Времени нить

Ах зачем, горя тёмные нити,
Мир вплёл в яркую вязь светлых дней?
Ах зачем, прессом трудных событий,
Сжав, калечит он души людей.

Ах во что, ты играешь мир нами?
Кем составлен, твоих правил свод?
Почему, в одних души как пламень,
А в других, холоднее чем лёд?

Ах куда, мы сквозь время с пространством,
Мчимся все, жизнь живя суетой?
Отчего, нет ни в чём постоянства,
И изменчив — текуч мир Земной?

Ах как быть, когда боль ум отключит,
Отчего, без неё жизни нет?
Почему, рядом с...

Неона нить струилась тонко,
Кружились листья во дворе.
На свет рождается девчонка,
В прохладном невском сентябре.

Она не знает слово "грустно",
Ей мало, ей всегда "ещё"!
Всегда несёт в себе искусство,
Игрою зритель восхищён.

И под овации на сцену,
Несут поклонники цветы.
Быть фавориткой Мельпомены
Не просто в мире суеты...

Вот так живёт и торжествует,
Актриса, - чей удел - творить!
Её афишу нарисует
Неона тоненькая нить...

12.09.2013

Уже года летят как дни.
Живем от встречи и до встречи.
Мерцают вечности огни,
Как непогашенные свечи.
Неумолимо тает час
Нам отведенный небесами,
Я не себе, а вам сейчас
Скажу, а Вы решайте сами
Когда друг другу позвонить?
Встречаться или не встречаться?
Жизнь, как натянутая нить,
Минуты мчатся-мчатся-мчатся…
А мы глупцы чего-то ждем,
Надеюсь, прочитает кто-то ─
Порвется нить и мы уйдем,
Так и не долюбив кого-то.
Олег Гаврилюк 24 02 2018

В театре, однажды марионетки,
Свободу проявить в игре решили,
Собрали для того свои монетки,
И режиссёра сбоку пригласили.
Свободу воли хором изъявили,
И тотчас сцену в митинг превратили.

Смотреть на это представление,
Желающих собрался целый зал,
Но режиссёр все нити управления,
Так незаметно взял, поотрезал.
Сидят актёры смирно без движения,
И нет у них уже и вдохновения.

Мы все актёры в жизни с управлением,
Марионетки, что в театре представляем,
Свободу выбора под настроение...

Я чувствую твое дыханье,
хотя ты очень далеко,
и эти нити растоянья
держать в руках мне нелегко...

Они в мои вонзились пальцы
и кожу рвут на лоскуты,
пора бы взять мне в руки пяльцы
и вышить нитями холсты...

Портреты наших отношений,
нелепых ссор как молотьбы.
любви без лишних объяснений
и несвиданий без ходьбы....

Но чтобы сделать мне последний
на этой вышивке стежок,
хочу я ведать без сомнений:
Кого ты любишь, мой дружок?...

Вода горного ручья,
Не течёт к вершине.
И живу свою жизнь я,
Здесь внизу в долине.

Свой построил в ней мирок,
Тихо в нём и сытно.
Низок неба потолок,
Звёзд на нём не видно.

Жизнь не то, чтобы пустая,
Цели нет и смысла.
В ней искал ключи от Рая,
Ничего не вышло.

Часы в юнных днях стучали,
В такт душе широкой.
А теперь бьют в ритм печали,
Жизни нити тонкой.

Всё пройдёт, жизнь-нить моя,
Истончится, сгинет.
Вода горного ручья,
Не течёт к вершине...
Марковцев Ю.

Искала я для чувств любовных пряжу,
быть может, золотое то руно,
оно легло на букв веретено
и из него платок стихов мы свяжем...

Пусть нити наших чувств сплетутся вдвое,
узнай сначала тайны ремесла,
твои слова порой как пастила,
а иногда - смятенье вихревое...

Успей же сделать вовремя накиды
на каждый столбик своего стиха,
и чтобы не узреть во мне греха
смотри на мир с повязкою Фемиды...

Должны быть для платка вязанья схемы,
ни разу не прерви любви узор,
не делай между нитями...

Есть ли тому, что я здесь есть, причины?
Чего я следствие, чего я результат?
Не видит нить холста, на нём картины,
Но в каждой части, общего заряд.

И нить пути, сплетясь с другими вместе,
Став целым, что-то значит в том.
В ней нотка, песни, просьбы или вести,
Участие — и в малом, и в большом.

И мне — частице Мироздания,
Причина есть и я не пустота.
И я — часть боли и страдания,
И к миру жалости, распятого Христа.

И я — причастен к взлёту и к паденью,
К грехам и святости...

Сквозь время к срокам дат событий,
Я по мгновений иду нити.
Иду, стараясь не упасть.
Вне жизни, смерть раззявив пасть,
Во все века, с ней рядом ждёт,
Того, кто в пасть к ней упадёт.

У всех времён свои сезоны,
Границы между них условны.
То снег становится дождём,
То снегом дождь, то всё во всём.
И часто врёт прогноз погоды,
И тепла вместо — день холодный.

У всех сезонов своя мода,
И в ней замешана погода.
В прохладу брюки, шорты в зной,
И зонтик, в дождик проливной.
И в том у...

Странного узора завиток,
Нарисует нить моих путей.
Я как стопку — залпом, за глоток,
Выпил время наших общих дней.

Плачут свечи воском о святом,
В церкви тишина и полумрак.
Молится в ней каждый о своём,
И огонь свечей в ней не за так.

Я свечу за нас, зажгу святым,
За неё, отдав мядяк монет.
А она чадит — глаза есть дым,
И совсем неяркий даёт свет.

Где-то рядом Бог, но Он незрим,
И на просьбу не ответит словом.
Лишь душою, мы с Ним говорим,
Безответным, тихим разговором...