Вечерний

Пляж,ночь,тишина...
Лёгкий бриз...
Двое - он и она...
и её каприз

Небо,звёзды,луна,
совсем не мираж.
Есть и он, и она
И прибрежный вояж.

Море,шёпот,песок...
Лёгкий вздох...
Сей вечерний каприз
не так уж и плох...

Пляж, солнце,рассвет,
Прохладный песок...
Он-она...их здесь нет-
просто чьей-то кисти мазок.

Я - хозяйка в тесном доме,
Но живу впотьмах,
Пахарь-Свет зерно уронит
На моих полях

В дальних рощах пусто, голо,
Мокнет лист на пне,
Зимний гость, седой Никола
На пути ко мне.

Стукнув ставнем, вровень станет
Страстотерпный лик,
И приветливо заглянет
лубяной старик,

вдруг пахнет коровьим летом
из земных хором,
и зальется белым светом
потеплевший дом…


Обмелели норы рачьи,
Камушки на дне,
Рыбий царь, кряжистый Лаче
Машет гривой мне,

"Дочерей моих и деток,
Парень, не...

Средневековие. Покой.
Размины улиц на раскате.
Где просит в милость золотой
Слепое солнце на закате,
Где припозднившийся монах
Бредет по улице пустынной,
И наступает вечер длинный
Ленивой стрелкой на часах.

Где не пройдешь - там теснота,
Меж улиц - грязная дорога,
У кафедрального порога
Готическая высота.
Вечерний воздух клонит в сон
И плохо без воды от пыли
Не знаю что, но эти шпили,
Но этот колокольный звон...
Мой город... Храмы, камень, грязь,
И голуби на скатной крыше,
Но...

Белокрылою хрупкою чайкой
Полыхает Хабаровск в лучах
И Амур седой вечною сказкой
Отражается в небе в лучах

Над тайгою в сиянии солнца
Караван журавлиный парит
В час вечерний любуюсь с утеса
Вальс душевный с оркестром звучит

Город шалью пурпурной объятый
Озаряет цветеньем рябин
И Амур величавый богатый
Благодатно журчит средь равнин

И живительной влагой лаская
Берега благородной земли
Нежно шепчет волна золотая
Край заветный в достатке живи

Край таежный непознанный...

Люди веру коптили и дрались в сердцах за монеты,
Проклиная любовь, продавая чужих и своих.
А за этим за всем из-за строк наблюдали поэты,
Облачая людское дерьмо в недописанный стих.

И насилуя души непрошенной ночью бессонной,
Пели саги про грусть, про печаль, про пустую постель,
Про даренья небесных богов и про марш Мендельсона,
Про июльское солнце и зимнюю вьюгу-метель,

Про родную страну и про тайные дальние дали,
Про вечерний закат, про холодный рассветный туман.
И писали они, и...

Пусть лучше был ты мной не виданный герой,
О ком слагали бы легенды.
Сегодняшний вечерний зной
Позволил думать о надежде.

Я знаю-впереди расстройства ждут:
Обиды,слезы,угрызенья.
Хотелось бы понять,что тут
Твоя вина вне всякого сомненья.

А сердце у меня неумолимо,
Так просит всё вернуть назад.
Увы,это не я решила,
А тот,кто в жизни всему рад.

Всё в прошлом,но стоит перед глазами
Тот вечер,проведенный до утра.
О чем мы только не болтали,
В тот вечер счастлива была...

Как серы эти дни и скучны!
Прошёл предвыборный азарт.
Опустошённо - равнодушны
Прохожих лица и глаза.
В кустах тоскливо ветер свищет,
Кружит листвой на «пятачке».
В помойном баке что-то ищет
Старик в кургузом пиджачке.
Крикливо - жёлт развал газетный.
Красоток попки в пол-листа.
Сенсаций дутых дух клозетный,
Помадно-лживые уста.
А в телеящиках, на радио –
Короткой и другой волне
Продажно-купленная братия
Льёт в уши мёд и дёготь мне.
Вечерний и ночной эфир –
Струишь ты вонь, а не...

Нёс поэт домой поднос
Кремовых пирожных.
Бормотал стихи под нос
С рифмою несложной.

Сочинял поэт стихи
Про вечерний ужин.
Были рифмы неплохи
И слова не хуже.

Он прошёл почти бегом
Мимо поэтессы.
Та взглянула на него
С явным интересом.

– Я замечу от души,
Как поэт поэту,
Ваши строчки хороши
И просты, при этом.

Поэтессу рифмоплёт
Пригласил на ужин.
– Если чай она попьёт,
Разве будет хуже?

Целый вечер до темна
На любые темы
У открытого окна
Он читал поэмы.

А...

Туманны небеса,
На палубе роса,
Грэй проглядел глаза,
Оглядывая берег.
На мачте алый клин
Поднял романтик Грин,
Наивная Ассоль в любовь и сказки верит.

Кудрявый кипарис
Ласкает свежий бриз,
А любящий Парис
Зовёт свою Елену.
Жесток судьбы каприз,
И сердце, камнем вниз –
Не прошибить никак супружескую стену.

Вечерний воздух сух,
Захватывает дух
И больно ранит слух
Мольба в невольном крике.
Тоскующий Орфей
Рыдает о своей,
Блуждающей во тьме Аида – Эвридике.

Волну рассёк...

Поэзии в обычной комнате Нет.
В ней правильные стены,правильный свет.
В ней пыль даже правильным слоем лежит.
Красивее правильной комнаты Нет.

Печка стоит,верстачок не большой.
Тусклый свет горит,царапина по стене бежит.
Стол и тот не много кривой.
Стул тоже кривой,другой поровнее.
Это места для частых друзей.
Третий?
Третий чем-то похожий на произведение искусства дикарей.
Я на нем сижу.
С тем,кто слушает меня сейчас,беседуя-рассуждаю.
Поэзия похожа на женщину из Токио.
Моя...