Жемчуг строк

Свеча горела на столе,
И пламя трепетало!
На чистый лист светила мне,
Слезами истекала…

Ни строчки нет, безмолвен лист,
Ослеп, оглох от света!
Как снег был бел, как дева чист…
И словно ждал рассвета!

Он утро звал, он ждал, когда
Луч солнца ночь встревожит,
И восходящая звезда
Стихи писать поможет.

Коснется, перышком, листа,
Рука встряхнет поэта!
И, словно пламя от костра,
В душе разбудит лето.

Ряд стройных рифм черкнёт рука,
Усталость прогоняя…
И за строкой бежит строка...

Заверните меня, когда я уйду, в стихи
В черновые наброски недописанных строчек,
Отыщите ту песню, что пела любовь мне ночью
В той тональности нежно-скрипичной хрустальной тоски.
Это будет потом. А сейчас я отправлюсь дышать
Бесконечной душой и всецелым причастием к тлену,
Долго - долго молчать перед каждой строкой,
Разливаться побуквенно речью по венам.
И листать этот воздух, подстрочник читать,
В невесомости шага над бездной с именем Бога
Открывать свою дверь и впускать тишину, в ней...

Чувственность есть и в сухом листе, разбивающемся о вечность.
К Великой Яви идет каждый Великий Сон.


Смерть и Жизнь - откровение слов...
Мало видеть «слово»...нужно знать его плоть и дух...
Межбуквенное и межреберное пространство,
Родство с бесконечностью... подтекст
Звука, вкуса, тембра, цвета, света, тьмы...жеста...
Богослов,
СловоВер,
Словоблуд...
Попытка примирить жизнь со смертью...
Там, между стихами, скрыт смысл и того и другого,
О, если ты умеешь читать между слов!
В...

Не ищи меня...я сам приду
В день,когда...
Ты во имя нас,
Мы во имя Тебя
Настрадались.

Там кто-то спал в саду молчащих крон
Учителем потерянного смысла.
Горели рядом ледяные числа,
И были руки в тишине икон.
И колыбель застряла в голубом,
Кружила и качала ожиданье,
И дерево смотрело изнутри
На этот кровный занавес молчанья.
В прозрачные глаза молясь рассвету
(Мой Бог сегодня слишком терпелив)
Он рядом встал и музыкою Света
Благославил и мертвых и живых.
Постой ещё...дыхание...

Шепот парчового мотылька...
Темный терновник в вазе ночи.
Твое касание на пряном выдохе шёлка огня,
Мёдом на северном обрыве.
Медлительность глаз - колодцы с острыми краями...
Воздух этого трепета так похож на свечу...
На призрак совершенного алфавита...
Открой мою книгу и переведи с латыни - я люблю...
Пропуская шёлковый вдох сквозь горло... добавь - вовеки.

Прожигающая позвонки строка,
Одевай эти строки как платье...
Выходи к тишине с букетом алых слов...ты со мной безвозвратно...

Мой свет, мой бог, мой самый нежный яд...
Целуя в губы, забывай, что ты всесильна,
Что ты - риторика строки, где небом длинным
И день, и ночь дарует нас теням.

Что ты - мой сон, мой самый дерзкий звук.
Что ты - луна и жрица полнолунья,
Что коронованное алое безумье -
Прикосновение в предвосхищении утрат.

Мы обнаженные в божественной вражде...
Любовь - побег к познанью временных разрывов,
На спазм глотка упавших строк мотивы
Двух обнажений, что так жарко говорят;

Путь лепестка...

Смотри, моя жизнь, смотри -
Вода, что нам жизнь дала,
Похожа на талые сны,
На острые кружева.
Видишь, стою без лат,
Видишь, как много лет
Мне не хватает её,
Читающей мне рассвет.
Ладан последних строк
Не выбирал запасных
Слов, что глядели тобой,
Слов не приемля пустых.
Суть всегда ищет косу?
Не оставляй нас во тьме,
Хлеб отдавая чужим,
Хлебом кормя из рук.
Мужество - петь в тишину,
Слабых ведя за щитом.
Видишь - без лат я пишу,
И затихает дом.
Этой терновой строкой
Словом...

Блажен кто ведает...
Я не помню уже что блаженней:
Вот цветы, а вот руки её...
Богоматерь цветов,
Мне осталось научиться сохранять в ней дыхание свечи...
Мне осталось научиться не загасить её...
Мне осталось научиться плавить в ладонях нежности её невесомое...

Дрожь черновика...
Надо прежде родиться в темных страницах,
Чтоб Алой рифмой читать любовь ее губ,

Богоматерь цветов,
Дай мне стихи, потому что не умолкает сердце.
Рисующий голубым пером знаки на воде листа,
Прося прощения...

Тут, и только тут видны имена и буквы...
Тут ты можешь, глядя в глаза свету, молчать...
Обожженный снаружи, весь в царапинах изнутри...
Как непривычен голос без слов...
В бесполезности всего что сказано
Всё удивительное одинаково.
Начертание листа и все его смерти,
Где книга читает книгу, где написан свет или сумрак...
Сейчас бывает всегда и только сейчас.
Времена ясности, где в тишине никогда не звучат ответы, их дают молча.
Потемневшее время присвоено ночью,
Написание ладони горячо...

/Звезда золотая, спящая в ней/

Кто перечтёт тебя теплыми губами,
Распадется на буквы, заполнившее уста?
Как черная нить бесконечна,
Как белая ткань чиста.
Нас Слышат, окажется тесным
По тонкому воздуху след...
Где белая нить, как невеста,
Расшившая черный конверт.
Терниями слитый с тленьем,
С сердцем, смещенным влево,
С тем недостижимым обладаньем
Зноя золотого наготы.
На закате боги смотрят в лица,
В лица смертных и в свои же лица,
Губы их касаются гобоя,
Полою тоской любовь...