Всё есть здесь

Всё что могло — случилось,
Всё что имел — отдал.
Счастье — не тела сытость,
Поздно — о том узнал.

Всё что могло — случилось,
Всё что узнал — забыл.
Долю схватил — навырост,
Сам себя — обхитрил.

Всё что могло — случилось,
Всех кто кричал — простил.
Злое их всё — забылось,
Нет в том — ума и сил.

Всё что могло — случилось,
Всё о чём пел — допел.
И в душе пусто — стылость,
Нет в ней — ни слов, ни дел.

Всё что могло — случилось,
Всё что пришло — ушло.
Может быть горем...

Всё проходит, всё пройдёт,
Станет скакун клячей.
Запишите на мой счёт,
Неуспех с удачей.

Всё проходит, всё пройдёт,
И не спрячут норы.
Не высок был мой полёт,
Выше — были горы.

Всё проходит, всё пройдёт,
Мужики не плачут.
Я в улыбке скривлю рот,
Мне нельзя иначе.

Всё проходит, всё пройдёт,
Ветер воет в трубах.
То визгливо словно кот,
А то басом — грубо.

Всё проходит, всё пройдёт,
Спеть пытались хором.
Но различен выбор нот,
Песня — стала спором...
Марковцев Ю.

Всё что назло, душе во зло,
Не всё благое, что в охотку.
А в том, что вновь не повезло,
Не повод, горькую пить водку.

Всё что назло, душе во зло,
Не всё благое, что в охотку.
Во тьму проблемы унесло,
Теченье, жизни лёгкой лодку.

Всё что назло, душе во зло,
Не всё благое, что в охотку.
Смиренье, жизни не спасло,
Но в ней, убрало боли нотку.

Всё что назло, душе во зло,
Не всё благое, что в охотку.
Дарящий свет, несёт тепло,
А злой, зря в крике дерёт глотку.

Всё что назло...

Всё пройдёт, всё позабудется,
Словом грубым не греши.
И на нашей будет улице,
Праздник светлый для души.

Всё пройдёт, всё позабудется,
Не держи грусть взаперти.
Перемелет судьбы ступица,
Мукой сделав всё — терпи.

Всё пройдёт, всё позабудется,
Мир накажет, Бог простит.
Что не стерпится, то слюбится,
Что не слюбится — сгорит.

Всё пройдёт, всё позабудется,
Смотрит вниз с небес звезда.
Лишь для нас, мир круг нас крутится,
Наша боль — лишь нам беда.

Всё пройдёт, всё...

Всё пройдёт, всё закончится,
Всё растает как дым.
И у нас будет солнечно,
Будет так, как хотим.

Будут дни снова лучшие,
Будет прибыль в деньгах.
И судьба добром случая,
Зажжёт свет в новых днях.

Будет всё, только надобно,
Всё стерпеть, всё пройти.
И всё будет как надо нам,
В нашем долгом пути.

Жизнь разложит по полочкам,
Всё во всём по своим.
Мы по тропкам-просёлочкам,
Уйдём к трактам большим.

Всё пройдёт, всё закончится,
Всё растает как дым.
Будет всё как нам хочется...

Есть и в деревеньках спортсменки у нас…
В поле на шпагат, садятся на тыквах под час!
Впрямь русская красавица! Не отвести глаз…
От такой кареглазой никто не откажется сейчас.

Знать Россия Матушка поживёт ещё…
Как бы не радовалось, заграничное вороньё,
Что народ русский сильно сейчас вымирает
И землицу русскую им, - как бы освобождает.

Но такие красавицы ещё нарожают столь!
Китай переплюнем по рождаемости порой…
Как землица русская… такие тыквы рожает!
Земледелец родной, собирать...

Всё пройдёт само собой,
И какой-то даст итог.
Где-то прошлым за спиной,
Где-то тенью став у ног.

Всё пройдёт и станет пылью,
Гор могучая твердынь.
Станет ложью или былью,
Или канет в неба синь.

Всё пройдёт в свой срок на месте,
Предназначенном судьбой.
Частью тайны став иль вести,
Счастьем чьим-то иль бедой.

Всё пройдёт, как дым растает,
Падёт в Лету без следа.
Абсолюта нет — смывает,
Всё и всех времён вода.

Всё пройдёт, всегда так было,
Так устроен мир Земной.
Снилось...

Всё сложно, всё просто — ударом сплеча,
Разрублен, был узел гордиев.*
Всё просто, но сложно — и был сгоряча,
Удар нанесён, там где плоти живые.

Всё сложно, всё просто — мешали нам чувства,
А нужен холодный и строгий расчёт.
И просто, но сложно — всё верно, но грустно,
И в клетке расчёта — душа не поёт.

Всё сложно, всё просто — нужна середина,
Она золотая и меж всех сторон.
Всё просто, но сложно — из центра не видно,
Краёв жизни правды и взгляд преломлён.

Всё сложно, всё просто...

Есть в осени первоначальной
Короткая, но дивная пора —
Весь день стоит как бы хрустальный,
И лучезарны вечера…

Где бодрый серп гулял и падал колос,
Теперь уж пусто все — простор везде, —
Лишь паутины тонкий волос
Блестит на праздной борозде…

Пустеет воздух, птиц не слышно боле,
Но далеко еще до первых зимних бурь —
И льется чистая и теплая лазурь
На отдыхающее поле…

1857 г

Есть бог один на свете. Ты, родной!
Твоей богиней быть мне выпал жребий
В эдеме дней, озвученных душой
Нам верных муз, на вдохновенья небе.

То небо, что несёт с собой любовь
Людей-творцов к грядущим поколеньям,
Всех выше храмов, жертв и образов,
И безобразной лести поклонений.

7 июня 2019 года