Во дворе гудит машина

Двор заброшенный зарастёт травой.
Перекосится, дом оставленный.
Он покинутый, хмурый и пустой,
Ветер хлопает громко ставнями.

Дом отжил своё и пойдёт под слом,
Участь дряхлого — умирание.
И снесут его, этот ветхий дом,
Чтобы новое строить здание.

У всего есть срок — срок служения,
Сроком годности, мы его зовём.
Не бывать ему повторения,
Ветхий, старый дом обречён на слом.

Мир устроен так — всё меняется,
И уходит прочь поколение.
Когда годности срок кончается,
Ждёт отжившее...

ВИКТОР ПЛУТ:

СТИХИ ПО МОТИВАМ ПОЭЗИИ Виктора Шамонина-Версенева
Мои любимые читатели, друзья с большим волнением представляю вам свои стихи, за период с 2015-2017г.г., написанные под впечатлением произведений известного поэта-современника Виктора Шамонина-Версенева.

Именно поэтому особо представлять эту незаурядную личность нет необходимости. Скажу только одно –
Виктор Шамонин-Версенев – явление нашей литературы.

Ранее, я уже имел честь делиться с вами теми чувствами, которые лелеют...

МАША И ПРОДЮСЕР

(романтическая комедия в стихах, все герои вымышлены)


(I)

-Ну и где же ваша ламборджини?! -
Маша возмущалась по ватсап.
-О, мадам, быстрее нет машины,
Просто пробка там у "Вега-Клаб".

-Две минуты жду и на посадку -
Съемки в Магадане (боже мой!)
Ну, а постаментик с голым дядькой
Чартером пришлите мне домой.

Тут же подъезжает ламборджини.
-Мисс, мадам, сеньора, госпожа,
Кино-теле-русская богиня! -
Вился шеф, что был шустрей ужа...

...Маша закрывается в...

Москва, забавный городище!
Все суетятся и бегут,
Гудят машины, и гудит толпа.
Как крысы местный люд
бредет в норах метро,
Сметя соседей,
в поезд залетают,
И мертвыми лазами
смотрят вам в лицо.
Их лица – маски.
Бледные, без жизни.
Как зомби движутся тела,
и страх охватывает
С непривычки провинциала наглеца.

На новой и быстрой машине,
Немецкой добротной сборки,
В чем-то и где-то успешный,
Делец молодой и здоровый,
Утопая в кожанном кресле,
Мчится быстро куда-то, зачем-то.
Из колонок квадро-системы
Звук струится весьма прекрасный.

За окном горы степь сменяют,
Из-за туч пробивается солнце.
На обочине столбиком суслик,
Огляделся вокруг пугливо,
А за ним следит коршун серый,
На высокой скале сидящий.
Из-под камня вспорхнула птица...
Тут и там сверчки стрекочут...
Подле серой горы...

Старик и юноша в машине
Ко мне явились ночью синей,
Сквозь сны столетий пролетев,
В широкий двор неслышно сев,
И той же ночью неземной
Позвали в небо за собой.
Куда? Сквозь время, сквозь года,
Сквозь сотни лет – туда, туда,
Где есть любовь, добро и зло,
Где раньше нам не повезло…
Но – это в прошлом; а теперь
Я знаю: мне открыта дверь
К тебе… А ты опять грустна!..

Машина времени… Она
Меня к любимой принесла,
Туда, где ночи длинной мгла,
Где тот мальчишка и старик.
К твоим...

А я не знаю что со мною,
Мне этой ночью не до сна,
Волной ударила хмельною
В башку мне грешная весна.

Я вспоминаю то, что было,
Я понимаю навсегда,
Что сердце мне любовь разбила
И утекли мои года.

Вот девяностые лихие,
И придорожное кафе,
И мы сидим с тобой такие,
Короче, оба подшофе,

Цветок, приколотый внасмешку
К воротнику, и пьяный смех,
Твои глаза под цвет орешка,
Но сердце крепче, чем орех.

Ах как хотелось мне с тобою
Рвануть за тысячу земель,
Покуда с головною...

Хохлаток топчет неуёмный кочет,
Предпочитая явно молодых,
В случайных связях крайне неразборчив
К неодобренью бабушек седых.

Одна из кур от страсти петушиной
На улицу несётся со двора,
Где кровью, брызнувшей из-под машины,
Кончается любовная игра.

Старушка с болью, с гордостью, всё вместе,
Воскликнула: "Так надо делать впредь.
Чем жить потом в позоре и в бесчестье,
Она решила - Лучше умереть!"

Бабуля, милая, побойся Бога -
Любой хохлатке надо яйца несть,
А не нестись стрелой...

Виды, кареты…
Рука мастера пишет портреты,
Кисть пера откладывая иногда,
Чтобы дотянуться рукой до стакана
С вином. Его уже мало…
Нужно плеснуть немного,
До краёв строго.
Без него картина не пишется.
Она сама руководит процессом.
Под прессом диктата
Находятся его руки.
Терзают муки, измучался.
Парадигмы науки, злой суки
Не могут объяснить сие явление.
Без подозрения
Не обойтись несчастному гению.
Сомнению подвержен талант
Несчастного неудачника.
Белый бант
Поверх чёрной...

День новый входит, не стучась,
Широким шагом солнца;
И жизнь на улице сейчас
Уже шумит и льётся.

Гудят машины невпопад,
Без умысла, но грубо,
Как вдруг большой оркестр вразлад
Испробывает трубы.

И вроде радио помех
Шумят с утра дороги,
И разговор людской и смех -
Программы звук убогий.

Я тоже голос свой отдам,
Заставлю в жизнь вливаться,
Чтобы по радио волнам
Как по морским промчаться!

Автор: Ольга Волкова