Языки

Вы знаете, я разучился говорить
На языке, что не хранит любви...
Вне языка, что понимая жизнь,
О нелюбви всей тишиной скорбит.
Я вижу больше, чем могу сказать
Про всё, что время отмеряет в путь,
Про всё, чем нас оно благословит,
Чем прочитает словно наизусть.
Где в испытания хранителям любви,
Дань вменена солёною рекой.
Где ничего не живо без любви,
Где ничего, что не искало бы Любовь.


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2018
Свидетельство о публикации №118042704561

В той дрожи расцветающих стихов
Неровен путь от пальцев до касаний,
Где теснота заговорила вами
В соприкасаньях белых мотыльков,
Где ветер обрывается с холстов
И жмётся, и поет сакрально...
Ты будешь долго-долго, насовсем,
Рождаться в её близости колен,
В её сердцебиении венчальном.
Иссохнут сны
И оплывут, как свечи, слёзы
Чтобы выкупить, чтоб вымолить тот сон,
Где выцветающих чернил молитва
Магическими знаками креста
Будет звучать её нательным "милый",
Вдыхая откровения в уста...

Пальцы рисуют:
Сначала губы
Потом ключицы,
Спускаются ниже...
Отзываются дрожью.

Как бабочка – обнаженность...

Наслаждение затяжного прыжка...
Мёртвая петля желания перехватывает горло...
Воск танцует на теле...
Откровения обжигающих контрастов
Каждой каплей звука...
Ещё так тепл след огня на воске...
Письменность губ...
Собирая в иероглиф невидимые вены любви
Руками переплетаясь с речью,
Пробуждается трепет.

Влажный ритм...
Твои бедра встречают язык пламени,
И медленно...

Я бы могла написать на немецком,
На португальском или на шведском,
Я бы могла написать на французском,
Но я написала стихами на русском.

Значит, для русских стих предназначен,
И нисколько, никак не иначе.
Пусть кто-то скажет: «В написанном бред»,
Только проверь всё в истории лет.

***
Верь, что Бог есть на свете один.
Он и отец, и кумир-господин.
Род – его имя, он всё породил
От тварей земных до небесных светил.

Не вспоминай Бога всуе напрасно.
Все беспокойства не любят – то ж...

Где лилия внимает многоточьям,
Где нежен шелк лилейного пореза,
Ажур гортанный в власти левитаций
Изяществом надышится твоим.
Кровь изойдет абсентовым гореньем,
Абсентовою влагой строчек...
Два шага, милая, сжимаю твои руки,
И распинаю их по недописанным листам.
Я - сердце слов. Слова, что над тобою,
Даруй им сок, чтоб напоить мгновенье,
Чтоб на струне, заласканной бемолем,
Тонуть в Саргассовом, забыв про берега.
Так в слово нас слагают снова слоги,
И ты горишь во мне как откровенье...

Рассвет исповеди хозяина времени...
Здесь я приду.
В гласном звуке мои пальцы познают значение глагола «любить»...
Расскажи мне о ирисах твоего тела...
Прорастая между согласными и слогом,
Сквозь голубые отверстия обнаженностью цвета,
Расскажи мне, что я умру за то, чтобы быть весной в их лепестках.
Где слова увлекаются ветром твоих линий,
И шепот движется, предсказывая вкус твоих губ.
Звуки раскачиваются, отдаваясь танцу, без контраста и равновесия,
Звуки не останавливают ритм текста...

Мы были разделены странным светом,
Тем, у которого нет возраста.
Могли ли мы тогда прочесть то, что написано
Там, где колокол звенел голодом.
Пьющие из чаши сомнения яд,
Мы носили одежду теплых лет,
И звуки твоих шагов были - письма,
И звук на моём языке был - сад.
И шрам на пепле моём - был Бог,
Он мне оставил завет - цвести дотла,
Где роза в тебе попирала твердь,
Ту твердь, что, укрывшись тьмой, была густа
Как кровь, что по тонким изгибам ведёт рукой,
До самой долгой ноты твоей...

Осень - конец тепла
Плач журавлей,
Да кто их слышит сейчас?
Заводские трубы - как зов слона
И даже громче.
А ей, осени, хочется петь,
Не пряча глаз,
На языке птиц,
На языке опадающих листьев.
Ей хочется жалеть
И лелеять низких облаков вереницы,
И хочется укачивать небо
В шелковой колыбели рек,
Но она дышит ветром
И ловит губами снег.

Хрипнет. Молчит и тонет
В серости и тоске.
Осень — начало покоя.
Выбившиеся из прически
Водоросли на песке,
Золотые наряды падают,
Обнажая...

И во мне расцвела её весна...
И осень во мне повзрослела вместе с ней...
Кто-то подбросил в небо ту смелость откровенности,
Что птицы называют полётом.

Звенящих линий набросок...
В саду нашего происхождения мы станем «обителью богов».
Я отдал месту нашей встречи ничей цветок,
Я поместил тебя в строку прикосновения,
В шепот, который оставила ты там,
Где розы сбегали с твоих рук, и лепестки касались пальцев...
Это были пальцы демона или ангела?!

Одолжи мне слухи о свечении...

Сто восемьдесят суток - круг Сварожий.
Нам летопись Инглингов* голосит:
Мы Русские - варяги, дети Божьи,
Наследники Ведической Руси.

Да,нынче обмельчала Ранха-Ганга*,
Забыт наш Даарийский круголет.
Об этом всем предсказывала Ванга:
"Вернётся Русь к истокам Белых вед"

Нет,Русский испытаньям не сдаётся
Отчизнолюбец,он неустрашим.
Неравен бой,но верю,что прорвёмся,
Мы Русичи, Мы точно победим!

Начало Рун и Вед - язык ЭтРуський.
Наш путь - освобождение от тьмы.
Мы Скифы,Мы...