Артур, в пылу большой охоты, загнал оленя на земле чужой,
Пришел в себя в плену, у эшафота, пока ещё красивый и живой.

Сосед-монарх мог без суда на плаху его послать, но дал отсрочку год,
« Не надо мне сокровищ Мономаха, найди загадки потаённый код!»

« Что хочет женщина?- скажи, на самом деле! Я вдвое старше, не нашел ответ,
Пройди дворцы, салоны и бордели, глубины глаз, звучанье кастаньет»

Он так и сделал, год провёл в дорогах, беря вершины, пьянствуя на дне,
И вот в печали...

Песни разные люди поют.
Чувства ими стремясь передать.
Жизнь, как песню порою живут.
В ней стараясь тепло людям дать.

В песне, удаль бойца.
И любви, в песне сладость.
Песней, славим Творца.
Если есть в жизни радость.

Песня, грустной быть может.
Боль в себя, чью-то взяв.
И собой растревожит,
Нам о ней рассказав.

В песне, ритмы эпохи.
В ней народа душа.
Без неё дела плохи,
С песней жизнь хороша.

Пока жив мир, в нём люди,
Будут песни слагать.
Пока жизнь в мире будет...

Назови меня, своей женщиной,
Назови меня, своей судьбой.
Назови меня, своей любимой,
Назови меня, своей женой.

Я хочу, в твоих объятьях утонуть,
И стук сердца, почувствовать твой.
Я хочу, к губам твоим прильнуть,
Я хочу, быть всегда с тобой.

Солнышком ласковым стану,
И лучами, тебя обогрею.
Я любить тебя...не устану,
Все печали твои... я развею.

Назови меня, своей женщиной
Назови меня... своей женой,
Что назначено, мы пройдём.
Нам судьба, с тобою быть вдвоём.

Лариса М.

О чём же женщина мечтает?
Она порой сама не знает?

Иметь один, два, три диплома,
И ни ногой притом из дома.

В жару сидеть в кабриолете,
На зависть Кате, Тоне, Свете.
Ходить всю жизнь на каблуках,
Не обронив ни разу: Ах!

Чтоб был капрон прочней металла,
И "ногть" его чтоб не цепляла!
О ежедневных дивидендах,
(Побольше бы таких моментов!)

О молодости, о фигуре,
О всякой прочей фурнитуре.
Чтобы в кондитерских питаться,
И талии не прибавляться.

12 отпусков в году,
С...

Опять в атаку Год идёт, похоже, даже в штыковую,
И вновь вопрос мне задаёт: «Где взял я женщину такую?»
Она совсем не твой расклад, умна, красива, элегантна
И глаз, чарующих агат, читала в подлиннике Канта.
Ну ладно бы Ален Делон, Марсель Марсо или Синатра,
Хотя бы вид на миллион, владелец яхты и театра.
А так, обычный штатский врач, в уездном городе корпящий,
Не музыкант, пера скрипач, творец мелодии щемящей!
Не состоявшийся поэт, не доучившийся художник!
За что тебе такой букет из...

Когда женщина любит, она словно в сказке,
Готова дарить, сумасшедшую ласку.
Она изо льда в ручеек превратится,
В дождливую осень вся золотится.

Когда женщина любит, она все прощает,
Она ваши руки в мороз согревает,
Она так податлива и мягкотела
Вас сводит сума, как сама лишь хотела.

Ответь ей взаимностью, все, что ей нужно,
Шепни ей ласковое, что-то на ушко,
В глаза посмотри с любовью и смело,
И полюби ее нежное тело.

Судьба нас сама друг к другу приводит,
Свою половинку сам...

Под осень скворцы покидают скворечни
И прочь улетают.
Уходят от женщин мужчины беспечно -
Старо, как преданье.
Чему удивляться, когда так ведётся
С основ мирозданья,
С каких дел тогда это подлость зовётся,
Что без оправданья.
Ведь так происходит с начала творенья
С другими и с нами…
И кто виноват в том? Наверное, время.
А может мы сами?