Зеркал не скрытое враньё

Нужно иногда отойти чуть-чуть.
Чтоб увидеть всю — всю картину в целом.
Светлым может быть, смех и чья-то грусть,
Тёмной радость злая, серость скрыться в белом.

Нужно иногда, подойти поближе,
Чтобы разглядеть важные детали.
Чтобы понимать, а не только слышать.
Чтобы мы по глупости, что-то не сломали.

Иногда нельзя, медлить нам с решением.
Смерти промедление быть подобно может.
И поддавшись слабости, думам и сомнениям,
Человек тем злу, иногда поможет.

Но бывает так — всё нам...

Замрет и растает забытая скрипка
В просторе, где нет ни конца, ни начала.
Но что остается? Лишь феи улыбка,
Тень зеркала, музыка снова звучала.
И лунная ночь так была сиротлива,
И дивные кони спешили куда-то,
И скрипки охрипшей звучат переливы,
А в них только грусть, пустота и утраты.

Мы снова приходим в бескрайние дали
Мы снова там ищем пути виновато.
А что остается? Лишь море печали,
И страсти утихли, и птицы куда-то
Несутся, и нет ни конца, ни начала
У жизни и счастья, есть...

Право на выбор желают люди,
Право самим, что им делать решать.
Время покажет и всех нас рассудит,
Зеркало тоже собой может врать.

Зеркало всё показав верно вроде,
Левое сделает правым в себе.
И мы от правого влево уходим,
Блеску зеркальному веря в судьбе.

Право и правда для нас совпадают,
Право чужое нам, ложью зовём.
Те что у власти, права обретают,
Мы им решения право даём.

Право, оно часто лишь на бумагах.
И мы живём, веря в ложь громких слов.
Кто-то в дворцах, ну а кто-то...

Когда расстроенные звуки
от колокольных пересуд
С окрестных мест согнали люд
В большие толпы перед храмом
И небо голубой панамой
перевернуло небосвод,
И не проспавшийся народ
Согреть пытался облака
своим дыханьем,
Солнце встало. На куполах затрепетало
И в зыбком паре
звон церковный
притих
Пока на эшафот взобралась челядь,
что при князе.
Да два дьячка,
что черным свитком
Соболью шубу оттеняли богоугодного державца.
Печать златая подтверждала сие
на безымянном...

Что означает слово «счастье»?
И как счастливым можно стать?
Где на земле такое место,
Чтоб счастьем этим обладать?

Как не крути, одни вопросы,
В потемках я своей души
Хочу найти на них ответы,
Чтоб это счастье обрести.

А может быть, ищу не там я,
И счастье скрыто не в душе,
А где-то за семью морями
В каком-нибудь златом ларце?

Нет, что-то сомневаюсь,
Что счастье скрыто от людей,
Возможно, оно в нашем сердце,
Я просто не нашел ключей…

Во сне я снова постучусь к тебе,
Ведь я забыл, давно уже не нужен.
Но все дороги скрытые во тьме,
Ведут к тебе, хоть подступ был разрушен.
Во сне тебя, я буду обнимать,
И жадно отвечать на поцелуи.
И прикоснувшись страстью соблазнять,
И к нежности твоей я приревную.
Я вновь и вновь, дарить буду цветы,
Большие океаны, ветер, звёзды.
И слушать, как вздыхают корабли.
И в шуме волн, мы вспомним наши грёзы.
Я снова посмотрю в твои глаза,
А ты ответишь сладким поцелуем.
Скажу, как прежде...

На свете есть чудак один
Он очень странный господин:
На улице как бомж одет,
Хотя ему уж двадцать лет!
У нас боятся все его,
Я объясню вам, отчего.
Ведь он, куда бы не пойдёт –
И там несчастье настаёт!
*
Однажды, царь издал указ,
Что будет новый цирк у нас.
А неудачливый чудак
Туда проникнул кое-как!
На арене он стоит,
«Я новый клоун!» – говорит.
«А где же ходит клоун прежний?»
«Он боится – очень нежный!»
«Ладно, шут с ним, ты давай
Льва из клетки выпускай!»
И надо ж было...

Слезы рябины в окне.
Мышью летучей плавает взгляд по стеклу.
Потенциальной энергией снов
хлябь небосвода схоронена заживо.
Сырость обоев сроднилась с дождем.
Шелк паутины в углу
ловит хорал сквозняков
многоэтажных.
Эхо, промокшее эхо, упало в прихожей,
эхо солнечной браги.
В зеркало, в тусклое зеркало
смотрит туман дверного глазка.
Вселенная расширяется дрожью,
сужается до размера огня
в камине. Вектор,
сломанных ветром цветов, нарисовал на песке
прибой.
Дневник подытожив...

смотри на небо, одинокий Бог
оно зеркало твоих глазниц
ты мириады миров сжег
и создал из них души птиц

кто узрел тебя
кто молился и умирал
ты в грязи все человечье марал
чтобы познать себя

парят бутафорные галактики
все фонит пустотой
мысль ничто без практики...

без зеркал не налюбуешься собой

1
В блаженстве юности, когда-то,
с раскрытой книгой, пред собой,
внимал я Лирике собрата,
и стих, в ней, нравился любой...,
а, в чтении, время пролетало,
но жизнь, свой опыт ( в дар ) вручала
и поэтический балласт,
во мне копился, словно пласт...,
и до поры, всё зрело семя,
незрим всегда, в нём, был Поэт,
но, по по итогам долгих лет,
Романом разрешилось бремя,
сюжет и форма где, А.С.,
но стиль где, мой, верша Прогресс!
2
Вкушай Роман...- О, Мой Читатель!
Для Творчества...