Жар птица губ

Не кричите птицы... не кричите...
Не тревожьте душу вы мою.
Я прошу... немного помолчите...
Я хочу... услышать тишину.

Не кричите птицы... не кричите...
Не тревожьте сердце вы моё.
И о том... что знаете молчите...
Пусть об этом ветер мне споёт.

Не кричите птицы... не кричите...
Дайте мне немного отдохнуть.
Завтра с алой зорькой на рассвете...
Ждёт меня далёкий... долгий путь.

Я пойду дорогой незнакомой...
Повстречаю счастье ли в пути.
Иль собью о камни свои ноги...
Упаду и...

Прилетят утром птицы
под моё окно...
Воробьи и синицы,
поклевать зерно...

Попрошу: "Ой, вы птицы,
дайте мне крыло!
Что бы в небе резвиться,
да летать легко...

Ощутить миг свободы,
с ветром говорить...
Позабыть про невзгоды,
высоко парить...

Ты прикроешь пальцами губы,
чтоб не выплеснуть боль свою.
Он в лицо тебе бросит грубо:
"Что поделаешь? Не люблю."
И ты крикнешь беззвучно: "Не надо!
Объясни: в чём моя вина?!
Наступила пора листопада,
а, ведь утром была весна!
Я озябшая, не отогретая!..
Утро тёплое было и светлое!.."

Ты прикроешь пальцами губы…

Песни поёт — птица,
Рыком рычат — волки.
Время вперёд — мчится,
Путь позади — долгий.

Тесно душе — в теле,
В небе кричит — вОрон.
Рубят в лесу — ели,
Ведь Новый год — скоро.

Сердце в груди — бьётся,
Ах, нет ни в чём — толку!
Слепит глаза — солнце,
Праздник убил — ёлку.

Бог говорил — Слово,
И мир создал — этим.
Но всё взорвут — снова,
Люди — Его дети.

Жизнь только дым — иллюзий,
Всё то что в ней — снится.
Праздник зимой — грустный,
В холод молчит — птица...
Марковцев...

Возвращаются птицы с югов,
Возвращаются птицы назад.
Смыл с полей одеяло снегов,
Солнца жаркого, ласковый взгляд.

О весне спела звонко капель,
В листвы зелень оделись леса.
К концу близится месяц апрель,
Синевою глядят небеса.

Позади зимы белые сны,
Птицы утром поют за окном.
Пробуждение славя весны,
И их солнце ласкает лучом.

Вновь растут, прибавляются дни,
Становясь всё длинней и теплей.
Как-то враз, незаметно они,
Стали вдруг дольше тёмных ночей.

Возвращаются птицы с...

Что ж, ты душу рвёшь песней,
Перелётных птиц клин.
Вас там много — вы вместе,
Я внизу здесь — один.

Улетайте ж, летите,
В край где нет здешних зим.
А меня не зовите,
Буду в нём всем чужим.

Отгуляло, отпело,
Лето жизни моей.
В неба синь улетело,
Словно песнь журавлей.

И я осень встречаю,
А весна позади.
Подошёл к жизни краю,
Боль всё чаще в груди.

Вы ж летите, летите,
В край не наших людей.
Улетайте ж, не рвите,
Душу песней своей.....
Марковцев Ю.

Я однажды стану птицей...
Полечу над облаками.
Знаю точно... так случится...
И забуду кем была я.

Только небо голубое...
И вокруг другие птицы.
Поднимаясь над землёю...
Больше не боюсь разбиться.

И от взмаха крыльев сильных...
Набирая высоту.
Поднимаясь выше... выше...
Вдруг пойму... что я лечу.

Разрезая воздух грудью...
Научусь дышать я ровно.
И быть может с лёгкой грустью...
Kто-то скажет... ты свободна.

Я однажды стану птицей...
Домом станет небо мне.
Моё маленькое...

Летят перелетные птицы
В осенней дали голубой,
Летят они в жаркие страны,
А я остаюся с тобой.
А я остаюся с тобою,
Родная навеки страна!
Не нужен мне берег турецкий,
И Африка мне не нужна.

Немало я стран перевидел,
Шагая с винтовкой в руке.
И не было горше печали,
Чем жить от тебя вдалеке.
Немало я дум передумал
С друзьями в далеком краю.
И не было большего долга,
Чем выполнить волю твою.

Пускай утопал я в болотах,
Пускай замерзал я на льду,
Но если ты...

Автор: Вера Аношина

Хотела б стать я перелётной птицей,
Взмыть в небеса и унестись туда,
Где я смогла бы волей насладиться,
Забылись где бы грусть и суета…

Там, где все птицы, позабыв тревоги,
Спасаются от стужи, холодов,
Растёт трава, там высоки отроги,
Поросших лесом девственным, хребтов…

Меня зовут озёра голубые
И манят берега бегущих рек…
Но где мне силы взять в себе такие,
Оставить город навсегда… навек…

Я улетаю в мыслях в край далёкий
От одиночества, бессмысленных...

ПОЛЯРНАЯ СОВА


Вьюгу бабочек белых

живою волною тепло

на холодные камни,

как будто весной, принесло.

В подвенечное платье

они одевали собой,

а потом собрались воедино

полярной совой.



Эта птица навылет

пробила мороку мою.

Больше жить не могла я

у стылой реки на краю

и, стихи по камням рассыпая,

за белой совой

побежала, как нищенка,

вымолить встречу с тобой.

Мне, как ломтика свежего хлеба,

тебя не хватало —

точно в каменной груде...