Условные врата

Жизнь судьбы недоброй шутке,
Иногда подобна, но.
День и ночь сольются в сутки,
И пройдём мы, что дано.

Может разные коленца,
Судьба выкинуть, но коль,
Никуда от них не деться,
То должны мы жить их боль.

Мир дорог и их обочин,
То задорен, а то угрюм.
То до слёз, шутя щекочет,
То печалью, тронет ум.

У судьбы есть много масок,
Что под ними не понять.
И улыбки свет гримасой,
Неприятной, может стать.

Относительно, условно,
Всё и врёт высокий слог.
Был меч слова из картона...

Жизнь моя в никчемности ничтожна,
Сер и меркантилен мир мещан.
Со сторон со всех в нём насторожен,
Правил и условностей капкан.

По шаблону всё, душе в нём тесно,
Мается, но мучаясь живёт.
Всё не так, в глаза мне глядя честно,
Друг заклятый, добрым словом врёт.

А во мне ни злости, ни обиды,
Нет на гада, лишь противно чуть.
Что средь тех, кому поверил гниды,
Завелись и пробуют куснуть.

Но так мир мещан живёт и дышит,
В нём почти все, с многослойным дном.
В нём плюёт, на нижних...

И сквозь время, ничтоже сумняшеся,
Пройдут те лишь, в ком вера сильна.
В ком за правду, души ложь не прячется,
В ком чиста, перед Богом душа.

Те, кто правдой своею не раня,
Не стремятся, принУдить мир к ней.
Кто её, не пытается знамя,
Сделать главным, для мира людей.

Свято право и вер, и неверий,
Создают они, душ наших суть.
В миры таинства древних мистерий,
Для себя, люди ищут в них путь.

Плоть желаний полна и греховна,
В ней, сквозь святость грехи в мир глядят.
Но текуч мир...

На небе синем облака,
Различной формы и размеров.
Вдаль гонит их, ветров рука,
Бродяг из них, тем самым сделав.

Внизу за ними тень пятном,
Бежит по тверди, по земной.
Карикатурой светлых форм,
Их контур, выведен в нём тьмой.

Мир данности Земной дуален,
Она условностей полна.
Две стороны одной медали,
Свет с тьмой, в них суть вещей одна.

К нему в нейтральной, мир среде,
Во тьме и в свете неизменен.
Одна лишь разница — везде,
Под светом, у предметов тени.

На небе синем...

Ты меня не найдешь никогда,
В пустоту все уходят пути,
Там цепями богов скован я,
И нельзя мне оттуда уйти.

Я и узник, и раб, и король,
Для своей нелепой судьбы.
Долго я терпел эту боль,
Но нельзя мне отсюда уйти.

Цепи руки сковали и жизнь,
Тяжелы они и прочны.
Мне бы взять и с рук их сорвать,
И покой, наконец, обрести.

Но те цепи не смертный ковал.
Не пытайся меня ты спасти.
Ни один бог те цепи проклял,
Чтоб не мог я отсюда уйти.

Но когда-нибудь цепи спадут,
Отворятся...

Я сегодня предельно несносен -
Мои действия вред приносят.
В чём причина? Не выспался что ли?
Может, кто-то обидел меня
Или само себя не выносит
Раздражённое одно из 'я'?
Замечаю - я не одинаков.
Сейчас говорю одно,
Отвлекусь - стану опасен,
Лучше не играйте со мной.
Осознаю в другое время,
Что прекрасен, как солнечный луч -
Весь мир добро излучает,
Пока назад не вернусь
В те состояния противоположные -
Уже устал я их считать
Математик мой тоже в сговоре -
Хоть цифры не умеют...

Фундамент всей вашей жизни - война;
Фундамент войны - вера в ваших богов,
Но суть вашей веры даже вам не ясна.
Она вас лишила последних мозгов.

Ваши головы тысячи раз ударялись об пол.
Они представляют собой только кожу и кость.
Утром вы в церкви, днём - в офисе: ноги на стол.
Утром ваш символ - добро, ну а вечером - злость.

Каждый день распиная Иисуса Христа,
На цепочке таскаете крест.
Вы мечтаете только о райских вратах,
Ведь других вы не знаете мест.

"Мессия не умер. Он ещё...

Это ли черта,
Что лежит меж нами?
Кажется, она
Всё длинней с годами…
Бьёмся, словно мухи,
О глухую стену.
Умываю руки.
А черта - лишь пена.

Или это бездна
Без конца и края?
Может, бесполезно
В прятки мы играем?
Мы стучимся в стену,
Не открыть Врата.
Время смоет пену-
Это не черта…

Торжественным Салютом грозы,
Российские в строю березы,
Отдали почести! А, вы, Памяти Булата Окуджавы.

*

Торжественным Салютом грозы,
Российские в строю березы,
Отдали почести! А, вы,
Сидящие на дачах «звезды»,
Топтавшие Лозу и Грозди,
В день смерти бровь не повели...

Ушел, захлопнув в Вечность дверь
Загробной пристани Кламари.
Сказал бы отупевший Кремль: -
Не запоет, как прежде, пара,
Аккордом бьющая гитара,
Словом, Маэстро Окуджавы, -
Элиты партии мигрень...

По-новому...

Оторвались у пакета
посреди дороги ручки.
В нём зелёная планета:в нём арбуз! Вот это штучки!

Я несу его на пузе,
выгибаясь всем скелетом.
Вот такая вот обуза…
А другого нет пакета!

Весь вспотел, устали руки.
Всем смешно, а что смешного?
Кто бы знал, какая мука…
Донести бы до порога!

Положил в траву свой глобус,
докатил до остановки
и счастливый сел в автобус.
Тяжело без тренировки.

Отдохнул и с новой силой
шар в пятнадцать килограммов
притащил домой - не хило!
Потому...