В узком кругу

Басни



ЛЕВ И ШАКАЛЫ

Пришёл в саванну новый Лев,

Взглянул на знойные владенья.

Скулят шакалы, ошалев

От восхищенья и почтенья.



Гиена робкая ползёт,

Любовь несёт царю под лапы.

Ползут термитов храбрый взвод

И крокодилы-эскулапы.



И вот процессия идёт –

Могучий Лев ступает первым,

За ним толпой валит народ:

Стервятники, шакалы, стервы.



Окапи встретился в пути,

Штаны окапи полосаты.

– Штаны-ы-ы! – Лев шутку отпустил

И хмыкнул мордой...

Мне ни водкой, ни гульбой,
Не прогнать души кручину.
Сердце жрёт тоска собой,
Лёд в нём — и душою стыну.

Эх ты жизни моя доля,
Неиздашная как я.
Вся неровная и больно,
Твои режутся края.

Душно мне, рубахи ворот,
Отчего-то узким стал.
Сердце бьёт в груди как молот,
Знать своё, я отгулял.

Отгулял, сгорел до пепла,
И пустой совсем внутрях.
И не стало красок светлых,
Ярких, радостных в глазах.

И ни водкой, ни гульбой,
Не прогнать души кручину.
И ты ветер, друг мой спой...

Ещё ты веришь в светлый день
И не волнуешься о завтра,
Но тьма крадёт часы затем,
Чтоб колдовать ещё до марта,
И вот уже длиннее тень,
И темноты длиннее мантра.

Пусть звёзды катятся к чертям,
Луна утонет в тучи фраке, -
Не предавай своим чертам
Печали и унынья знаки,
Не дай своим земным путям,
Чтобы их конец исчез во мраке.

Наверно, рано говорить,
Что всё изменится и станет
Другим, и примет новый вид,
И обелится, и растает,
И что горело – отгорит,
И что болело – перестанет...

Пеленаем мы землю русскую, пеленаем,
От врагов мы Русь свою укрываем.
От нацистов, от заморской дряни,
Кто же знал, что демон опять воспрянет.

Что воспрянет и крови русской напьётся,
Что детей убивать будет пока не нажрётся.
И мольбы полетят материнские к Богу,
Чтобы рать свою выслал, указал им дорогу.

И ответит им Бог: -Моя рать есть сыны России,
Меч пусть вынут и будут моею мессией.
Пусть заткнут они демону грязную глотку,
А нацистов мечом отправляют на переработку.

И...

За околицей в алом закате
билась с тьмою былинная тень.
Старый дуб, пять аршинов в обхвате,
вынес рухнувший замертво день.

Сколько лет, великан, видел вёсны?
Много раз гнули бури и зло.
Впились корни в Мещеру по дёсны.
Край родной…
устоял.
Повезло.

Поколенья летели людские
под откос на изломах судьбы.
Поворотные вехи крутые
пили кровь под раскаты гульбы.

На векУ видел радость и горе:
миг счастливый и всполохи грёз,
пота, боли прискорбное море…
Нескончаемы громы от гроз...

Случиться может…- Всех – в расход
( Поскольку оба надоели!!! )…-
Из тех, кто будто бы Народ,
единый вроде…- Но, вне цели,
мозги у этих… и у тех
( Через «единство»-то в Славянстве!!! )…-
Где, грех – одним, другим же – смех,
под разноликости в убранстве…
Хотя…, у этих, в головах,
маячат как бы, перспективы…
Ну, а у тех…- во грёзах – прах
( И тот – под дурь партийной ксивы!!! )…
Одним где, светит марш-бросок
( Возможно, даже, за пределы!!! )…
Другим же – лишь бы пал кусок,
из-за...

I
Разъела соль асфальт сырой Москвы…
Я отдаю ей день, и дань - как в детстве.
Она мой город. Никуда не деться
мне с этих гулких древних мостовых.
Бродить за снегом, улицы листать,
следами расставляя многоточья.
Смотреть - как неба свод светлеет к ночи.
Заварка дня уже почти спита,
и тьма в стекло оконное домов
плеснёт привычно свой янтарный бренди.
Любить его - он сибарит и дэнди,
мой город. С ним легко мне стать самой -
любимою беспечным божеством,
пасущим табуны коней крылатых...

Солнце в кронах кленовых тонет,
увязая в сетях ветвей...
Новой линией на ладони,
тонкой чёрточкой вдоль бровей
вечер ляжет,
но будет сниться
далеко посреди зимы…
Кружевное окно в темнице,
в небо ввинченные дымы -
в летаргии январской стужи
будет сниться июльский зной,
дождь грибной, пузыри на луже,
иглы солнца в листве сквозной.
Летний вечер, склонивший кудри
над парным молоком реки,
узкий луч в золотистой пудре -
будут сниться.
И вопреки
смыслу здравому и не очень...

Я тебя забуду, милый, с глаз долой - так вон из сердца!
Первый снег валит на город, тает в уличной грязи...

Ля минор виолончели. Григ. Разлуки интермеццо.
Мне судьба уйти в пространство странствий, в морок амнезий.
Я увижу как играют с ветром белые барашки,
как щитом железным небо накрывает узкий фьорд.
Самолёт в Москву вернётся с грустью прожитой вчерашней,
а меня в объятья примет ледяной и нежный Норд.
Я забуду что теряла, я не вспомню что искала,
и пойму - как мало смысла в недрах...

Мне дождь с утра играет под сурдинку
на тонких струнах парковых оград
осеннюю мелодию утрат
и обретений.
Словно Эвридика
нисходит осень в каменный аид,
в разноязыкий тартар узких улиц,
где фонари бредут, слегка ссутулясь,
где лето лист желтеющий таит.
Так седину в роскошных волосах,
так позднюю любовь от посторонних
скрывают.
Медяки в кленовых кронах
заплачены за птичьи голоса…
А мы с дождём идём.
В такой ходьбе
замедлен ритм, как в ритуальном танце,
за шагом шаг.
И можно...