Затёртая тема

Ровняй уже-нето опять дождёмся,
Утонем в глинах-туча как дракон...
Вот так умрём больные и сопьёмся-
В остатке жалком насмешив врагов...

Те на цемент приляпают табличку
Поверх устоев,выбитых в плите-
Вокруг всё будет ровно и прилично-
Раз уж потомков не видать нигде...

Смерть на крота незрячего похожа-
Ходы пророет встрочку и вразряд,
На бесконечность холмики умножа-
Сигналит людям,что плодятся зря!

Кто разбирает траурную надпись-
Одни лишь мы да вездесущий дух,
Да иногда-кто...

Тех дальних лет виолончель перекликается с валторной,
Жила умелица Гюзель в одном селении предгорном.
Таких красавиц поискать! Добра, умна, благочестива,
Платки пуховые вязать могла согражданам на диво!
И ослепляя красотой, всё оставалась незамужней,
Здесь возникал вопрос простой: «Какого принца деве нужно?»
Не ей в истории упрёк, мудрец на коврике затёртом,
Однажды громко так изрёк: «Кто поцелует – станет мёртвым!»
Спешит за осенью зима, за ней вослед весна проворно,
Гюзель свела...

Мне шрамы оставила жизнь на боках,
И в гонке живу от весны до весны.
И многие ищут забаву в волках,
Но мы для другого, клянусь, рождены!!!

И боли гримасу улыбкой зовут,
Но мы улыбаемся только весной.
Мы знаем, за нами зимою придут
Охотники пьяные пёстрой гурьбой...

Врывается в тело тяжёлый свинец,
Мы лижем бока, на ходу подвывая,
И в гонке безумной матёрый самец
Чуть выше подпрыгнет, семью прикрывая...

Раскиданы ели, затёрты следы,
И добрая вьюга обрубит концы...
Детёнышей...

Пластинка крутится...одна и та же в день.
Затёрта музыка, но шевелиться лень,
Встать и достав свой добрый саксофон,
Им выдохнуть свой личный чарльстон.
А можно и мазурку, был бы раж...
А можно и кадриль, войдя в кураж...
Всё можно, если б не было огней
Зовущих из потёмок фонарей
Под круг их достоверности тепла,
Шагнёшь от них, и тут же кружит мгла...
И нету сил, наверно, у людей
Ступить за круг шаблонов-фонарей,
Ведь только сил для этого даёт
Души "неосторожности" полёт...
И не...

Где же Дыра?
Затёрта старая карта
Звёздных дорог...

Из детсадовских стен перепуганной стайкой
Мы восторженно-празднично в школу несли:
Розы, астры, гвоздики.... Мы мечтали стать знайками,
Мы хотели стать лучше и в общем - смогли.

Что-то сбылось, сложилось... Пускай и неточно.
В лабиринтах блуждая различных наук
Сколько рожиц забавных в тетрадных межстрочьях
Оживили игрою скучающих рук!

Наше время пришло. В закоулках сознанья
Будем вечно стоять у затёртой доски
Где-то близко, почти... у черты пониманья
И сожмётся вдруг сердце от...

Туман и снег сменились солнцем летним,
А холод вдруг теплом внезапно стал.
Закат затёрт наброском предрассветным;
Все чувства приглашаются на бал.

- Малышка, радость, ты идёшь? – Конечно!
- Тогда бежим, разбудим остальных.
Как может счастье в дрёме грезить вечно,
За исключеньем пары дней весны?

Вставай, вставай же, счастье – гость желанный,
Всем очень нужный, каждый подтвердит.
Кто дальше? Добродушие по плану?
Отлично, ведь оно уже не спит!

За ними вдохновение подходит,
Зевая...

Перемешались числа лет
в затёртой днями колоде жизни.
Цвета, что повторяются, поблекли,
глуше стали звуки. Надежды скомканнее,
тоньше паутинки призрачных времен.
Мне до тебя не докричаться…
От края и до края нам мир знаком и называем…
Но слушаем мы душу,
Она влечет нас в пробуждающийся лес,
где неумолчно пенье прилетевших птиц,
не устают от жизни птицы.
Неувядающий ручей всей чистотою
повествует летопись земли, тайны ее прапочвы.
А мы молчим, готовы внять чему-то большему,
и...

Такое иногда бывает:
Сначала аж до смерти любят,
Потом берут и забывают,
Живые, ветреные люди!

И кто-то, мол, такие змеи,
Укусят и не обернутся!
Но эти люди, как камеи,
Об кожу возле сердца бьются.

И стук кулонов совпадает
С шагами тех, кого забыли...
Схватясь цементом, оседают
Слова их, не важнее пыли.

Иль это сердца недостаток,
Что слишком крепкое у многих,
Быть наподобие площадок,
Где равнодушно ходят ноги.

Они идут, сердца пронзая,
То шпагами, то каблуками,
И это...

I

Ожидание завтра.
Недопетая
песнь жаворонка.
Будто вечный дождь
заливает глаза,
будто вечный туман
клонит ко сну.
Титры неба
ползут за окном
в мыльной опере
пыльного лета.
Между строк
ищешь тайком
знакомое имя,
словно затёртый шрам.
Но всё остаётся
прежним,
и лишь седина
на висках
обнажает
скользкое время.

II

В конечном итоге
приходит время
открыть глаза,
и тогда
перестаёшь
лгать самому себе,
будто сбрасываешь
кожу,
превратившись
в ящерицу
на голом...