Всяко

Жил да был Иван Иваныч,
очень добрый стариканыч.
Самоваром его звали
чаепитцем все знавали.
Лет пятидесяти он,
и здоров как чемпион.
Он всегда давал советы,
слал при случае приветы
всем знакомым, близким, дальним,
вот таким он слыл банальным.
Любил звать к себе на чай,
первых встречных невзначай.
Все в селе его любили:
с утра до ночи хвалили.
А тем временем с небес,
злился очень страшный бес:
«Это ж надо, один он
не пьет водку, самогон,
только лишь чаи гоняет,
мне губить души...

Создатель над кроватью в головах,
Лампады тусклой фитилек чадящий.
Что значат непонятные слова? -
Оставь надежду всяк сюда входящий.

В облаках,
на восточном небосклоне,
отражается свет заходящего солнца.
На кустах,
По дороге к дому,
Я вижу, удивляясь, всё в странном глянце.
Рябина,
Горит своими плодами,
Не различая сторон горизонта. Странно, право!
Истина,
Заключается в похожести,
Моя любовь горит, тоже, без всяких законов и правил.

За масками прячутся чувства,
И каждый - лишь о своём.
И нити истины рвутся,
Но всякий тут ни при чём.

А за спиной держат "фигу",
В глаза улыбаясь честно.
И мыслят снова интригу,
Не находя себе места.

Как хочется веритьв людей...
Как хочется в сказке жить,
Где изгнан будет злодей,
А вера поможет любить...

На всякие шипы
довольно красоты
цветка

Сердолик - многолик,
Пятнистая яшма – вальяжна.
А опал огнедышащий,
Бредит романтикой пляжной.
Каждый пишущий,
Блещет манерой стиляжной,
Неподдельные чувства,
Вставляя в коротенький стих.

Малахитно-поделочны
Часто бывают творенья.
Но, какие алмазы, порой,
Проявляются в них.
Без попытки второй,
Поэтический стрелочник,
На отстой отправляет причудливый стих.

Бриллианты любви -
В стихотворных Голгофах.
В малахитовых строфах, -
Гранаты душевной крови...

Когда потешный, малый, косолапый,
Щенок таскает за уши матерых псов,
Им простодушно тычет в морду лапой,
Зажав клыками, тянет кончики усов,

Грызет ли лапу, что сломать способна,
Ему хребет, лишь во мгновенье ока ,
Щенячья наглость, шалости подобна -
Грех не простить подобного наскока.

Льву спящему взобравшись на затылок,
Иль гордо, спину псову, попирая,
От жизни рвется, прочь своей унылой, -
В мечтах - герой и предводитель стаи,

Вот мчится гордо он, облавы во главе...
Как...

А счастье, оно ведь глупое
И лицо его цвета тебя.
Я забыть хочу на минутку,
Получается навсегда!
Лучше буду тогда вечно мучаться
И искать тебя среди лиц,
Счастье глупое и оно давно
Бродит в поисках меж границ!
Мечты сбудутся или теплятся,
И горит огонь в мире грёз
Счастье, где же ты?
Бурей носится, сквозь любовь летит
Прям под нос!

Счастье, ты иль нет?
Я ждала тебя, долго,
Горестно и тепло.
Счастье глупое, непокорное,
Улыбается мне на зло!
Заходи скорей, знать замёрзло ты...

Я в восторге от шумного города.
От его нежно спелых девиц,
Суматохи и быстрого говора,
Исхудалых дворов и лиц.
От котов постоянно просящих
Колбысы или хлеба кусок.
От ворон ненормально голдящих
И от копоти грязных дорог.
И желаний отвратно смердящих
Обветшалых пустых недотрог.
Ну а если добывить улыбку...

Я в восторге от шумного города!
От его красоты и огней,
Ярких образов, театров и вороха
В нём написаных милых стихов.
Бесконечного поля зелёного,
От ромашек и стай облаков.
И...

я смотрела на жизнь иначе:
буду чахнуть и все ж умру.
А тем более и тем паче,
Что в весеннюю слягу пору.

Но вчера поняла я другое
Относительно смерти своей:
Мне нельзя умирать простою
Смертью самых простых людей.

Я, всю жизнь свою дурь вливая
В окружающих всех людей,
Буду вплоть до конца чудная,
Лучше всех и без всяких затей.

И меня проводить у гроба
Станут люди со всей земли.
Нет ни капли постылой злобы,
Только счастье в моей крови.