Забывая свое прожитое

Осень - пора листопада
И золотая пора,
Мне говорить не надо,
Я все поняла сама.
Мне говорить не надо,
Что хочешь уйти ты прочь.
Осень – пора листопада,
Ты не смогла помочь.
А за окном пестреют
Все краски прожитых дней.
Я ни о чем не жалею,
Ты обо всем жалей.
Глядя в окно уныло,
Поймешь, что все быть могло.
С тобой мы так сильно любили,
Как только бывает в кино.
И чтобы душа не остыла,
Ей нужно много тепла.
Осень - пора листопада,
На сердце уже зима.

По заснеженному полю
Вьюга разгулялась вволю.

Путник одинокий -
средь стихии злой.
Снег лежит глубокий
Все покрыто мглой.

Нет уж сил пред вьюгой.
Непослушны ноги.
Ходит он по кругу,
Потеряв дорогу.

Сладкая истома
Призывает сон.
Не дойти до дома,
Засыпает он.

Снится как он в детстве
Воровал малину
У своей соседки
Бабушки Галины.

Как весело купались
На спокойной речке,
И, как сладко спалось
На полатях печки.

Как в войну за спину,
Спрятав телеграмму,
Обнимая сына...

Поэт всегда останется поэтом,
Как зиму никогда никто не назовет холодным летом,
Как в летний день не выпадет холодный снег,
Как не вернуть прожитые года,
Как не сказать немому никогда,
Не крикнуть громко всему свету,
Поэт всегда останется поэтом.

Сколько же можно над строками мучаться?
Сам виноват. Захотелось в поэты?
Думал, что сможешь позвать в попутчицы
Музу капризную? Не тратясь при этом?

Клял и ругал себя, сутки промаявшись
Очередным стихотворным трудом.
Уж приготовился бросить, отчаявшись…, -
Дверь приоткрылась мне в Памяти дом.

Мягко ступаю по пыльным ступеням
Лестницы ветхой прожитых лет.
Слышу я чье-то негромкое пение:
С детства до боли знакомый куплет.

Я наверху. В лабиринте сознания,
Медленно, песне внимая...

я б все равно тебя не позабыла,
храня в душе тепло прожитых дней,
чтобы теперь Она тебя любила,
хотя б как я, но лучше бы сильней…

Ты не грусти, что всё проходит,
А жизнь твоя, как кинолента,
Отснято – прожито и бродит
Твоя тоска вином, абсентом,
Но, не тони в упрямом буйстве
Своих изысканных депрессий,
Так мало было нужных чувств,
Так много было интересов,
Как трудно жить под маской грима,
Как душно в комнате сомнений,
Быть может, лучше пилигримом
Нести по жизни крест смиренный,
Брести с надеждой на удачу,
Дышать от счастья полной грудью,
Я за тебя тогда поплачу,
Я за тебя молиться буду.

Новый Год обещает и врёт.
Я не верю его обещанью.
С каждым прожитым годом нищаю.
Обещает и врёт Новый Год!


2002 г.

***

Слова друг к другу жмутся как щенята.
По ним скользит чужой суровый взгляд.
Ты скажешь: " Я ни в чём не виновата.
Лишь сам во всём всегда ты виноват."

На каждый Новый Год мы планы строим
И пьём средь суеты вино услад,
А Буквы между нами ходят строем,
Спеша на свой торжественный парад.


декабрь 2002 г.

Сияло солнце в небе ясном,
Летели тени облаков.
Нелепо выглядели рясы,
Еще нелепей – звон оков.

На лобном месте дули ветры.
На плаху сложенная жизнь.
Последние остались метры.
Пройти, взлететь? Миг задержись.

Мелькали мысли, нет обрывки
Воспоминаний, чувств, картин
Прожитого куски, отрывки.
Толпы нет, звуков, ты – один.

Один и небо голубое.
На плаху сложенная жизнь.
Сквозь тишину – волна покоя.
И ждет полет. Миг, задержись.

Если кто-то обидел случайно
Или с умыслом даже, не суть,
Погрусти только каплю об этом
И о прожитом сразу забудь.

Если совесть твоя захворала,
И от прошлого раны болят,
Тебе слезная боль не поможет
Соль земли исцелит, говорят.

Прикоснись к желтоглазым ромашкам
Горький запах полыни вдохни
Или просто, в березовой роще
Белоствольную ты обними.

И любая обида исчезнет,
И затянется рана в груди.
Лишь прошу: никогда понапрасну
Белоствольную ты не губи.

И тогда даже капля...

О, как горька, о, как горька,
«Свободы» вашей несвобода.
Теплом сманила камелька
И закружила хороводом.

Того живого огонька,
Что жил во мне, как отблеск солнца,
Не отыскать. След уголька,
Сгоревший, как «потешный» стронций.

Чужая жизнь мной прожитА,
Она давно мне не по росту…

Начать все с нового листа?
Безропотно брести к погосту?