Зеркала

Если долго, честно, ночью
Одному сидеть в ванной
Совершенно без огня
Еще с выключенным светом
Но с открытыми глазами
Одному сидеть без света
То вы, наверно, догадались
Вы увидите себя

Обнаженную натуру
Свое внутреннее свеченье
И без дыма, без копченья
И потихоньку из заточенья
Очень просто побег устроить
Только нужно очень тихо
Совершенно неподвижно
Продолжать свое сиденье
Разгорается свеченье
Главное, чтоб было тихо
Вы все сидите равнодушно
Созерцая огонь сердца
Вот уж...

- Говорят, что нет идеала на свете
Света медленно к зеркалу подошла
А оттуда такая красота светит
-Ну, врут же люди
Вот она!
Настоящая красота!
Зеркало не удержалось и сказало
-Света! Да!

Поэт - это сила души без преград,
Идущая раем сквозь пышущий ад
Людского сознанья тревоги и лжи.
Поэт - это слово, но даром души.

Он чувств отраженье во всех зеркалах
На уровнях разных - во днях и веках.
И токи сомнений других и любви
Проходят сквозь душу его...Позови,

И он оттолкнётся от собственных нужд,
Прорвётся сквозь терни...и собственный хруст
Услышит потом, после битых зеркал
Своих отголосков из вогнутых скал.

Что есть поэт? Он колодец без дна,
Он зрелая осень,но...

Я увидел дракона. В шагах в двадцати от себя.
Он - чешуйками слушал… «Плач Ветра»…
Ennio Morricone.

Вот так сон.
Вот так дикость.
Подумал я, сладко сопя…

Но… щелчок!
И – ПОЛНЕБА ЗАКРЫЛИ ГЛАЗИЩИ ДРАКОНЬИ.



ЭТОТ ГОЛОС аукался кровью в ушах –
на басах…
ЭТИ ЛАПЫ дробили скалу,
как кусок рафинада…

«ТЫ ЧЕГО ЭТО, ПАРЕНЬ, ЗАБЫЛ ТУТ У НАС
В НЕБЕСАХ?»

И я с ужасом понял. Не!… Сон!… Это!…
Это расплата.



За кривые шаги мои – в мир искривленных зеркал…
Где без устали...

Это был просто хороший фильм,
Который мы не досмотрели.
Остаток сюжета превратился в пыль,
В котором уже не мы были.
Я не хотел, чтобы всё было так,
Я не знаю, почему это случилось.
Но точно в этом никто не виноват,
Просто так получилось.

"Человек-стих"

Так много музыкантов,
Быть одним из них.
Совсем нелепо как-то,
Если ты человек-стих.

Ну, нет, это не так,
Это совсем не нелепо.
Слово, музыкант,
Это слово поэта.

Так много художников,
Быть одним из них.
У живописи в...

Ах, какая нежная герань
Ой, смотрит кошка за окошко
Утро встает и мне пора
Идти на работу что-то не охота...

Воняет нудная герань
Колышет ветер занавески
Какого черта в такую рань
Идти мне в дождь
Вот в этот мерзкий

Ах, мне право слово все равно
Что никто, ни одно...
Не встретит меня после работы
Какая жизнь все-таки дерьмо
Не мужики вокруг, а идиоты

Не смотрюсь я в зеркало давно
Я знаю, что чертовски я прекрасна
Может быть - отправится в кино?...
Но и кино теперь ужасно...

Не задержалась в долгу расплата,
И постучала однажды в дверь,
Открыла двери виновато
И входит в душу,словно тень.
Теперь она хозяйски бродит,
И рвет мне струны в торопях,
И речи даже не заводит
Ко мне является во снах.
С последним лучиком заката,
И с первым проблеском зари
Меня преследует расплата
За счатье,а не за грехи.
Гляжу я в зеркало - она там,
Знакомо мне ее лицо.
Ее узнаю по квадратам
Такси маршрутного еще.
Она и в очередь последней,
За ней,сказав,не занимать,
Она - из...

Теперь я знаю, что бывает
Планеты в ряд, затменье дня,
Когда надежда покидает
И развергается земля...
Когда день с ночью перепутан
И счет уже потерян дням,
Клубок всех сплетен уж распутан,
И ты не веришь в себя сам...
Дрожат предательски колени,
И зеркало твой лучший враг.
И соловьи все песни спели,
Обиды возвышая флаг...
Как это можно пережить?
Как веру в жизнь не потерять?
Как впредь смеяться и любить?
Чего желать,откуда ждать?
Бывало с каждым,это факт,
Что замолкали небеса...

Между антагонизмами вечное зеркало,
Никогда не путай левое с правым.
Даже, если судьба поля поменяла,
Заменяя новое старым.

Всюду главенствует равновесие,
Ищи в предложенном выгоду.
Даже, если судьба проблем навесила,
Все обернется в угоду.

Кто осознал значение равенства,
Не проливает слез в бездействии.
Вознесется разум в качестве,
Потеряв движение в следствии...

P.S. Оглохший увидит истину,
Ослепший ее услышит...
Развиваю далее картину,-
Вижу Господи Твой щит.

Для редактора,
озабоченного передовицей,
он никто, какой-то Джон Мильтон,
затерявшийся на литературной обочине.

Актриса глицериновую слезу
из-за него не проливала ни разу.

О нем хранит молчание
радио и телевещание.

Нет ни досье, ни файлов секретных.
Нет псевдонимов народу известных.

Никому не интересно
узнать его настоящее имя.

Жив ли он, мертв ли он,
не проверяет никто.

Возможно в чулане
детективы найдут его труп
с разбитым лицом,
с открытыми глазами...