Я ступил на тропу закатную

Молчат безмолвные курганы,
Укрывшись трав степных ковром.
Их, неба краешком багрянным,
Мир тронув, попрощался с днём.

Заря закатная погаснет,
И вступит ночь в свои права.
Всплывёт на небо месяц ясный,
И станет серою трава.

И станет мир прозрачно-мглистым,
Звёзд россыпь вспыхнет в небесах.
Средь них моя глядит лучисто,
Она во всех моих путях.

И степь родная тихой лаской,
Как мать, мне в душу поглядит.
И до утра мир будет сказкой,
Во мне смыв боль дневных обид.

Уснут...

Веря твёрдо что лучшее,
Впереди ждёт всех нас,
Мы стремимся в грядущее,
Живя тем, что в сейчас.

Верим, что каждый счастью,
Своему — сам кузнец.
Что удача под властью,
Воли наших сердец.

Но иной раз ломая,
Мир и тех, кто силён.
Их поставит у края,
Силы их и времён.

И закатная зорька,
Не ко всем нам нежна.
Иногда с болью колкой,
К нам приходит она.

Мы стремимся в грядущее,
В него сотни путей.
А на них каприз случая,
Караулит людей...
Марковцев Ю.

Меж камней, между камешков,
Зелень трав проросла.
Что ж, ты душенька маешься,
Что ж, ты просишь тепла.

Не придёт, не воротится,
Лет ушедших задор.
В прошлом дней лихих вольница,
И беспечный их взор.

Дней, где сердце горячее,
А кровь в жилах огнём.
Где мир видел иначе я,
И одним в нём, жил днём.

Годы буйну головушку,
Серебрят сединой.
И к закатному солнышку,
Манят алой зарёй.

А камней меж, меж камешков,
Как во все времена.
Проросла трава-травушка,
Проросла зелена...

Не ходи- не бегай,
Мох зелёным снегом-
Старый злой валежник
Желтыми зубами
Вцепится- утащит
В королевы чащи-

Хоть с тобой, хоть без я-
Всё одно- пропащий!

Лучше сядь поближе-
Хватит слов из книжек!
В страсти неподвижен,
Я на звук настроюсь
Твоего дыханья-
Сказок назиданье

Пресно,но полезно
Посреди свиданья...

Раз глухой художник
Взял заказ на дождик-
Дело шло не очень,
Облака цепляли
Старый лес на горке,
Но вокруг светлело

Солнечной надеждой
И лазурью нежной...

Для нас реалии очерчены
На этой солнечной планете.
Стоим у цеха, словно черти мы,
Из недр поднявшиеся к свету.

И друг мой сильно удивляется,
И на меня глазеет в оба:
«Как внешне человек меняется
Без каски, рукавиц и робы.»

Добавил я: «Техничка Галочка,
Смотри, идёт домой со смены.
Вот это – превращенье в бабочку
Из гусеницы, несомненно.»

Людской поток не прекращается.
За сигаретой сигарета…
Сказал я грустно: «День кончается,
Вот так же пролетело лето.»

Закатный блик под...

Сколько лун мной уже прожито, сколько встречено радостных дней,
Сосчитать…да собьешься, ведь это многотомник жизни моей.

И не счесть всех рассветных, закатных рос алмазных подаренных мне.
Километров дорог прекрасных, встреч с любимым моим на заре.

Не сочтешь всех мгновений счастья. Ну а впрочем, что их считать?
Если можно в свободное время просто сесть в уголок, вспоминать.

Всё что было, благословенно.
Всё что есть, то моё навсегда.
Всё что будет, будет наверно,
Так же радостно...

В океане мыслей
бушующем,
где в смятеньи
и тьма,
и свет ещё -
я гляжу на жизнь
негодующе,
поражаясь
в судьбе несвЕдущим.


Не в суровых раздумьях
тонущим -
"грубым словом пройтись
по ком ещё",
не убогим,
от лени стонущим,
не просящим,
не ждущим помощи.


А обласканным
"добродетелью"
СТЕРЕГУЩИХ
ЗАКОН НЕПРАВЕДНЫЙ,
где за цепи раба
радетелю
в рай открыт уже
вход парадный.


Где за хмурым
закатным заревом
уж маячат
мечты холопские
о величии государевом,
и...

Всё повторимо на земле,
Гласят истории скрижали.
Сто тысяч раз,осенний лес,
Откроет взору свои дали.

Сто тысяч раз,в тиши дубрав,
Листвой оденутся деревья.
Сто тысяч раз,в шуршанье трав,
Услышишь яблок ударенья.

Всё повторимо на земле,
Всё на круги свои стремится.
Сто тысяч раз,в земной тоске,
Любовь в разлуку превратится.

Сто тысяч раз,в закатный час,
Всё отомрёт и возродится.
Сто тысяч раз,сто тысяч раз,
Всё неизбежно повторится.

Лето уходит неспешно
— Последние дни догорают,
Это все грустно, конечно,
Что листья уже облетают…

Что солнце все ниже и ниже,
Что дождик идет неустанно,
И кажется: осень все ближе,
Что в общем-то тоже — не странно.

И ветер, прощаясь с природой,
С опавшими наземь лесами,
С бескрайней равнинной свободой,
С дорогой, залитой слезами…

Что небо копило все лето
— Летит по родимым просторам
… Куда же уходит все это?
Вернется ль оно и как скоро?

И осень, как время...

Быть может, триста лет назад
Я уже жил. Мне это часто снится...
Тогда пришёл я в звездопад,
Ну а на небо я вернулся птицей.
Теперь лечу к тебе дождём,
Свечи растаявшей слезами!
Мы будем вечно. Не умрём!
Мы жить останемся цветами.
Потом вернусь водой в реке
Или шампанского бокалом
Лучом закатным вдалеке
Но этого мне тоже мало!
Я триста лет в тебе живу
Стихами Пушкина,
Сонетами Петрарки.
Со мной во сне и наяву
Весенние глаза души
цыганки...