Зебры

Что-то должно случиться, или уже случилось,
И понапрасну Богу ты за меня молилась.
Между землёй и небом призрачная граница,
Толи там кружит ворон, толи другая птица…

Что-то уже случилось, или должно случиться –
Попеременно с красной, чёрная масть ложится,
И на моей дороге вилки и перекрёстки
И пешеходной зебры стоптанные полоски…

Что-то уже случилось, или должно случиться –
Лунной тревогой полночь в окна мои стучится.
Сам о себе слагаю были и небылицы,
В мыслях перебирая жизни...

Жизнь не сложилась ну и не надо
Главное мы иногда будем рядом.
Я буду тенью невидимой близко
Ты моя лучшая в мире малышка.
Счастье не часто мне выпадает
Нежный твой взгляд с моим совпадает.
Жизнь вроде зебры, белое, черное
Чаще ты нежная, реже ты вздорная.

Голова в седине, будто иней
На траву пожелтевшую лёг,
Очи были с замесом синим,
Стали льдинками без поволок!

Нет огня и в душе мятущей -
Очерствела от жизненных гроз,
Затерялась в толпе орущей,
До конца не выплакав слёз!

Ностальгия и та не гложет,
Надоело себя жалеть...
Друг мой, ты ведь такой же тоже,
Не сумевший в Творца прозреть!

В жизнь вступаем всегда дилетантом
И не знаем с чего начинать,
А когда открываем Таланты,
То уж поздно в ней что-то менять!

Вечер близок, в...

три финиковых пальмы
мечтали одиноко
на острове далеком
без зебры и людей
о корабле огромном
и о полоске темной
ведь это очень стремно
жить в вечной белизне
и вот однажды теплым
и светлым ранним утром
корабль не то что белый
на полных парусах
по курсу шел к ним смело
но шквал его угнал

расстроились три пальмы
и молвили печально
никто так не откушал
отборнейших плодов
и позитив не рушен
и приторен и скушен
по бело пенным волнам
удача уплыла
а трюме злата полном
была у...

«Влделец ресторана арестован, поджарил посе-
тителей, как гриль, вина на жадности и на ста-
ранье, как пиранья, обгладывает он, и струпья
отойдут, рубцы на смену, поужинал, иль пооб-
едал, перемены, пришли за этим». «Что сказать
на это? Переходя и перекрёстки, и белые поло-
ски зебры не спасут, будь осторожен», «Как?»,
«Никто не знает, вот пустяк, крестов на всех не
наложить, останется одно, тужить», «О чём?»
«О колоколе том, что звонит», «О ком?» «О
нас», «И это успокоит?» «Нет, он...

Тень от ограды на узенькой ленточке пешеходной части моста,
словно кожа зебры, словно жилистость жизни – словом, пробелом, снова словом,
золотом, грязью, алмазом, смолой, сколами руд, до горизонта,
где виднеется утренней свечкой маковка церкви
в дымящейся утренней свежести майского марева.
И я иду между строк, проросших берёзами, липами, хвоями,
тополями, осинами, вишнями, клёнами вдоль обочин,
расставляя знаки внимания, оставляя стихи за спиной, представляя себе себя
без нароста...

Где-то между бивней
И внутренних Мальдив
Жил дорожный гений,
Чёлку приспустив.
Спал ночами сладко,
Раем по утру
Прыгали в тетрадку
Зебры, кенгуру.
Кошки там бродили
С поднятым хвостом,
Солнышком бурлили
Луны под мостом.
Звёзд прозрачный веер
Пряником в лапшу
Сыпал на аллеи
Штопая версту.

Так и жил тот Гений,
Кто-то осознал
В нём Себя...Кто мимо
Тенью пробегал....

И вокруг, и в бивнях,
В солнышках Мальдив
Пребывали линии
Квантовый разлив.
И волшебной крошкой
Поднеся...

Комната. Зима. Вечер.
У окна - молодой человек.
Смотрит. Как мягко светит
Фонарь. И как серебрится снег.
Вдохновенно: "Был вечер чудный...".
Посильней подбирает слова.
Восхищаясь обыденным в будни,
Пусть и в самый канун рождества.
Вдруг звонок. Телефон. Отвечает.
То давнишний студенческий друг.
Волшебство за окном исчезает...
В темноте только матовый круг…
"О, привет! Как живешь?" - "Да, не очень.
Позвоночник. Кровать. Скукота..."
(Так небрежно - пустяк, между прочим).
"Вот звоню...

Лев со львицей у лианы,
Львята рядом постоянно
Ждут стада горбатых зебу,
Мимо что пройдут к обеду.

Возле речки крокодилы,
Бегемотик пасть разинул.
Птички же кокори, тари
Зубы чистят этой паре.

Две змеи, бумсланг и мамба,
Жалят жертву слишком жадно.
Здесь термиты с муравьями
Разберутся мигом с вами.

А ещё везде жирафы
Важные стоят как графы,
И в тельняшках зебры всюду
Травку местную жуют тут.

Попугаи и турако
Разноцветные однако.
А вон кто-то побежал,-
Страус местный...

Я бы могла написать на немецком,
На португальском или на шведском,
Я бы могла написать на французском,
Но я написала стихами на русском.

Значит, для русских стих предназначен,
И нисколько, никак не иначе.
Пусть кто-то скажет: «В написанном бред»,
Только проверь всё в истории лет.

***
Верь, что Бог есть на свете один.
Он и отец, и кумир-господин.
Род – его имя, он всё породил
От тварей земных до небесных светил.

Не вспоминай Бога всуе напрасно.
Все беспокойства не любят – то ж...