Вольным стилем

Да, в каждом есть своя эстрада –
Хоть музыкант ты, иль поэт:
И даже в гроздьях винограда,
Есть свой, пленительный букет...

Родился сын иль дочь неважно,
Где слезы радости, не плач –
Земли искусство, так прекрасно,
Вселяет в жизнь бесценный нрав...

И в отражении зеркальном,
Для повторения себя,
Мы шьем наряды в стиле бальном,
И это, друг мой всё, не зря!..

"...Души прекрасные порывы",
Пусть над землей летят-летят,
И сердцем писаны мотивы,
Над миром празднично звучат...

Есть жизнь как песня лебединная,
Есть жизнь как волка в ночи вой.
Есть словно блеянье козлинное,
Во всех заложен смысл свой.

Есть жизнь где всё перемешалось,
Ум острый, глупость, святость, грех.
В ней от всего Земного малость,
И рядом, слёзы в ней и смех.

Песнь жизни, Боги назначают,
Не сможет блеять волк козлом.
И осень жизни лев встречая,
Не закурлычит журавлём.

И брать не стоит и пытаться,
Мотив и жизни стиль, не свой.
Он не подарит в пути счастья,
И волк всегда для псов...

Двести пятнадцать лет назад в России…
Родился мальчик без усилий.
В дворянской помещичьей семье…
Красивой матушке Москве!
Колокола в тот день звонили…
Императора Павла оповестили.
Внучка в тот день у него родилась…
Колокольным звоном Москва залилась.
Хотя колокола не по внучке звонили…
Колокола о рождении гения заявили.
Отрока… Александром назвали…
Ангела творчества, - ему послали.
Чтоб по жизни Пушкина оберегал…
В творческих успехах ему помогал.
Пушкин своего ангела не подвёл…
В...

Из запятых и запятых, пресного стиля-роя-дня и
стеснений кутерьма, внутренний диалог, цензор,
как всегда на месте, (не сдох), ритм расстроен,
заострён и округлен, заложенный громом, грот-
ом, пещерой, радугой и верой, молча, про себя,
пустопорожнего потока, двух трёх, и более, же-
стоко и не очень, без чувств, чудес и пресса, дух
растворился, открылся, рассосалась завеса, оса
пролетала, ала, следом, обедом, пекинской уткой
и красной икрой, вином, .... , гипербола перехо-
дила в...

В картинах этих
столько света, в теле!
И более -
телесной чистоты
в тугих наклонах…
Как бы ни при деле,
являет Дева
прелести… Просты
её движенья
(словно окна настежь!)
без робости,
без грана суеты.
В ней столько истинности
… и не скажешь…
Где есть искусство -
все слова пусты!

Она стоит, лежит,
сидит на стуле
иль поправляет
женский туалет
у зеркала,
к головке ленту тулит -
всё совершенство!
Как парад планет -
взор скачет вверх
и падает на плечи,
стыдливо проплывает...

К концу каждого лета, а иногда и раньше, петя
вспоминал о домашнем задании (на летние
коникулы), ходил по полям, балкам, собирал
цветы для гербария, раскладывал между лис-
тами книг, улаживал всё это под пресс, да, де-
тство страна чудес, купание в реке, прочитыв-
ание майн рида, всадник без головы, как это
мило, смерть, постепенно проникала в его жи-
знь, полезности шаг, злости, ощущения маг
красное на золотом, зелени ком, чёрная пол-
оса на фоне жёлтой стерни, синие сливы в ве-
дре...

Вслед за выпадением волос и зубов, седина,
суставы и мышцы застыли, всё ближе к земле,
и дисков не стало, сгубили, распались иль стё-
рлись,...........горб взамен, деформации стать,
наряду,.....стиль урода,......
опять.

А музы не было, и нет, лишь бесы топчут дивный
свет у лукоморья, кот учёный, русалки, бабочки,
свинец, да брат, ты мастер (холодец?),.........
сирены вой поднимут тоже, переиначат, растол-
кут, растопчут, растревожат, разотрут, удобно
всё и всем и нам, опора, плоскости, ногам, сист-
емы нет и ритм весь рванный, как какофония, о
н пьяный? а может это его стиль? да брось, ты
милый, (опостыл), как в спину гвоздь иль мона-
стырь, потуги, время убивал, о творчестве не сл
ова, нет, и в...

Ну как скажи не тосковать?
Чернила бросил наливать!
Была приверженность ко мне
Заключена в твоём пере.

Конец которого макал
И вдохновенье получал.
Ты радость мне дарил пером,
Как скульптор стилом и резцом.

Не надо пёрыщек павлиных,
Мне хватит перьев и гусиных,
Лишь их почаще заправляй
И в моё лоно отправляй!

Я ж помогу тебе родить,
Чернил бы только вот налить!
Но нет,- ты в сонном виртуале,
В забвеньи мечешься по клаве!

Ты виртуальной славы ищешь
И в интернете вечно...

Ошибки, совершать не бойся, а суета
итак, вокруг («не нам решать кто прав кто
друг?») порвала фразы, смысла нет, вот
новый стиль, хотя б на треть или на четв-
ерть? ("тени след?") («свобода нам на что
дана, неволить ли себя, нельзя?») и тени
поползут вдруг сами, союз на троне? сни
зойдёт? венца предел и ручка жалом на-
пишет неказистый «лот»,.............
Игра всё это иль серьёзно? кумиром
ты не стала, ложна? инет всё выдержит
друзья и сам найдёт что плохо, ладно,
что хорошо и...