Вечерний

Дома из глины и хвороста.
Живой мертвец
у вечерних костров.

Обряды, инициации,
культы духов и демонов.

Пасть гиены, клыки кабана,
рога антилопы, хвост хамелеона,
комбинации мирового хаоса
на судебных церемониях.

Мистические превращения.

Человек-леопард,
заклинатель дождя,
творец
священного огня.

Танцы, маски,
ножи, копья, шкуры животных,
тропический экстаз,
экспрессионистическая оргия,
восхождение
в бездну,
посвящение
в легендарное прошлое.

Пикассо и Матисс в...

И снова день прошёл.
Он был и слава богу.
Мы завтрашнего ждём…

Ночная тишина прекрасна.
В ней столько тайн и музыки чарующей.
И Азнавур поёт свой шлягер…

Тишина – не значит пустота.
Она лишь продолжение капели и
шума ручейка.
Она чарует и даже возбуждает.
И мы порой внемлем ей, её хотим,
О ней мечтаем…

Один мудрец сказал, что не войти
нам в реку дважды.
И время вспять не повернуть, оно прошло
и не вернётся больше.
И в прошлом нам уже не побывать..

Утро – прекрасная пора...

Ответь мне, Небо чистое, ответь
Быть может, взглядом, звуком или знаком,
Когда смогу оставить эту клеть?..
Когда смогу не утомлять бумагу
Вопросами, и отзвуком надежд,
Вечерней маетой о чём-то мелком…

Ну, вот опять. Слова, отстаньте. Режь!..
Свой круг сует, и улыбайся, белка…
Беги, беги!.. из круговерти слов...
Они до глубины твоей охочи,
Навешивая глупости покров,
Что тогой мудреца казаться хочет…
Старайся, рыжая, и, крутанув хвостом,
Смети лукавства памятку мирскую,
Круг...

Я иду по дороге,
Целованье листвы,
Словно мысли о Боге,
И вольны и чисты.

И неясное снится
Или силится быть…
О, вечерние лица,
Вас уже не забыть.

Как дрожит сердце снова
В предзакатном огне,
Не рожденное слово
Все яснее во мне…

О, август месяц, лето близится к концу
Жара дневная и вечерняя прохлада так тебе к лицу

Ты август месяц щедростью своей
Мне будешь сниться в грезах зимних дней

Ты удивлял меня разнообразностью и обольщал богатством края
Природа налилась плодами. Здоровьем пышет, словно молодица удалая

Румянит щеки яблока налив
Блестят, чаруют очи черных слив

Малиновым вином уста ее горят
К груди прильни, прольется дынный аромат

Пьянит усладой тело матушки земли
Арбузом сладостным, янтарным...

Ничего я так не жду, как встречи с ней.
В суете вечерних дней
ищу её.
Как она одета? какое платье на ней
снова?
Да вот она сама! Мне не подобрать и слова!
Одета как по моде,
Но это не её вроде...
Будь проще, скромнее и просто веселее...
[И вот, с ним под руку,
Выходит из дому.
Меня бросает в дрожь, трясёт всего...
Я сейчас готов накинуться на него!
Хочу дать по морде, кулаком ему!
Но она смеётся в его сигаретном дыму.
Вдруг отпустило, и я расслабился.
Может так и лучше!.. эх...

Сливаясь с языками вечернего пламени
памятью о тебе,
извиваюсь лозой желания,
стреляющей в слабость фантазий.

Наркотическим прибоем Киприды
умываю в огне
пьянящие краски
твоего возбужденья.

Моя рука
гладит твое отраженье
в зеркале сердца.

Иди
на восход моих снов
из далека.

Плыву на лодке, камыши
Склонившись, шепчут мне:
- Пиши.
Пиши о Ладожской волне,
Пиши в вечерней тишине.
Пиши про чаек, грустный крик.
Раскрой стихами этот миг.
Пиши о нас, как мы с волной
Сегодня встретились с тобой.
Тебя послушаем в тиши, -
Мне тихо шепчут камыши.
- Пиши про вёсла, что в руках,
Про небо в сизых облаках.
Что вдаль бросаешь ты свой взор,
И видишь озера простор.
Пиши, плывёшь, как не спеша,
Как восхищается душа,
Что никогда не видел ты
Такой чудесной красоты...

Теперь - то ты вспомнила ночь,
Равнодушную в черном окне,
Шелестящие юркие тени -
На соседнего дома стене

Растворившийся в сумраке шепот,
Суетящийся звон легких ног,
Позабытую быстро тревогу -
И покрытый листвою порог

Видно все же тогда подменили,
Незаметно младенца сопящего,
Его сонного в лес унесли,
В темноту, тишиною летящую

Он похож поразительно точно,
Но упрямо спокоен и тих,
Он серьезно, внимательным взглядом -
Что - то ищет в морщинках твоих

Он несет аромат еле...

На канатах гранатовых
вечернего жерла заката
качается взгляд.
Под осенним халатом
желто-болотной тревогой
гулящее поле
листвы.
Здесь бинты-
облака
набивают небесный озноб,
здесь сквозит
и немного
лелеет…
Здесь нас ждет
тишиной утешенье,
золотой вкус
рассветной туманной
смолы
и мирно поет
ветерок-заводила,
заправляя могилы
садов.
Здесь любовь…
она здесь,
обращенная в светлую грусть.