Весенний странник

Мартовский снег, хрустальный воздух, шарики-фонари.
Скажешь внезапно мне: "Что ж, думать поздно нам о любви".
Я отвечу: "Не прав ты, пожалуй,
сроков нет у неё.
Это, как снег, что медленно тает. Льдистость уйдёт и всё.
Всё расцветёт цветами надежды, цветами любви и тепла.
Не умирает, живёт, как и прежде. Просто замёрзла она".
Ты возразишь: "Как же, воскреснет". Чуть иронично вздохнёшь.
Просто уверен - чувство не вечно, опыт такой. И что ж?
Спорить с тобой снова не буду,
только вдохну...

Как будто снежком присыпано,
Как будто смешенье времён.
Кипенье черемух взбитое,
Кукушечий перезвон…

Как будто звучит обещание, что жизнь ещё впереди.
И может быть, снег с черемухи письмом о добре прилетит.

Как будто ты вспомнишь молодость, и станешь моложе сейчас.
Как будто бы всё ещё сбудется в кукушечный утренний час.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2021
Свидетельство о публикации №121051900865

Вот и расцвели мои газоны,
Обоняю аромат пионов,
Гляжу на пышные бутоны,
Балдею, сидя на балконе,
И слушаю как каркают вороны.
Красивые рисуются картины.
Когда ж спадут у вируса короны
И кончатся все эти карантины?

Вчера барахталось во мраке,
Носилось. Драка ли, игра.
Прогнали зиму со двора
И успокоились собаки

А утром через занавески
Уже подсматривает синь,
И зайчик первый, солнца сын,
Прыжок проделывает резкий.

Из накрахмаленных висюлек,
Последней снежной бахромы
Висит исподнее зимы
Под плач сочувственный сосулек.

Синиц нервирует ворона,
И снег сквозь тонкие следы
Блестит, как будто из слюды.
Зима, зима уходит с трона.

Она вернётся за вещами,
Но вновь царить не суждено,
И ясный...

Второй день идёт дождь на Дону!
Омывая донскую, степную траву…
Чтоб она омылась и пошла в рост
И степь накрыл зелёный холст.

Да! Заиграла степь наша донская
И кормила всё живое она родная…
Для казака степь веками святая!
Да! Кормилица казаков она родная.

Пусть за окном ещё снег'а
Кружатся белой шалью,
Но к марту, женщины всегда
Цветут необычайно.

И, освящая всё вокруг
Своею красотою,
Они, с весной начав игру,
Зовут нас за собою.

И как же радуют они,
Когда любовь нам дарят.
Светлеют жизни нашей дни,
Любовью согреваясь.

Немало будет новых зим,
А вслед за ними вёсен,
Где пробужденье нас, мужчин,
Забавно дамам очень.

А на улице Весна!
Капают сосульки
от зари и дотемна,
и ручей забулькал.

Март пролился, и ручьи
смехом голосистым
распеваются почти
так, как баянисты.

Рапаляется с небес
солнце спозаранку,
я бы на небо полез
по весенней пьянке.

Автор: Надежда Линник

Бегут весенние ручьи,
Сверкая льда прозрачной коркой,
Стекают вереницей с горки,
Как солнца яркие лучи.

Алмазный блеск горит, искрится,
Струится вдаль со всех сторон
И слышен славный перезвон
Живой воды, что резво мчится.

Голод оттачивает обоняние.
Септаккорды весенней воды
импровизируют
с нервами, сексом и алкоголем,
в сотнях редакциях сердца.
Больше, больше заборов,
чтобы пройти насквозь!

Красиво, но бесполезно,
примеряя смертельную дозу
перед кривым зеркалом,
кто-то громко тоскует
о карьере великого странника.

Стихи, для чтения про себя,
как последнее детство,
возвращаются
к, заслушанному до дыр,
берегу моря.
Опускаясь на дно,
между водорослей проводов и тел,
последнее слово...

Балует весенний ветерок и пристань сельская сетями,
Плещет бортом катерок, радует глазеющих огнями.
На берегу белесый бугорок, усеян разными камнями,
С видом, вроде бы, далёк, реально - за двумя шагами...

Бодрит и лунный вечерок, играет звёздными лучами,
Лелеет дальний хуторок, блеском сеет над хатами,
Ветер дует на восток, расстоянье треплет между нами,
Разрыв его весьма глубок, есть основанье для печали…

На пятачке стоит, продрог, тот, манящий даль глазами,
Вечный странник, одинок...