Я слышу голос

Владимир Шебзухов

­­­­­­­­­­­

Восточная мудрость


Предстал пред старцем-мудрецом,
Отнюдь, не молодой.
Ан, мудрецу, с благим лицом,
Нет разницы - какой!

«Мне с женщинами не везёт! -
Мудрец уж слышит голос -
Седой на голове растёт,
Поди, не первый волос.

Коль верен, (то известно мне)
Законам всем земным,
Ответь – почто же на земле
Они все холодны?»

Седой мудрец держал ответ,
С улыбкой, по привычке:
«Холодных женщин в мире нет,
А есть… сырые спички!»

Вымолю ливень у бездны над головой,
пресные слёзы стекут по её щекам.
В шёпоте капель мне слышится голос твой…

Нос у дождя холодный как у щенка.
Нежные пальцы упрямы и так длинны,
что от затылка по шее текут, скользя
между лопатками, ласково, вдоль спины.
Так же как ты отрицая моё "нельзя!"

2011-07-21

С каждым годом дешевеют наши души,
И растёт в цене умение предать.
Ничего при этом в целом не разрушив,
Что не скажется на качестве вреда.
Мир духовный для убогих не заметен,
До его богатств дотронуться нельзя.
У кого он есть, тот искренен и светел,
И вокруг него такие же друзья.

Знают мудрые - душа не продаётся,
Нищий духом ищет выгоду во всём.
Ощутив себя удачливым торговцем,
Он не будет с божьей помощью спасён.
Выбирать судьбу свою не так уж сложно,
Если слышать голос...

Всё на свете имеет значение,
Все случайности - знаки судьбы.
Их не видя плывут по течению
Обстоятельств тяжёлых рабы.
Проявляй сколько хочешь сочувствия,
Не дано им понять вещь одну.
Если важность момента не чувствовать,
То жизнь камнем стремится ко дну.

Всем дано делать выбор сознательный,
Надо только себе разрешить.
Подходить к новостям избирательно,
Слыша голос свободной души.
А для многих свобода - мучение,
Проще жизнь проживать не свою.
И безропотно плыть по течению,
Но...

Её в овациях купают ежедневно
И замирают, слыша голос, трепеща.
Она привыкла к выражениям хвалебным,
Как к замечательным и правильным вещам.
За внешней скромностью скрывается Богиня,
А на Олимпе место только для одной.
Её услышав, все становятся другими,
Она согласна, что была тому виной.

Её застать без дела просто невозможно,
Всегда успеет, потому что не спешит.
Святая женственность и полная надёжность
Находят место в глубине её души.
Она глядит в глаза при личном разговоре,
И...

Утомлённые в печали
Голоса людей звучали--
Дай тепла!

Голоса надежд просили,
С жаром искренно молили
Для себя...

Сердце плакало, рыдало
Боль, обиды отпуская,
Дав огня,

И Любви хотело,морем
Изливаясь на просторы,
Дать себя!

Только людям стало жалко
Просто так дарить подарком,
Для чего?

Захлебнуло сердце морем,
Погасило пламень вольный
И ушло...

Сердце скрытое засовом
Копит страх, обиды сором--
Боль тоски...

Голоса опять звучали
Утомлённые в печаль--
Помоги...

Вот скоро снова ты уедешь
Останусь я опять скучать
Я буду ждать когда приедешь
Чтоб к сердцу вновь тебя прижать.
Морозы сменят снегопады,
Накроет снегом все следы
Которые в ночи топтали
Под звездами гуляя мы.
Мой телефон вновь станет другом
Дисплей-окошком в домик твой
И каждым вечером и утром
Услышать сможешь голос мой.
Услышишь может в смске
А может в аське и звонке
Или в красивой ммске
Которую пошлю тебе.
Мне каждый миг с тобою дорог
Минута,золота на вес
День без тебя.Ох как...

Завод до невозможности секретный.
Вдруг чей-то голос в трубке говорит:
"Алло. Завод, где делают ракеты?
Почтовый ящик А-123?"

Скандал редчайший. Первого отдела
Начальник снят и срочно весь завод
Разобран и отправлен за пределы
Тех мест, где даже ягель не растёт.

Опять звонок и в трубке тот же голос -
"Алло, завод п/я сто двадцать три?"...
И снова переезд, уже на полюс,
И шахты где-то глубоко внутри...

И вновь звонок - "Здесь делают ракеты?"
Нет больше мест, куда переезжать...

Волосы, ах эти волосы
Плечи покрыла мило.
Голосом, этим голосом
Меня ты заворожила.
Глазками, этими глазками
Навсегда к себе привязала.
Губками, этими губками
Поцелуев дарила немало.

Чтобы я мог сказать, если б предел языка растаял мглою осенней,
если б слова всецело вобрали горящий бульон души,
не расплескав ни грамма, ни капли, ни звука, снятого с ветки цветущей чувства?
В бордовой вечерней корзине перезрелое солнце, темно-синие вздутые вены
неба, слизь травяная и мой голос – чем бы он жил,
свободный, ветреный, полный кровавой пыли рябины, густо

окрашенный в тяжесть лесной смолы? Мой голос, под снежной крошкой,
под ледниками дорог, под таяньем звезд, в тени...