Вирши

Спасибо всем, кто жизнь мою зачал,
Меня родил и вырастил как надо,
За то, что я с начала всех начал
Процесс не завершил полураспада.

Для искушений и грехов иных
Не хуже прочих я служу мишенью,
И даже вирши, дум словесный жмых,
Пустышкой мне досужей в утешенье...

Мне вера в Бога - что хромым костыль,
Кто без ноги остался почему-то.
И не задул Всевышний мой фитиль
Лишь потому, что нужен я кому-то.

И этот кто-то, точно знаю, ты.
Моя любовь, я жив одной надеждой,
Что только...

Как же всё-таки чудесно
Мне вот так сидеть.
Вдох и выдох делать, вместо
Думами галдеть.

Подышала, развернула
Кисточки души,
Словно шариком надулась,
Поплыла--"Держи!"

Монитору так сказала,
Улечу а то.
И он верный оказался,
Вмиг включил окно.

Вот сижу , читаю вирши,
И в задумки вновь...
А зачем? Программой пришлой
Угнетать Любовь.

Ведь она, как ароматной
Розочкой в груди,
Виноградной кистью сладкой
Просится--"Возьми.

Я давно уже созрела
Для тебя самой,
Ты увидеть...

Паэтка должна быть угрюмой и мрачной,
Страдать ежечасно от мира сует,
И жить ей положено душу не пряча,
Коль ты не несчастен - какой ты паэт?

Паэтка должна свои вирши с надрывом
Читать, вызывая рыдания спазм,
Чтоб тот, кто живёт, уродившись бескрылым,
Не ведал отныне полёта соблазн.

Паэтка обязана быть молчаливой,
Сутулой, и голос чуть-чуть с хрипотцой,
А та, что себя полагает счастливой -
Совсем не паэтка, а просто оцтой!

Ответ:

За наших пиитов замолвлю я...

Выстелить строчки цветами и мхами,
Что-то томление смутное гложет…
Вы называете это стихами?
Стихи!
это то!
чем бьют!
по роже!

Наполнили чувственной мутью тазики
Любовных словечек транжиры.
Выплюньте постную косность классики,
Тома,
заплывшие
жиром!

Любовь и т. д., и прочие праздности…
Вконец стихи запушистили.
Отныне мы ляпаем только суразности!
Даешь!
виршИ!
ершистые!

«Генерация праведников», он «надеялся и был
практически уверен», где она? (осуществлял по-
иск), глас вопиющего в пустыне, глаз, око, око-
вы, заковали тело, вериги, вирши, игра в мяч,
не корячь, ты можешь? могу, чему (могучему)
удивляться, чем докажешь? дрейф сменит
шифт, фишки в стороны, фиш, суши, слуша-
нье самого себя, одышка и кашель рассужде-
ний, слюнобрызганье, при произношении слов,
молчание при отчаянье, крик при страхе, они
забияки, стреножены, выбухает родничок у...

Не люблю кумиров. Не люблю.
За широколобую жестокость.
За презренье царское
к нулю.

Да, я нуль. Нас много.
Локоть в локоть.


Лучники, гетайры. Чернь и знать.
Море шлемов… дротики… сариссы…
Мы идем фалангой умирать.
За тебя, мой Лексус,
злато-сизый!


За того, кто смертью окропив
средиземноморье
не по разу —

продал в рабство половину Фив,
срыв с землей и кровью
Тир и Газу.


За тебя, Великий Александр —
жизнь кладут феспийцы и фракийцы!…

______...

Помалу канонада затихает…
Тетрадный лист… горит-крошится с рук…

А на приеме – дама. Со стихами.
И я военно-полевой хирург.


Она романсы пишет… правый Боже!…
Она рифмует «зной» и «милый мой»…

А здесь окоп — фугасом искорежен.
И я опять в крови. В чужой. В чумной.


И я кричу ей: это не игрушки!!
Кто вас сюда, пригожую, пустил?!..
До вас здесь воевал — великий Пушкин…
И еле выжил. Господи прости.


До вас здесь — в штыковую шел Высоцкий…
И в белой глине — вяз гитарный...

Надеюсь, я уже созрел
писать роман. Мой друг-читатель
(да, я на "ты" - ты мой приятель!),
бросай рутину глупых дел!
Садись-ка в кресло поудобней…
Я поведу рассказ о том,
чем я и сам грешил тайком
(кто с правдой - тот и благородней!),
когда и молод был, и глуп.
И верил, что Земли я пуп!

Роман, конечно, о любви.
Пусть рвутся новые поэты
изобретать велосипеды,
а наше дело - c'est la vie!*–
сбирать цветы ночных мечтаний
в букет красноречивых слов
о тонкостях проблем полов,
о...

В камышовых рощах жил бобёр седой,
Ничего не видел он за той стеной,
Что сбиваясь в чащу на мотив один
Пел камыш пьянящий--эй, бобёр ,не спишь?

А, давай работай, скоро ведь зима,
Засучи-ка шубки выше рукава...
И бобёр прилежный рвал в зубах кору,
Строил, строил вешки, падал в сон, в нору.

Сколько же бобру-то можно их пилить,
Сколько строить можно...а когда же жить?
Чтоб за камышовой шепчущей стеной
Посмотреть на новый мир, совсем иной.

Где стремится к звёздам ласточка порой...

Мы далеки от ямбов и хореев
но просит горнего душа
и, перед классикой робея,
сплетаем вирши не спеша.
Пускай они не точны и не ярки,
пускай в них не видна стопа.
Зато там есть тот пламень жаркий
который называется — душа.
Нам не страшны клыки цензуры
и критик не пугает нас,
ведь мы не пишем очерков безумных,
мы прославляем жизни час.
…...........
Мои друзья.

Он суров и очень строг,
он породистый Бульдог.

Службу на посту несет,
мраморный английский Дог.

Любит с вами...