Ушедшая юность

Бесценно то, что портится с годами:
Упругость тела мы приветствуем в постели,
Но мышцы проверяя на татаме
Мы убеждаемся – обрюзгли, потолстели…
Как раньше, мысли шумно не клокочут,
В котле идей – вчерашняя похлёбка,
И просыпаясь от кошмаров ночью
Бутылки откупориваем пробку.
Сидим на кухне, юность поминая…
И удивляемся: «Как быстротечно время!»,
Ещё вчера мы радовались маю,
Сегодня льдинки падают на темя.

Сегодня понимаю алкоголиков.
Сегодня выпить хочется с утра.
Но выпить так, чтоб не свалиться с роликов
И не залить в груди огонь костра.
Он вспыхнул! А я думал – отсырело:
И спички на пределе, и года.
Пошли в растопку всех амуров стрелы,
И всех стихов любовных маета.
Он вспыхнул накануне новогодья.
Искрит огнём бенгальским, но не жжёт.
Спасибо, жизнь, что кончилось невзгодье,
Что сердце, как и в юности, поёт.
Мой каждый час расцвечен яркой радугой.
Мой каждый день как мячик на волне...

Зажглась звезда над головою,
Мерцает радужным огнем,
Горит так ярко, что с тобою
Увидеть можем даже днем!

Приносит людям счастье, радость,
Улыбок праздничный букет.
Но за спиной подкралась старость.
И блекнет звезд прекрасных след.

Чем выше, ярче она будет,
Тем падать станет ей больней.
Людская память позабудет
Тепло ушедших летних дней.

На ясном звездном небосклоне
Сегодня света до бела.
И в одиночестве на склоне
Жизнь догорит звезды дотла.

Легко ли придать не любя?
И сердце не мучают боли?
И память не плачет скорбя
И совесть как будто на воле…
А ветра холодного сталь
Твое ли окно распахнуло?
Тебе ли ушедшего жаль?
Иль все-таки, что-то кольнуло?
Быть может, тебе тяжело?
Иль память еще не уснула?
Иль просто напутав окно
Сталь ветра твое распахнуло?

Не раскрыв лепестков, увядал цветок,
Не дождавшись любви и внимания.
Жаждой влаги томим, он не дал росток.
Вот и я так живу в ожидании.

Я устала от ребусов между строк,
Замыкаясь от непонимания.
Да и мой в сотый раз будет смят листок,
От бездарности строк написания.

Видно что-то потеряно навсегда,
От разбитой мечты сердце бедствует.
Не встречают кисельные берега,
Не молочные реки приветствуют.

Ни друзей, ни подруг понимающих,
Всё как будто куда-то ушедшее.
Не догнав поездов...

Я этой ночью вновь одна,
Одолевают меня мысли –
Зачем мы встретились тогда,
Ах, если б он вернулся… Если б…

Я понимаю, ни к чему
Себя терзать, тревожа душу –
Ведь надо мне, а не ему…
Забыть бы все, наверно лучше

В ушедшем прошлое оставить,
С улыбкою вперед смотреть,
Открыть пошире двери, ставни
И в душу солнышко впустить…

Я днем живу, приободряясь,
А ночью снова слезы лью…
И сколько я б не улыбалась,
Опять я ночью загрущу…

Сама же в клетку угодила,
Как дикий зверь в...

Ландыш весенний
В морозный лес ухожу
Ими любуюсь.

Шепчутся нежно
Вербочка с первым листком
Ведь не напрасно.

Вот прикормлю голубей
Крошками хлеба
Ночи заметно светлей
Синее небо.
...................................
Дымкой тумана
Дышит прохлада в лицо
Утром весенним.

Солнечный лучик
Тепло с собой принесет
Прямо в ладони

Ветви берёза склонив
Шепчет природе
Слушает грустный мотив
Стон непогоды.
...........................................
Ночная печаль
На веки...

Письма в одну сторону,
Письма без ответа.
Я пишу историю
От зимы до лета.

В ней улыбка детская,
Милая наивность,
Юность буйно-дерзкая,
Шарм, гламур, спортивность.

В ней любовь вулканная,
Боль и стыд по каплям,
Старость окаянная,
Грусть с глазами цапли.

Письма в одну сторону,
Жёлтые листочки.
Паханые бороны –
Жизни моей строчки.

Сон.
Мне хочется быть сном
Мягким как запах цветка
Мне хочется быть сном
Плывущим сквозь облака
Ломающим явь на щепки часов
И на обломки дней
Мне хочется быть сном
В котором я был бы сильней

Ветер с полей моих снов
Приносит лишь тёплую ночь
И дождь умывает рассвет
Как наяву, точь-в-точь
Смогу ли я стать сном ушедших друзей
Мне ответит табачный дым
И сколько мне надо ждать
И буду ли я цветным

Мне хочется быть сном
В котором печаль умрёт
Мне хочется быть сном
Где хотя бы...

Ах, этот двигатель житейский интерес!
Кабы не он, ходили б в шкурах пёстрых,
на первой точке замер бы тогда прогресс,
и не возник на радость всем напёрсток,
на пару с ним игла и нитка, чтобы шить,
а следом, шествуя в столетьях чинно, ярко — мода,
и на её алтарь безропотно сложить
согласны многие сиянье юности и годы.
По языку вычерчивая каблуками вязь,
подвластны кутюрье, в обличьях разных,
модели словно бабочки парят, принарядясь,
и с ними флёр деньков предельно праздных...