Я в себе живу стихами

За окном пространство белое.
День не весел, не угрюм.
Я живу. Я что-то делаю.
Я во власти новых дум.

Льётся свет берёз безлиственных.
А в прихожей темнота.
Лишь горят глаза таинственно
У безмолвного кота.
8 февраля 2011 г.

Известно ль вам, что значит - жечь
Стихи, когда выходит желчь
И горкнет полость ротовая?

В такой беде играет роль
Не поэтическая боль,
А боль животная, живая.

Сжигает птицу птицелов -
Гори, прозренье! Сколько слов
Безвестно в пламени ослепло?

Известно ль вам, как стоек дым
Стиха - и как непоправим
Набросок в состоянье пепла?

Горят не рукописи - мы
Палим собой давильню тьмы,
Себя горючим обливая.

И боль, которой мы живем,
Не поэтический прием,
Она - живая.

Дмитрий...

Я дышу , и сердце бьётся.
Снова песнь моя поётся.
Вновь я грежу наяву.
Я мечтаю. Я живу!
29 апреля 2011 г.

1
А в городе остановившись,
и у купца заночевав,
Дубровский - утром появившись,
в Суде Уездном ( Зная - прав! ),
не ощутил, к себе, внимания
( А может, здесь, до рангов - мания? ),
где Троекуров - то - другое...-
едва вошёл... и : «Что такое?» -
за уши вставили аж, перья,
все писарЯ ( Ну, как вигвам! ),
коль счастье, люди, сходит в вам,
где, каждый, с креслом, ведь мистерия...
явилась, словно духом злым,
сам Троекуров - с Иском к ним!
2
Кирила сел… Открылись двери...

1
Проходит время...- Нет, здоровья!
Хотя припадков, вроде, нет...,
но признаки, все, белокровия,
чрез анемию, как в ответ...
Ну, а за ним, следит старуха,
Егоровна, и, вновь, проруха
пред нею, ведь она, опять,
должна ходить, кормить, стирать,
смотря за старшим, как за Вовой
( бишь, сыном ), кто младенцем был,
и здесь, по факту, мир не мил,
для нянек, всех, судьбой суровой,
а сам Дубровский, лишь её,
воспринимает, чтя житьё...
2
До дум ли, здесь? Да и хозяйство
заброшено... А...

Хорошо живу, богато,
Всё умею, всё могу,
Как плясунья по канату.
По судьбе своей бегу,
Между небом и водой,
Между счастьем и бедой…
Получается красиво,
Всем приятна красота…
Кабы знать вам,
Сколько силы
Вымогает высота.
Миг один, одна неловкость-
И на дне…
По чьей вине?
До чего же эта лёгкость
Сердце вымотала мне!

Он снова жив и снова пишет,
И с снова черный кофе пьет,
Он снова смысл какой то ищет,
Хотя найти его не ждет.
И снова взмахи ручки черной
Рождают черные штрихи,
И ясным днем и ночью темной
Он пишет черные стихи.
А сердце биться продолжает,
От этого он так устал...
И где же тот проклятый смысл,
Который столько лет искал?
Достал из пачки сигарету,
Взял зажигалку, прикурил,
Все так же молча глянул в небо,
Колечком тихо дым пустил.
Так тихо, ночь, спокойно, грустно...

я кричу от тоски, я живу в пустоте
а в ответ тишина, а вокруг все не те

я пытаюсь вернуть, я пытаюсь найти
но сплошная стена, у меня на пути

ожидание - вера, отчаянье - крик
наша жизнь - суета, а итог в ней - тупик

одиночество - крест, ... счастье - мираж
а любовь - предрассудок, выдумка, блажь

Десять пулевых отверстий:

1. Одесса. 21 век...
2. Не спеша...
3. Гимн славян
4. Девочка-война
5. Мариуполь. 21 век...
6. Военная молитва
7. После боя ночного...
8. Нелюдь
9. Только бы...
10. Не убий...


+



ОДЕССА. 21 ВЕК...



Это время — сошло с ума.

Смерть сыта. И ходит с ленцой.
В майском небе стоит зима.
Снежный пепел лег на лицо.


Как монета в play-автомат:
вся планета
скатилась
в ад…
В узкой прорези: крик и мат…
В черных окнах люди горят...

А ты напрасно вороньё,
Слетелось — я не падаль вовсе.
И тело крепкое моё,
Ты не склюёшь до белой кости.

Да, я устал — ослаб чуток,
И боль, о сердце когти точит.
Но смелым, помогает Бог,
И рано, мне в объятья ночи.

И доберусь по бездорожью,
Я до заветного жилья.
Там ждут меня и дойти должен,
К своей любимой, к милой я.

Не первый я и не последний,
Средь тех, кто шёл вот так в степях.
И среди них, быстрей болезней,
Губил людей, съев силы, страх.

И ты напрасно вороньё...