Вещь

I.I. Однажды в единое части слились,
Сквозь борьбу меж собой и единым.
Миллионы небу кричали явись
И стань среди нас явью неповинным.
I.II. Родившись в истоках чудесного рая
Мальчик индийский, сбежавший в Тибет
Выучил всё, что можно, играя
И также, играя, нёс единый нам свет.
I.III. Единое чудо в борьбе двух религий
Не увидел никто. И новое в старом,
Путь сквозь сердца без рангов, отличий
Окреп в дыханье едином, одном.
I.IV. Окрепшие ветры не сломлены в духе.
Сердца...

Мы мечтаем по жизни пройти до конца,
Но порою хватаем свинец.
Но есть вещи на свете похуже свинца -
Коль узнаешь ,что друг твой - подлец.

Этот друг, он был другом, но как-то в бою
То, что должен - он сделать не смог
И теперь уже землю твою и мою,
Называть он своею не мог.

Пусть теперь ищет счастье он где-то вдали
Он свой вытащил черный билет
И мосты сожжены и ушли корабли
И теперь у меня друга нет.

Одному доживать мне придется свой срок,
Для спасенья не бросят мне круг
Может...

Отыскав средь домишек осевших
Дом с кирпичною красной трубой,
Словно в кузнице жаркой вспотевший,
Дверь толкаешь скользящей рукой.

Поклоняясь порогу в прихожей,
Что-то видится в свалке вещей…
Это "что-то" на что-то похоже –
Это ж банка твоя для червей!

Здесь ещё колесо самоката
И изорванный фотоальбом…
Открываешь: Вот в центре квадрата
Ты дымишь в потолок табаком…

Но сейчас потолочные своды
Давят тьмой паутинных утех,
А когда-то в ушедшие годы
Здесь так весело пел детский...

многомерность пьянящей нежности стихии
накатывает тяжелыми волнами без счета
на древний волнорез (каменный коготь выдвижения)
чернеющий порезом – инородным вкраплением
в неистовой палитре заката
цепи свинцового прибоя
разбиваются на брызги взрывной пены
молекулами былых штормов
рассыпаясь дыханием высвобождения сердца моря
вся в шрамах вода – лицо посейдона

~|/~
и где-то на глубине под давлением темноты
вспыхивает невыносимый звук озарения
словно стон памяти
втекший в кровосток...

Я не гений, не пророк,
Да и слог совсем не вещий...
Есть во мне еще порок -
Я люблю прекрасных женщин!

Моя, ты, ласковая дура,
Мой электрический магнит,
Твоя стервозная натура
Парней, как мух на мёд, манит.
Моя дебильная красотка,
Вслед за тобой схожу с ума.
Бьёшь по мозгам, ты, словно водка,
О том не ведая, сама.

Моя, ты, ласковая дура,
Язвочка моей души,
Твоя стройная фигура
Мне обходится в гроши,
Но твой дикий темперамент,
Твой характер заводной
Меня скоро в гроб повалит.
Не могу я жить с тобой.

Моя, ты, ласковая дура,
Ты, словно мина на кровати.
К тебе подъеду я как фура...

Утрат искусство простовато...
Большое множество вещей теряла я...
Мне жаль их, но была легка утрата.
Теряла реки, горы и моря,
Теряла океаны, города,
Друзей, родных и в том числе себя...
И даже потерять тебя,
Твои глаза и голос твой
Любимый мой
Все это я готова потерять...
Терять старайся каждый день,
Не убивайся из-за мелочей...
Получишь ты потом сполна
Все то, чего ты лишена...
Утрат искусство очень простовато,
Хотя порой и кажется чудовищной утрата....

Ты пьешь кофе по утрам.
Ты куришь синий «Русский стиль».
Ты веришь очень вещим снам.
Не любишь на ботинках пыль…
Ты любишь «Бякой» обзывать.
Ты заливаешь горе пивом,
Не хочешь даже понимать,
Что будешь вечно мне любимым!
Ты думать о любви не любишь.
И сладкое не любишь ты!
Но по ночам ты часто слышишь:
Мои слова…мои мечты!
Ты нежный очень! Милый зверь…
Ты больно делаешь словами!
Но я люблю тебя, поверь!
Но что же будет дальше с нами?!

Весна - пора во всё влюбленных,
В ту небывалую красу.
И в тех вещах, давно знакомых,
Ты замечаешь глубину.

Те краски, что зимой поблекли,
И те цвета, что так полны.
Они прекрасны и прелестны,
Становятся в конце весны.

И вот, гуляя по аллее,
Не удержавшись красоты.
Подходишь к девушке нежнее,
И молча даришь ей цветы.

Не надо слов, поменьше звуков,
Мы насладимся тишиной.
Без слов не может быть разлука,
И в тишине царит покой.

И улыбнувшись всей душою,
Ты счастлив и влюблен...

Дымится кофе на столе,

вещают что-то, вновь с экрана,

и кошка точит на ковре

свой коготок о бок дивана.

Горячий свет плывет в окно,

дробясь, в ажурной занавеске,

часы - семь пробили давно....

Вот первый акт в заезжей пьеске!