Время осенних дождей

Ты от тоски своей поешь,
Я выражаю грусть стихами,
И, будто на рисунке, дождь
Ложится ровными штрихами.

Он - не художник, не эстет,
И он не плачет, не тоскует;
В осенний вечер, много лет
Он вдохновение рисует.

И я усну, и ты уснешь,
Чтоб никогда не просыпаться,
И только вечно будет дождь
По стеклам каплями кататься.

Автор: Ольга Волкова

Пусть осень поздняя печалит,
Пытаясь в нищие наряды нарядить,
Надежду, как ни странно, дарит
За дерзость - осенью любить.

А по утрам нальются лужи
Слезами снега и дождя,
И первую развеет стужу
Желание увидеть здесь тебя.

И ты придешь растрепанной сомненьем,
Растерянной, чуть радостной, родной,
Соединив разорванные звенья
Двух судеб истиной святой.

Октябрьским солнцем дорога светла,
Смотрю из авто на тебя,дорогая.
Какая красивая ты у меня,
В осенних расцветках красиво шагая.

По радио трепет любовных измен,
Про черные тучи, красивые ножки.
А я вспоминаю великий момент,
Как встретились в осень на узкой дорожке.

Как дверь распахнулась навстречу судьбе,
Почти дтп, мы за руки схватились.
Я склонен считать,было послано мне,
Так в лоб,недвусмысленно ты появилась.

И словно по записи был монолог,
Про дивную прелесть в красивом...

На плечах берёзки стайка веселит,
По душе неброский воробьишек вид.
Прыгают по веткам, только без листвы,
Проводили лето, ждут теперь зимы.

То дожди, то ветер, стало холодней,
Высохли травинки на землице всей.
Не согреют пташек голые стволы,
И они резвятся в дебрях наготы.

Корма им подкину, пусть себе клюют,
Всё же с ними в зиму маленький уют.
Я их только вижу, сразу крошки счастья
В душу проникают мне среди ненастья.
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь. 2013

Уже октябрь
Окутал город,
в седой туман и резкий холод.
Стыдясь, деревья в наготе
Стоят в безмолвной пустоте.

Дождь сыплет с мокрой колыбели.
Седые облака летят.
Аллеи в парках опустели,
Озябшие кусты стоят.

Повсюду слякоть и ручьи.
Дома сырые,
окна плачут.
И пешеходы, горбясь, прячут
Свои одежды под зонты.

Вот - вот закружит
мокрый снег,
На обувь, с грязью прилипая.
Задует ветер, а листва
К земле прижалась -
и мертва.

мы у Магазина просим
дождь взаймы
вернем под осень
восемь!

Луны осенней абажур
подсветит ночь, и ночь ответит
сквозь мёртвых улиц бледный шум
и фонарей глухих соцветья.

Там будет ветер, листопад,
шлейф перелётных птиц, осколки
сырого неба, жёлтый сад,
треск сквозняков, дождей массовки;

там будут крыши, будет там
шуршанье придорожной тени.
Молись, молись, где старый храм,
пустой от нежности осенней.

Молись, молись, где старый храм,
и проклинай одновременно,
и палец подноси к губам,
сливаясь с придорожной тенью.

От костров осенних потянуло чадом;
Облаку всплакнулось над опавшим садом.

Жаль рябины ветки,
Жалко ветки клёна,
Каплет дождик мелкий
Часто, несолёно.

А костры оранжевы,
Желтый в них, бардовый,
Но листве опавшей
Те цвета не новы.

Только нудный дождь с утра
Пламя не затушит;
Стали пламенем костра
Пёстрых листьев души.

Автор: Ольга Волкова

Прошлое наше – сегодня ничто,
Вороны густо над нами кричали.
- Господи, Господи, это-то что?
- Как это что?
Это крики печали.

Пальцы, сжимая в нетвердый кулак,
К небу тянулись иссохшие руки.
- Господи, Господи, как это так?
- Так и должно быть.
Коль время разлуки.

Выйду под вечер в осеннем пальто,
Рядом услышу мольбу и страданья.
- Господи, Господи, это-то что?
- Как это что?
Это ночь увяданья.

Тихо крадется туман по полям,
В нем затеряюсь, беспечный и грешный...

А осень стучала косыми дождями:
(В мою незакрытую память)
«Я снова пришла вслед за летними днями.
А ты не прикрыта камнями.
Ещё не лежат на могиле букеты,
Из пёстрых цветочков бумажных.
И всё ещё пишешь? За стенками клетки?
Однако, забавно, отважно».

Да, рыжая,
некуда деться.
И вредность натуры
диктует мне – рано.
Ещё полюбуюсь
танцующим ветром,
среди листопада.
Так странно –
мне всё ещё хочется петь,
под гитару
про жёлтые листья и
горечь дымящих костров.
Эти...