Вдохновение поэта

Мы больше чем друзья - мы съели пуды соли!
Знакомы уязвимые места и наши роли.
И пусть, порой, уколем точно в цель, -
Кораблик не сажаем мы на мель!
Мы держим силой волею баланс,
Хоть расставались десять тысяч раз.
Жизнь замирала, замерзали мы,
Скрываясь за завЕсою игры...
Бывали ссоры, жалобы - и вот -
Серебряная свадьба скоро ждёт!
Промчалось время, обошла беда -
Мы вместе и, надеюсь, навсегда.
Усталость есть, но прожиты сомненья,
Добавить бы нам только вдохновенья,
Немножко бы...

Её мастерская всё время закрыта
Для тех, кто пытался проникнуть к ней в мозг.
Не нравится ей также слово элита,
Любимым явлением слыл парадокс.
Цветам она будет, конечно же, рада,
Но праздники нравятся ей не всегда.
Не каждый мужчина окажется рядом
А тот, кто оценит ораторский дар.

Она вдохновение черпает всюду,
Пустых разговоров ни с кем не ведёт.
Всегда с удовольствием моет посуду,
В мартини кладёт исключительно лёд.
Её поцелуй откровенен и страстен,
Его ещё надо суметь...

***
Неумолимое движение вперёд науки всей, как таковой,
Приводит, смею вам заметить, к заключению по-своему довольно интересному,
А именно, что в том стремлении она как вектор собственно прямой,
Так в то же время и обратный задаёт: от неизвестного – к, казалось бы, известному.


***
Плечом к плечу искусство шествует с наукою вперёд ещё стремительнее и ещё смелей,
Друг дружке то и дело вновь преподнося свои премудрые наглядные уроки;
От века в век объединёнными усилиями их жизнь всё же...

Погляди - восходит радость
На душевный небосвод.
Убегает вдаль усталость.
Мысли просятся в полёт.

На уютные страницы
Льются стройные слова.
Вдохновения синица,
Словно резвая трава,

Пьёт живительные искры
Впечатлений и надежд.
Ходит истина так близко
Без иллюзий и одежд!

Погляди - она нырнула
Откровеньем на ладонь.
Пальцы к буквам повернула,
Заиграла, как гармонь

Сказку призрачного счастья,
Что реальней будних лет.
Свет предвечный в одночасье
Оживил собой куплет.

Август и блюз не синонимы,
Спорить не стану, хотя
Чувство печали, по-моему,
Это отнюдь не пустяк.
Первые признаки осени
Плачу гитары сродни.
В прошлое радость уносится,
Там, где счастливые дни.

Август и блюз - вдохновение,
Данность для тех, кто творит.
Не разглядишь рядом гения,
Слишком задумчивый вид.
Осень - прощание с юностью,
Самый минорный аккорд.
Я так однажды задумался,
Видно, в душе дискомфорт...

30.08.2022

ВЕЧНЫЙ ДВИЖИТЕЛЬ

Дух Самосущий – неустанный вечный движитель Вселенной,
И Он же – тот всепроникающий Божественный Огонь:
Над мириадами земных тысячелетий неизменно
То не Его ли простерта благословенная, но властная Ладонь? –
И Иоанна Богослова книги боговдохновенной
Он, не иначе, Всадник венценосный, Первый, и под оным белый конь...
Миры бессчётные без устали творит, их производит разрушенье
И созидает вновь Им зиждимое Вечное движенье!


ЭСТАФЕТА ТВОРЕНИЯ

Бог всемогущий...

ЛИШЬ РАННИМ УТРОМ

Лишь ранним утром, ещё где-то на границе сна и яви,
Когда на зябнущие долы опускается роса
И колесницею своею Гелиос крылатой правит
Там, где всё более светлеет горизонта полоса, –
Совсем как будто самокатный жемчуг в собственной естественной оправе,
Вместе с зарёй играют над землёю нежным перламутром небеса…
И близок в те минуты кажется душе её действительный Властитель
И не такой уже далёкою на самом деле – райская обитель!


ИЗ ГОРНИХ СФЕР

Из горних...

О, не пишите, юные поэты!
Ведь вам пока что нечего сказать –
из сериала взятые сюжеты
корявенькими рифмами вязать.
Какие ваши годы – не смешите.
И не пишите,
.........................я прошу вас, не пишите…

О, не пишите, зрелые поэты!
Поэтов среди олигархов нет.
Поэты – лохи, всякий знает это.
Поберегите свой авторитет.
Читателю открыться не спешите.
И не пишите,
.........................умоляю, не пишите…

О, не пишите, старые поэты!
И я готов поведать, почему.
Ваш опыт...

Когда толпа бичами иссечёт
И, улюлюкая, затопчет пламя,
Меня мой рок опять к перу влечёт
И наделяет вновь двумя крылами.

И строки, недоступные толпе,
Рождаются неистово и страстно,
И снова в рост шагаю по тропе,
Которую узреть, и то опасно.

Прямая и безлюдная стезя,
Ведущая к погибели досрочной,
И счесть ступивших на неё нельзя,
Но забывать о них - обряд порочный.

Вы, люди, от поэтов далеки,
Как далека земная твердь от солнца,
И до чего ж попытки нелегки
Вам...

Не воруйте стихи у поэтов,
За свои выдавая потом.
Не пляшите от чьих-то сюжетов,
Подправляя корявым пером.

Для поэтов стихи – как водица
Средь горящей пустыни песков,
Как нужна Пифагору таблица,
Как Каспарову – меткость ходов,

Как собаке нужны кость и зубы,
Как зиме лютой нужен январь,
Как важны для сантехника трубы,
Как священнику важен алтарь.

Нет у них секретарш, кабинетов –
Только стонущих душ ломота…
Не воруйте стихи у поэтов!..
В них биений сердец частота.

2006 г.