Жене на восьмое марта

Март. Холодный, серый, грустный,
навевающий тоску.
Ну, а мне хотелось чувства,
акварельного мазку...

Тяжело ещё он дышит,
зимний сон его хранит.
Пробужденья зов не слышит,
сер безжизненный гранит.

Прошлогодние обломки,
что остались от цветов...
Стебли, ветви, травы тонки,
неприветливых лугов

В водах стаивают льдины,
на попятную пошла...
Наступают именины
високосного тепла...

Держат старые оковы,
ждут последнего звонка...
Март, пока ещё суровый,
- даст морозца и снежка.

Тонкие льдинки на лужицах,
Словно осколки стекла.
Кружится, кружится, кружится
Мартовская юла.

Солнце, как злая Жар-птица,
В небе прозрачном парит,
Огненным глазом косится
И по-синичьи кричит.

Вьюга порой завывает,
Бесится, входит в азарт.
Шаткой походкой шагает
Пьяный, задиристый Март….

Взрыв – Удар – смертельная рана!
Лежу я в окопе, присыпан землёй
Винтовку сжимаю холодной рукой
И всё вспоминаю, что было со мной…

***
Как мальчишкой в казаков-разбойников играл
Как летом на речке, бывало, весь день загорал.
Помню, как в школу пошёл…
Путь от хаты до дома три часа отнимал…

***
Работали в поле мы с братом вдвоём.
Батю сызмальства не знали,
Жили мы с мамкой втроём…

***
Вспоминается с особой радостью и грустью мне она
Та, что люба мне, Та, что ждёт меня…
С ней...

Теплеет. Март. Зиме конец,
Деревья в парке в снег разулись,
И реже облаков свинец
Над серой будничностью улиц.
Пусть еще дует ветер злой
И обещает снег и холод,
А птицы рвутся ввысь домой
И зимовавших кончен голод.
Парк ждет весны. Там тает снег,
От сна былого пробужденье
Пришедший видит человек,
Земли и жизни возрожденье.
И радость наступивших дней
В весны еще не бывшей чарах.
Не только в парке, на бульварах –
В душе становится теплей.

Автор: Ольга Волкова

Метель бушует.
Март. Лишь синичка твердит
звонкое "не верь!"

Снег тает, превращается в ручьи,
пьют воду талую синички, воробьи,
как доброе вино аперитив -
март минус поменял на позитив!

Как неуютно в доме нашем
Когда сквозь март летят снега.
И двор по-зимнему окрашен,
И холод жжет как никогда.

Безделье, празднуя под пледом,
И в мыслях возвращая сны,
Ищу напрасно я ответа
Сколь ждать весны, сколь ждать весны.

Трещат поленья с жаром лета,
Мурлычет мой пушистый кот,
Напрасен зов лазури цвета -
Лишь серых облаков полет.

И все как будто снова в дреме,
Не слышно звонкую капель.
Царит затишье в дачном доме -
В стекло метель, в стекло метель.

Зубами оскалились крыши домов. Март.
На улице ноль - плюс один, снег идёт. Старт.

Деревья одеты все белой каймой. Вот
Уже и весна на пороге людей ждёт.

Стучится о землю звенящий капель- кап.
Съезжает пушистая масса на нас. Ап!

Есть радость мне от наступленья тепла. Ах!
Лишь грозных сосулек негласный висит страх.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 03.03.2012

Нам пережить четвёртую весну –
на придыхании желтеющего снега,
в светотенях серо-сырых сугробов –
сказало, в ручеёк свитое, время,
и в Дельфы не ходи.
Погоды истерия, раскисшие ключи,
но ночь короче всё, а значит – и бессонница.
Я вышел в 7:00,
налив 100 грамм в зрачки
искристой пены солнца;
я для других ослеп – так прозревает сердце,
цепляя вечный голод
живой стихии, голос стихоподобных форм
любви – все признаки постзимнего расстройства –
я не расстроился ни капли.
Овал весенней...

То яркая капель,
То мороз со снегом...
Март-словно женщина!..