Вне форм

Десять столетий плачет Русь,
Под «византийским» инфильтрантом,
Благословленным Патриархом…
*

* *


Поэма

Десять столетий плачет Русь,
Под «византийским» инфильтрантом,
Благословленным Патриархом…
Во Власть сочился семит-гнус
В Извечное Славян Пространство,
Чтобы под корень Древо Братства,
Вместе с Династией срубить,
Власть династическую Ханства -
Империи Всемирной - Царства(!),
Весь Мир евреям подчинить…»

VAR.

Удивлены таким вопросом? -
Не удивляйтесь, - на плаву...

Опять Душа моя фривольно
Вопрос подбросила в мозги
И, растворилась, - за долги(!)
*

* *

Диалектика расы
Поэма
(Из серии «Душевные сны)

Анонс


Опять Душа моя фривольно
Вопрос подбросила в мозги
И, растворилась, - за долги(!),
Внутри меня, непроизвольно,
Как бы случайно и довольна
Подбросила мне тему, зги,
Где Тему цвета рас, не видно…
Произнесла, любви обильно,
Взамен душевности любви:

Что Homo Sapiens(а) рас
Науки есть определенье?
По ДНК несёт ль...

Уходят те, кто всё сказал –
Они вне жизни и вне смерти…
Тех, кто молчаньем отвечал,
Не слишком оправданьям верьте.
Так, как и тех, кто говорил,
Но невпопад и не о главном,
Столбцы, эстетствуя, лепил
И рифмою гордился плавной.

Того, кто в гневе голос рвал...
Хрипел… Но выдавил созвучье…
ОН сразу же к себе призвал,
Пусть голос был и непевучий.

Что лучше: праздность болтовни
Или фатальность верной фразы?
В нелепой схватке рвутся дни,
Наш выбор - угли и …алмазы.
Один и тот же...

Сознанье созерцай; царь пустоты
Загадочен и утончен.
Без формы и без очертаний,
Оно наделено великой силой.

От бедствий всех убережет
И обеспечит все заслуги.
Пусть в сущности пустотно,
Оно есть мера дхарм.

Взгляни — нет формы у него;
Окликни — ты услышишь эхо.
Это великий Дхармы полководец,
Несущий сутры чрез сознания обеты.

Как соль в воле морской,
Прозрачность в цвете.
Они, конечно, здесь.
Но их неявен вид;
Сознанья Царь таков же,
В теле помешенный.

Приходит и уходит...

О Зависти не хочется писать,
Но что поделать, если актуальна,
Хоть, несомненно, знаем как банальна,
Способность эта, - гнилью забросать!
Чтобы узнать, насколько кто велик,
Послушать надо, как его "поносят"
И гонят c глаз без нужного вопроса,
Терновый норовя одеть парик!
И как ни странно, мнения "друзей",
Как в зеркале кривом - в их интересах,
В волненьях, в осужденьях, часто в стрессах,
К трудам Счастливцев, к формам их идей, -
Как тест на достижения другим!..
Число завистников...

Любовь – болезнь,
падение души в слепую Бездну,
где светится глухая тьма очами света
и детская улыбка расцветает.
Да, там, на дне души
мерцает трансфизическим рассветом тьма,
как пустота,
и осязается предел,
удар и смерть.
Но отрицанье отрицанья –
то сброшены пустые оболочки формы,
дешевой простоты.
Летит душа стрелой Любви
сквозь хаос мглы, наперекор стихиям.
Когда вы ищите Любовь –
будьте готовы к Жертве.
Вне Жертвы нет Любви!
Узкий туннель
и жёсткость тьмы,
глухость...

Мы с тайной в этот мир приходим.
Зачем мы родились?
В чём нашей жизни суть?
И, не познав её уходим,
Чтобы вернуться вновь
И свой продолжить путь.
Отбрось все наставления лжецов,
Глупцов, что пишут книги.
Кто сам себя познать не смог,
Того печаль преследует поныне.
И автор строк немало лет блуждая,
И в книгах истину ища,
Увидел, что идя дорогой знаний,
Нельзя познать природу Бытия.
Как может ум постигнуть,
Что словами и буквами не передать.
Вне времени, вне мысли и желаний,
Об...

— ...пою созвучия свободно и счастливо!..
Эдак вот. Или пониже, в звуке, хочется кричать.
НО. Рифмы и размеры?..
Мир приемлет все: свободный, белый стих... Верлибр.
Жизнь на странице и в строке сложна и дорога?..
Бывает. ...чаще: ...пишем, как «душе угодно».
Что: созвучия свободные, земные ритмы?..
Может быть.
...а могут ли, вообще, созвучия и ритмы быть основой
формы, содержания?
Вне рифмы.
...могут. Почему и нет.

...соединяешь добрые Слова в строке и далее...
Интуитивно.
С...

Стану лысым, ленивым, пузатым
( То есть, всякую форму утрачу! )...
и, от жизни, оставшись помятым,
встречу старость, как клячу-в придачу ( ! ),
чтоб, отдавшись её настроениям,
доживать, лет исход, упоенно...,
средь желаний, столь склонных к забвениям,
да средь мнений, что тлеют степенно...,
где, себя, обращая к грядущим,
как картину далёкой Эпохи,
предъявлю, молодым и цветущим,
разумения-чертополохи...,
о каких-то идеях огромных,
через вечное оных попрание,
замороченным дедом...

Нет цвета и формы у скуки,
Ни счастья, ни горя в ней нет.
Ведь в ней маята, а не муки,
Не тьма правит ею, не свет.

Её, впрочем как и все чувства,
Не смогут слова передать.
Не весело в ней и не грустно,
И тянет всё время зевать.

Ах как скучно, время застыло,
Без форм мир внутри и во вне.
В нём вялость канючит уныло,
И света нет ясного в дне.

И скучные мысли о скучном,
И тело скучает, и дух.
Не верит душа в добрый случай,
В ней пламень живых чувств потух.

Втянув скука, не...