Весна на заречной улице

Забрали черные черти у ангелов души,отняли у них все даже их тела.
Теперь их души чернее ночи,глаза как-будто с огня,
а их повелитель Князь Тьмы Сатана.
Ночью на улицу сам не ходи,черные черти ждут у двери,в ад с собою тебя заберут,
ноги и руки тебе оторвут,медленно будут тебя сжирать,
кровь по клыкам их будет стекать,а Сатана,будет с трона взирать.
Он присосётся к твоим глазам,высосет их и отдаст чертям.
Ночью на улицу сам не ходи...Черные черти ждут у двери..

Дождливой октавой застонет мелодия строк,
Слегка потревожив течение суетных улиц,
А городу летнему, в общем-то, и невдомек,
Что ноты прощальных стихов чей-то жизни коснулись.

Погасшей мечтой зазвучит наказание слов,
Прочитанных на перекрестке двух суетных улиц.
Из города летнего молча уходит тепло,
Под грузом холодных стихов сиротливо сутулясь…

На улице ветер деревья качает,
На улице нашей шумит детвора.
Она — детвора, во что то играет,
Мне в ночь на работу и спать мне пора.

Ах жизнь — копейка, работать я должен.
Работать за деньги, а не для души.
А мир интересен, порою он сложен.
А жизнь уходит — спеши ,не спеши.

Мне жить интересно, но времени нет.
Его мне на жизнь, совсем не хватает.
Ищу в жизни я не совет, а ответ.
А жизнь как свечка, так быстро сгорает!

Мечтаю о многом, но главное есть:
Люблю я всем сердцем и сам...

По улицам неслышно бродит Осень,
На сердце, то дождливо, то вдруг солнце,
Замёрзла на ветру, погреться просит,
Листом багряным, заглянув в оконце.

И жалко мне её, и так тоскливо,
Сорвался лист – летит неторопливо.
А мы всегда торопимся, куда- то,
Не думая, что нет уже возврата.

От радости до грусти лишь мгновенье,
Приходит Осень: холод и сомненья.
Я выйду к ней с улыбкою, навстречу,
Возьму её за руку – станет легче.

И с Осенью, по улице шагая,
Шептать о чём-то нежно, согревая...

А на улице – дождь. Он рассказывал на ночь мне сказку:
Мы под парусом белым скользили по гребню волны.
Я наивно, по-детски, опять тебе строила глазки.
И волнением трепетным стали вдруг души полны.

Мы смеялись над чем-то, любуясь вечерней порою.
Наши руки сплелись, будто шеи у двух лебедей.
Свежий ветер, взволнованный стилем свободным покроя,
Завлекал в туре вальса подолы одежды моей.

Алым росчерком небо светилось, прощальным закатом.
И объятий твоих так манила запретная близь,
Что...

Пустая улица. Один огонь в окне.
Еврей-аптекарь охает во сне.
А перед шкапом с надписью Venena,
Хозяйственно согнув скрипучие колена,
Скелет, до глаз закутанный плащом,
Чего-то ищет, скалясь черным ртом...
(А.А.Блок)


Туман. А за углом аптеки
две тени делят пузырёк.
В нём жидкость плещется, с наклейки
глядит весёлый черепок.
И перекрещенные кости
того гляди и ниспадут,
и по брусчатке снова в гости
в морг Лизаветки побегут.
Ямщик упрятал нос, он видит
как сей кошмар свой час...

Человек идёт по улице,
Пройдёт мимо бросив взгляд.
Встреча эта нам забудется,
Он не друг мне и не брат.

Вспорхнёт птица из под ног,
Это серый воробей.
В жизни много так дорог,
Ещё больше в ней людей.

Облака сгоняет в кучу,
Пастух-ветер надо мной.
Создавая этим тучу,
Она дождь несёт с собой.

Птица песенку поёт,
Не за деньги — просто так!
Она песнею живёт,
И без песни ей никак!

Человек идёт по улице,
Пройдёт мимо бросив взгляд.
Небо в тучах, небо хмурится,
Дождь, уж...

На окне запотевшем след змейки:
Это капля дождя как слеза.
И с утра дождик льёт как из лейки.
И пугает мир громом гроза.

Оттого ль на душе неспокойно:
Что дождём небо плачет опять?!
А на сердце пронзительно больно,
И печаль не прогнать, не унять.

Прошуршит шиной тихо машина,
За окном, жёлтой фарой мигнув.
Вялость, тело моё как трясина,
Вновь лишит сил, в себя затянув.

Ничего мне не хочется делать,
Грустить хочется просто с дождём.
Стать туманом на улице белым,
И не думать...

Ночь, улица, фонарь, аптека,
Бессмысленный и тусклый свет.
Живи еще хоть четверть века -
Все будет так. Исхода нет.

Умрешь - начнешь опять сначала
И повторится все, как встарь:
Ночь, ледяная рябь канала,
Аптека, улица, фонарь.

10 октября 1912

Чистым снегом улицы покрыты,
это след начавшейся зимы,
если нынче осень в дефиците,
значит, рифмы мы возьмём взаймы.
Позолоту смыло, просто, чисто
в городе сегодняшнем моём...
Был бы я богат, как Монте Кристо,
то пролился б рифменным дождём...