В веках поэты

Век перемен герб страны изменил,
Флаг её спущен и сдан был в музей.
Век перемен, мир где жил развалил,
Сделал далёкими близких друзей.

Был гражданин я, державы могучей,
Верил глупец в сказку громких идей.
Что мы построим мир, где будет лучше,
Жизнь для всех нас и для наших детей.

Был я глупцом, но глупцом был счастливым,
Ведь я уверен был в завтрашнем дне.
Но не дано мечтам сбыться наивным,
Жизнь на мечтах, крест поставила мне.

Карты упали так — так всё сложилось:
Мне здесь...

Поэты спасают мир —
Ночами корпят у свечи,
Словить стараются миг,
Огнём промелькнувший в ночи.

Все вместе, к плечу плечом,
Поэты ведут свой народ,
Стихами, а не мечом,
Спасать человеческий род.

Хотят свой издать закон:
Пером лишь одним воевать,
Где мирный весь лексикон —
Из слов вся военная рать.

Послом для мира прослыть,
Поэт призывает всех нас,
Мечи у креста сложить,
Словарный утроив запас.

Услышит его Земля,
Поэт ведь народа кумир
И каждый...

Поэтов не бывает бывших,
Но бывшим могут они стать.
Не любят часто их при жизни,
За дерзость душ стремясь распять.

Поэт не звание и должность,
А Дар Небес, их благодать.
Не славу, соискать возможность,
А способ душу в стих отдать.

Не потому что может — пишет,
Поэт стихи, забыв про сон.
В стихах живёт он — ими дышит,
Их не писать, не может он.

А мир людей уснул сном-жизнью,
Став миром денег и вещей.
И потому так часто лишним,
Поэт бывает средь людей.

Поэтов не бывает...

Поэта обидеть не трудно.
Ты только ему напиши:
Читать его опусы нудно,
От рифмы воротит с души.

И сразу «непризнанный гений»
Готов покраснеть от обиды.
Прервет производство творений,
Приблизив себя к суициду.

О! Мудрые критики, где вы?
Закрылись в своем «далеко».
Избранникам чувственной девы,
Поверьте, без вас нелегко.

Пусть смело доверят вам строфы
Певцы неразгаданных чувств.
Спасете вы от катастрофы
Одно из прекрасных искусств.

Ведь вы не осудите строго
Азарт...

Поэт сидит за столом
И пишет стихи свои,
А я пляшу за окном,
И па мои очень легки.
Я-нежный весениий ветер,
Который влюбился в него,
И в каждый погожий вечер
Смотрю на поэта в окно.
Мой милый,открой окошко-
В твою я ворвусь келью,
И словно бы ненарочно
Я музу тебе подарю.
Я летала за ней далёко,
Я в реки,озёра ныряла,
В студёную воду глубоко…
Но снова она ускользала.
На горы я поднималась,
В лачуге убогой томилась,
И в адскую пропасть спускалась,
Об камни речные разбилась.
И...

поэт не прозвище
судьба
его гвоздят ко всем столбам
ему прощают после смерти
круговорот и лихолетье
печаль заносчивость и трёп
поэт не просит а берет
нахрапом холодностью хрипом
кто знает
сеет или сыпет
не спит
не ест
красиво врет
потеет
пламя бережет
в таких видать и кровь не стынет
сквалыга прячущий святыни
сквозняк невидимых высот
и ясно солнышко
и скот
на тьму вопросов есть ответ
звучащий коротко
ПОЭТ…………..

Поэт, художник как,
Рисует настроенье,
То подбирает так и сяк,
А то снисходит озаренье,
Он ощущает все вокруг,
Все перепады радости, печали,
И за перо возьмется, вдруг,
Напишет, что другие излучали...
Идет ассоциация вперед,
Глаза закрыл - и все представил,
Поэт с нее уже берет,
Лишь знаки правильно расставит.
Мазок и песня о войне,
Еще мазок - стих о разлуке, горе,
Или напишет о вруне,
Иль краской обрисует море.
Причем, когда читаем мы,
Все ясно так, и все понятно,
Не надо нам...

Поэт, как написать стихи?
Как сделать так, чтобы красиво,
Как сделать, чтоб приятно было,
Чтоб не были читатели глухи,
И было чтобы все правдиво,
Чтоб сердце от любви завыло.

Попробую, я сделаю как все…
Как Блок, Есенин или Пушкин.
Чуть-чуть придам я теплоты,
Природу опишу в красе,
Воздам хвалу величию царь-пушки,
И опишу любви черты.

Пусть не так, как у великих
Пусть будут рифмы чуть грубы,
И пусть слова чуть-чуть чудны,
Зато от сердца, не безлики,
В моральном смысле не...

Поэт для мира – винограда гроздь,
Лоза священная, у моря палисадник.
Поэт для мира – в крышку гроба гвоздь!
Слов собиратель, стихотворный всадник.
Ну что страдаешь ты - за всех и вся?
Вино пьешь горькое, иль сладкое порою.
Сквозь кровь несется вихрем мысль твоя,
В мир голых форм, украшенных тобою.
Услышан будешь, а быть может, нет,
Но выжат точно! И стекая горько,
Поэт для мира – собственный портрет,
И гвоздь,и всадник,после жизни только...

Поэты умирают молодыми.
Кто на дуэли гибнет, кто в петле.
А те, что живы - с юных лет седые.
Не волосы, так души их в золе.

Но под золою – угли золотые.
То – детства продолжающийся свет.
Поэты умирают молодыми,
Пусть и доживши до преклонных лет.